Ты плачешь... Боль струится, будто сок
Зачем-то кем-то раненой березы.
Ты плачешь — и ложатся на листок
Души, омытой этим даром, слезы.
Ей больно. И она оставит знак
На белой, на открывшейся странице.
Ей с этим жить. Быть может, долго. Как?
Должна сама она решить — решиться...