Он закурил, откинувшись в кожаном кресле.
Сигары были дорогие, в последнее время он не переносил дешевый табак, терпкие, с тонким привкусом корицы. Затянулся и медленно выпустил густой дым прямо перед собой, ловя свое отражение в зеркале напротив. Усталость тенью лежала под глазами, пряталась в уголках сжатых губ. Надо бы взять выходной, лучше неделю, и – к морю. Смыть с себя кабинетную пыль, как говорила его жена Маришка. Но не в пыли дело, нет не в пыли…