Срывали одежды,
плевали в лицо,
били, не разбирая,
куда попадет удар,
били наотмашь, в кровь.
Грубо смеялись.
Лоб украшали венцом,
терновым,
будто короной,
провозглашали – царь!
И гоготали
словно стая,
стая черных ворон.
В спину пенали.
Волочили по улице,
через весь город,
в рубище,
босиком,
насмехались:
пускай смотрят люди.
Люди…
Люди молчали,
шли за своим Царем,
за былым царем,
царя своего распинали.
Сами.
Вбивали гвозди
в запястья рук,
в стоп сухожилья…
Ритмично вбивали.
Тук-тук.
Ждали.
Ждали когда умрет.
Может, узнают – был ли Он – Бог?
Или простой человек?
Может, сойдет град,
или с небес глас:
«Это Мой Сын!»
Может, Он Сам с креста слезет,
живым?
Может…
Что - умер?
Умер!
Кровь и вода из раны…
Смерть!
а что если Он – святой,
праведник,
мученик,
Царь?
Кто же Его вернет?
Нам?
Неужели поздно?
Впрочем, Он сам виноват,
Сам полез на рожон,
Сам приговорен,
и Он мог бы Сам
и спасти Себя.
Мог!
Знаем,
мы же там были…
А через день – эти же лица твердят,
как же так?
Как же?
нашего Бога,
сволочи,
просто нет слов,
Бога, вы представляете,
они,
нашего Бога убили…