Холодно. Как холодно. Мне холодно.
Снят хитон пурпурный со Христа:
не прикрыть ни плечи и не голову,
и не увернуться от хлыста.
- Не остави нас, ох, не остави…
Или, Или, лама савахфани, -
Шепчут непонятное уста.
Скоро Пасха. Куличом наполнено
наше время. Взяли мы Изюм.
Но сегодня холодно. Как холодно
посреди развалов и безумств.
Рвут на части – в гневе, лжи, как прежде –
нашу родину рвут посреди дорог.
Но Христу сейчас не до одежды
той, что делят у Его же ног.
Рвут на лоскуты и рьяно спорят.
Четверо. Бесшовный рвут хитон.
Холодно ему. Такое горе…
Хоть глоток воды бы…Просит Он.
Но другие люди есть! Простые.
Верящие, что Он видит всё.
Они слышат:
- Ты прости, прости им.
Они слышат:
- Нас Господь спасёт!
Они слышат:
- Господи! Ты с нами.
Стой. Терпи. Ищи свои пути.
В поле мы всем фронтом. Со церквями,
со хоругвями. Мы рвём врага зубами.
Пей простор, коль очень хочешь пить.
