Омилия

И снова — за вилы, и снова — за пики,
Надеждам, покою — под дых...
И снова могилы, и снова гвоздики,
Земля на телах молодых.
Безгневные камни в руках разъярённых...
Увы, не Давид со пращой! —
Невольный заложник умов изощрённых...
Он будет ли Богом прощён?
А каждый, кто целился, в ком застревала
Убойная заданность пуль —
Те в добрых людей из камней и металла
Опять обратятся ль?
Испуг
И детский, и женский пусть станет мольбою
В едином порыве: «Господь!
Заполни сердца милосердной любовью

Давай с тобою флаг сошьем!
Это так просто, милый мальчик.
Молитву мы с тобой возьмем
и белым цветом обозначим:
как куст жасмина, что цветет
весною рядом с домом нашим,
как белых голубей полет,
как крылья ангела - раскрасим.
Затем отрежем лоскуток
от голубого небосвода,
как ключевой воды глоток,
как незабудок хороводы,
как папы нашего глаза -
цвет синий будет в этом флаге,
как материнская слеза,
и как чернила на бумаге.
А напоследок - красный цвет,
откуда взять его нам, милый?
Цвет красный - будет нам рассвет,
тюльпанов алых вся равнина,
яиц пасхальных чудный блеск,
первой любви румянец алый,
и пусть не будет крови цвет,

Аккорд сорвался. Сорвался с лада!
Всё ближе к смерти. Так небу надо!
Иди по саду! Иди по веку!
Всего важнее – быть человеком!

Быть человеком всего лишь надо.
И не сдаваться. Пусть лезут гады.
И не сдаваться. Пусть сохнут губы.
Звенят все реки. Гудят все трубы.

Одни барьеры. Одни преграды.
Быть человеком всего лишь надо.
Не жди удачи. Не жди награды.
Иди по веку! Иди по саду!

9 мая 2014 года

И взвыла земля от пролившейся крови,
и баба завыла, чей сын был убит.
И слово "война" закричало от боли,
и эхом прошло от кладбищенских плит.

И был в миг убит не один и не двое,
Теперь, друг, на свете не счесть уж смертей.
Нам больше не страшно, что нас похоронят,
страшнее, что вовсе не станет людей...

Деревни с проселками спят,
Все в память святую сложилось,
Случилось нам вспомнить опять,
Как прадеды славные жили...

Как мерили землю мечом,
На пашнях отвагу растили,
И шли, подпирая плечом
Вселенную с праведной силой.

Как выли сирены — бомбят
И стены, и улицы — полно!
Хватало отваги ребят
На мир и свободу, довольно!

Мученически погибшему окормителю ополченцев Донбасса
протоиерею Павлу Жученко

Теперь я знаю,
о, теперь я знаю:
в крови ты омывалась
для любви.
На кровь святых
надежда оставалась,
и был ответ в том
верных —
на мольбы.
Святые-верные,
заступники Отчизны
и воины —
у Господа в чести.
Любовь до гроба
— это верный признак,
без подвига её
не обрести.
Любовь опять
возводят на Голгофу,
и вновь над ней
глумится негодяй,
и мученики
напрямую к Богу
идут опять,
ад претворяя в рай.
9 мая 2014

-----

   В тот день, когда окончилась война,
   весна цвела!
                      Звенела! Пела оду
   в честь тех,
   кто защитил наш общий дом!
   Кто мир вернул
                       и отстоял свободу!

   Поклон
             погибшим в схватке роковой.
   Покой их душам
                          в вечности Небесной!
   Их обелиски свечками горят...
   Не всех вместил
                       в табличке список тесный.

   Но память тех сердец, кто уцелел,
   кто был рождён
                         в послевоенном мире,
   болит за всех, кто так и не сумел
   вернуться и обнять
                              родных и милых...

Храню минуты памятью о Боге,
смотрю на мир и трепетно молюсь,
как будто я в руках держу чертоги,
как будто руки опустить боюсь.

Пока смотрю и вижу — разделяю
всю скорбь меж миром, Богом и собой;
пока любовь молитвой восхваляю,
Бог укрепляет землю красотой.

Не отпущу, не брошу, не оставлю —
я буду петь высокую судьбу
тому, кто злобой в преисподню вдавлен,
но продолжает за любовь борьбу.

Срывали одежды,
плевали в лицо,
били, не разбирая,
куда попадет удар,
били наотмашь, в кровь.
Грубо смеялись.

Лоб украшали венцом,
терновым,
будто короной,
провозглашали – царь!
И гоготали
словно стая,
стая черных ворон.
В спину пенали.

Волочили по улице,
через весь город,
в рубище,
босиком,
насмехались:
пускай смотрят люди.
Люди…

Люди молчали,
шли за своим Царем,
за былым царем,
царя своего распинали.
Сами.

Вбивали гвозди
в запястья рук,
в стоп сухожилья…
Ритмично вбивали.
Тук-тук.
Ждали.

Жив этот мир на земле беспредельной -
В шёпоте трав, в этой стуже недельной,
В хрупкости нежных, зелёных стеблей,
В стрижке короткой, весенних полей,
В тихой любви к малой пташке бесплотной,
Что так к земле прилегает неплотно -
Солнце проклюнет небесную твердь,
Будет та пташка под небом звенеть.
Жив этот мир! На подъёме? На грани?
Снова глаза мои в слёзном тумане,
У пересохшего русла реки…
Жив этот мир. Всё ещё. Вопреки!

Смерть... Момент, который некоторыми из нас воспринимается как «последняя черта» в жизни человека, за которой ничего нет. Для других людей, смерть — это переход в «вечную жизнь». Знаете не раз сталкиваясь с смертью был неимоверно рад тому, что в моей жизни есть православная вера. Как же действительно тепло становится на душе от осознания того, что ты в силах, даже после смерти близких тебе людей, помочь им своей молитвой. Именно на вере основывается живая убежденность в том, что почившие родственники и знакомые, сподобившиеся быть в райских селениях, взывают о нас к Богу. 

Мои стихи шагают по России.
Заходят к тем, кому они нужны.
И васильки звенят на небе синем
О Дне Победы. О конце войны.

В ряды фронтовиков встают поэты,
Не пряча слез, и ленточки надев,
Согретые георгиевским светом,
Колени перед Богом преклонив.

Ах, День Победы – праздник Воскресенья:
Победою ликует земной шар!
Как избавленье от земного тленья –
Победа – самый лучший Божий дар.

7 мая 2014 года