Живу без тире

Живу без тире. И без
Восклицательных знаков.
Но – в нормы приличий вжата –
Пружиной сплюснутой – без-предельна боль.
Родина моя, что с тобой?
Рас – сорена. Раз – двоена.
Не тире – знак вычитанья в слове!
Терплю – запятые. Вжиться,
Вжаться в спокойную мину!
Но ведь – распрямится
Пружина?

Легко идти с молитвою святой

Легко идти с молитвою святой.
Морозец придавил родную осень.
И новый день все звёзды в травы сбросил,
Плывя с утра подмёрзшею рекой.

Обнимет солнце тополиный ряд.
Седой асфальт бежит неторопливо.
Казалось бы, как просто быть счастливым,
Вдохнув листвы немыслимый наряд...

Легко иду с молитвою святой.
Неулетевших птиц парят концерты.
Восход сияет, словно купол церкви,
И уж до станции подать рукой.
 

28.10.14г.

Добрые помыслы

Основа духовной жизни — это добрые помыслы.

Паисий Святогорец

А мне бы попробовать думать красиво,
По пальцам, ошибки других не считать,
Ведь только у Господа суд справедливый!
Но помыслы в душу крадутся, как тать...
Но помыслы вечно плетут паутины,
Запутаны в них сотни разных имён,
А воображенье рисует картины,
Прошедших и будущих страшных времён.
Я там начинаю, и падать, и никнуть,
Душа заколдована в адском кругу.
А мне бы попробовать просто окликнуть
Любимых, которых простить не могу.

Сказы о человеке и Боге

Когда я не могу заснуть, я накидываю на плечи теплый платок, и иду на улицу. Я сажусь рядом с домом на деревянную скамеечку, и просто сижу, глядя на звезды.

Каждую ночь я вижу что-то новое — маленькую падающую звезду, голубую комету или танец Млечного Пути. Я ни о чем важном не размышляю, а просто сижу и наблюдаю за небом. И тогда в моей голове рождаются разные истории. Их мне нашептывает ветер, освещает луна или поют звезды. Обычно — это волшебные сказки, которые на утро я с удовольствием рассказываю детям.

Крест Животворящий

(село Годеново)

Иней на травах,
В алом рассвет.
В ветках кудрявых
Запутался свет.
Темной каймою
Задумчивый лес.
Ранней зимою
Пахнуло с небес.
На возвышении
Церковь стоит.
Чьи прегрешения
В тайне хранит?

Полотно

Вся соткана из жизни нитей:
я — полотно, влекомое другими
себе на плечи.

Рвут меня и режут,
кроят надежды
паруса
и парашюты.

Я — плед домашний,
свитер на любимом...

Я — полотно,
сплетённое из зовов,
людских стремлений,
жажд,
любовей:

ткань, что подарена
невесте к свадьбе
на платье.

Сотка луны

Сейчас каждый покушается на Луну. Кто-то уже купил кусок Луны, кто-то еще мечтает купить, копит деньги, отказывая себе в самом насущном, но складывается такое общее впечателение, что от Луны лет через 30 не останется ничего... во всяком случае, ничего такого, что было бы достойно внимания глаз еще живых людей...

Это я к чему? К тому, что лет 30 тому назад я написал-таки стихи про Луну. Мои стихи и мои. Был юн, неопытен, подвержен всческим влияниям, в чем и каюсь... но написал... а потому стихи мои...

Сокращается время...

Вереницею — скорби, потери:
сердце сжалось в стальной кулак,
И стучит в небеса, словно в двери.
Жизнь ускорила мерный шаг.

На земле сокращается время,
Рваный ритм захлебнулся во тьме.
Нам не вынести это бремя:
Сердца стук — силы звук в пустоте!

Чем сильней сторонились в испуге
Заглянуть в потаённый ад,
Тем всё яростней адские слуги
Надломить день последний спешат.

Шакалы

Вот — пустота. Вот красится фасад
С остервененьем, жарко, раз за разом.
И все страшней заглядывать в глаза,
В которых не гнездится разум.

Все горше просыпаться. Холодеть.
Подозревать, как обманули сны.
И, опоздав, кричать — не о себе.
И точно знать: ты в том не без вины,

Что рухнет ночь в большие города,
Подвалы поразинут ворота,
И расползутся всюду, словно вши,
Шакалы. А ветра и холода
Сдерут, как шкурку, краски злой души.

Страницы