Ты плачешь... Боль струится, будто сок
Зачем-то кем-то раненой березы.
Ты плачешь — и ложатся на листок
Души, омытой этим даром, слезы.
Ей больно. И она оставит знак
На белой, на открывшейся странице.
Ей с этим жить. Быть может, долго. Как?
Должна сама она решить — решиться...
Что в чаше будет — яд или вино?
А ты, душа, чего бы восхотела?
Свободной быть? Тебе и так дано.
Но вот понять пыталась ли? Сумела?
И под ножом нам дарят сладкий сок березы,
Преобразив в любовь страдания и слезы.
( Сб. «Стопами любви» )