О прочитанном

В.Распутин «Уроки французского»

Учителя перестали быть чуткими — большая их часть теперь, как тот директор из рассказа В. Распутина «Уроки французского», формалисты: бездушные с одной стороны, с другой стороны, живущие по принципу «абы чего не вышло». Не желают брать на себя ответственность ни за судьбу талантливого мальчика, ни за судьбу чуткого учителя, не желают ни во что вникать, и ни с чем разбираться... От этого начало всех бед в обществе.

В.Распутин родился и вырос на Байкале. Является создателем талантливых литературных произведений, многие из которых экранизированы. Рассказ Валентина Распутина идеален по форме и содержанию, может служить учебно-методическим пособием для любого начинающего писателя. Написан рассказ от первого лица — подростка, который до конца так и не разобрался в мотивах поведения своего педагога, пожертвовавшего именем, какой-никакой учительской карьерой, любимой работой ради благополучия одного только, но талантливого, ученика.

Я знаю, что мир без меня обойдётся

Я знаю, что мир без меня обойдётся,
Не вздрогнет, не ахнет от горькой тоски,
Как прежде, весною река разольётся,
А роза распустит свои лепестки.
И будут чирикать весенние птицы,
И вспыхнет роса, как серебряный грош,
И жизнь без меня будет длиться и длиться,
И мир без меня будет так же хорош.
Но мне!  Как уйти мне от мира цветного,
Когда  всё мне впору, когда всё под рост?
Ведь я и сама состою из земного,
И мне далеко  до мерцающих звёзд.
Не жаль, что богатства себе не скопила,
По жизни, так легче, идти налегке.
Я многих прощала и многих любила,
Но… Жизнь не удержишь, как птичку в руке.

Окна

Разбужена память — счастливая смесь
Из глянцевых снимков. И снова я здесь,
На улице прибранной, словно музей,
Где молча глазею по окнам друзей.

Мы стали тузами финансовых схем,
Ментами, ворами, и бог знает кем.
А всё начиналось, как будто вчера,
С большого обычного, в общем, двора.

Конечно, две тысячи нынешний год —
Не тот безмятежный. И город не тот.
Но, как бы там ни было, в каждом окне
Мне видятся лица друзей по весне.

Сжимаюсь в точку...

Сжимаюсь в точку под махиной пресса
из суеты и бремени долгов,
но Словом Вечного вплетаю в ткань прогресса
преодоленье маленьких «голгоф».
Уже не точка, разрастаюсь в поле:
прощеньем — вширь, отдачей — в высоту,
с полями ближних расширяюсь боле
и с ними до вселенной дорасту.

Звонок

Над городом вьюга ходила кругами.
Накрыла с небес и следов никаких.
Казалось, навек завалило снегами,
Но ты позвонила, и ветер утих.

Затеплилась радость в молчании белом,
Сиреневый мрак постепенно исчез.
И солнца, да что там, весны захотелось!
На волю, на реку, в оранжевый лес.

Какая-то сила в случившемся чуде
Дразнила, манила, влекла за порог.
Ну разве, скажи мне, такое забудешь?
Как вовремя солнечный этот звонок!

После Голгофы

Как будто алмазом по стенам
Разрезаны солнце и тень.
Спокоен был пятничный день
И ясен, и свеж, и смиренен.
Синь неба без полутонов —
Спасительных компромиссов.
Голгофа молчит. Только слышен
Прощающий возглас Христов.

***
Застыв до звона что ледник,
Не ждать, не звать, не мочь...
Но проявляет снова ночь
Измученный твой Лик,
На черном — белый. Как укор,
Что не уберегли.
Ленивый стражи разговор...
Вдруг — тяжкий вздох земли.
Отвален камень, гроб открыт!
И Ангела крыло
Блеснуло белым, как фарфор,
Людей у Гроба ослепя.
Кто нас пришел спасти,
Страдал и умер, всех любя,
Воскрес. И вновь простил.

Страницы