Дым

Умирающий снег на уральских просторах,
Остывающий за ночь, формирующий лед.
Возрождается жизнь в деревянных узорах
Той избушки старинной, что в столетьях живет.

Дым идет из трубы, то вьюном, то колечком,
Низко стелется полем, зачеркнув горизонт.
Глянь-ка в сердце Урала, там — русская печка,
Жжет века и пространства. А невидимый фронт

Распростерся до неба. От крепкого жара
Пар идет не спеша. Да, в снег уходит душа
От горбушки земли и от хлебного дара,
Черных галок на пашне беспросветно смеша.

За окном

Над полками домов,
Спящих в розовом саване,
Пузыри куполов,
Словно тихие гавани.

Столько дум скрещено
В предрассветной безделице,
Как в индийском кино
Снова жизнь перемелется.

А тоска ни о чём –
Слишком мелко и дёшево.
Там, за белым окном,
Очень много хорошего:

Жёлтых радуг, дождей,
Молодого шиповника,
Гениальных людей
От врача до садовника.

Пусть не всё отболит,
И судьба – не красавица,
Но стоймя мир стоит,
И вот это мне нравится!
2015

Свой человек на небесах

Возможно, самым известным человеком в городе Михайловске был бизнесмен Василий Колосов. Крупнейший предприниматель, глава компании с говорившим само за себя названием «Колосс» — кто мог сравниться с ним в богатстве и могуществе?! На господина Колосова работало большинство леспромхозов области. Ему же принадлежали два городских лесопильных завода, продукция которых шла на экспорт. Целая армия рабочих и служащих подчинялась ему беспрекословно, как шахматные фигуры — игроку. Были у него свои люди и в Михайловской мэрии, и среди окружения губернатора… Но это еще что! Господин Колосов был убежден, что у него есть свой человек даже на небесах!

Об этом человеке господин Колосов узнал, когда был еще ребенком.

Три «Д», борьба с инакомыслием и Украина

Зоны хаоса, раскалывающие традиционные культуры на архаические заплаты, где радикальные группировки вырывают жизненное пространство друг у друга, по сути расчищают дорогу третьему игроку — наглому гринго средних лет, чье политическое чутье подсказывает ему, где, когда и по какой цене продавать «списанное» оружие, упакованное в идеологию смерти. Где, когда и как можно нажать на рычаг противоречий, созданных как подушка ликвидности пресловутому доллару «нефтеномики».

Все очень просто. Просто, когда ты готов принять навязанные тебе лекала «нового мира», сложности возникают тогда, когда ты не готов это сделать. И нынешняя Украина тому пример. Не принявших «новую идеологию смерти» отстреливают — цинично, жестоко и без сожалений. Искать логику в этой вакханалии пуль самого разного колибра глупо, логика подменена в умах братьев-славян (не всех, конечно) готовыми мемами-фантиками, вирусами, поражающими разум до той степени, когда собственная память лишь отражает чужую рисованную картинку, истинность которой не может ставиться под сомнение, ибо тень сомнения рушит всю игру, выстроенную на исторических заблуждениях, страхе и элементарном садизме малой группы отморозков, которые и к народу Украины имеют весьма опосредованное отношение.

У робеспьеров праздничный салют...

У робеспьеров праздничный салют —
свободу нынче даром раздают,
за пол пути до малой Атлантиды
встречают чаем и вином,
на мир окольные имея виды...
а мы... мы точно не поймем,
нам поле, ветер и рубаха —
по-русски ближе... с тем живем!

Ты — Путь, а я песчинка...

Ты — Путь, а я песчинка,
Лечу с тоской по чуду,
Послушной утром буду,
А вечером в починку.

Ночами ветер вяжет
Траву и корни дуба,
Листвы же сбросив шубу,
Стоят деревья-стражи,

И все мое: из глины
И этот взгляд и руки,
И взяли на поруки
Моря свои глубины.

Рекордсмены

Вечер был тихий и теплый. Солнце медленно катилось к горизонту, а деревья лениво помахивали листьями-ладошками, желая друг другу спокойной ночи.

В углу двора оживленно щебетала стайка ребят. Они хвастались своими умениями и достижениями.

— Я на кружке сделал такую классную модель — мой планер двести тридцать метров пролетел! — поделился Владик, гордо блестя очками.

— Ха, это что! А вот я в бассейне научился запросто с десятиметровой вышки прыгать. И не солдатиком, а рыбкой, — вихрастый Женя самодовольно обвел глазами друзей.

Сушите вёсла, господа!

Сушите вёсла, господа,
Пока не поздно!
Над Украиною беда —
И всё серьёзно.
Свой убивает своего,
Резня такая —
В дыму не видно ничего,
И все у края.
Ещё полшага — прямо в ад,
На вилы к чёрту,
А там, увы, не райский сад,
Там воздух спёртый.
Из преисподней нет дорог,
Там стёрты лица,
И не поможет даже Бог,
Всем возвратиться.

Другу

Друг мой давнишний, здравствуй! Ну, куда ты пропал?
Забегай, даже если некстати,
Даже если всю веру вдруг в себя потерял
И таланты бездумно растратил.

Расскажи, если хочешь, оборвавшийся сон
О небесном своём Эльдорадо.
Я, конечно, поверю, мне хитрить не резон,
А о личном... О личном — не надо.

Страницы