Родился в 1769 в Москве. Учился молодой Крылов мало и бессистемно. Ему шел десятый год, когда умер отец, Андрей Прохорович, бывший в тот момент мелким чиновником в Твери. Андрей Крылов «наукам не учился», но очень любил читать и привил свою любовь сыну. Он сам выучил мальчика чтению и письму и оставил ему в наследство сундук книг. Дальнейшее образование Крылов получил благодаря покровительству писателя Николая Александровича Львова, прочитавшего стихи юного поэта. В юности много жил в доме у Львова, учился вместе с его детьми, и просто слушал разговоры литераторов и художников, приходивших в гости. Недостатки отрывочного образования сказывались впоследствии — так, Крылов всегда был слаб в орфографии, но известно, что с годами приобрел достаточно прочные знания и широкий кругозор, научился играть на скрипке и говорить по-итальянски.
Известие о жизни и стихотворениях Ивана Ивановича Дмитриева (П. А. Вяземский )
Выражение: он человек, к делам не способный! он поэт! реже слышится, благодаря успехам просвещения, которое если не совершенно еще господствует, то по крайней мере довольно обжилось, чтобы налагать иногда совестное молчание на уста своих противников. Блестящими опытами доказано (и нужны ли были тому доказательства?), что любовь к изящному, утонченное образование ума, сила и свежесть чувства, склонность к занятиям возвышенным, искусство мыслить и изъясняться правильно на языке природном и другие душевные и умственные принадлежности писателя не вредят здравому рассудку, твердости в правилах, чистоте совести, быстроте и точности соображений и горячему усердию к пользе общественной, требуемым от государственного человека.
Cолнышко волю взяло...
Cолнышко волю взялó,
Светит по градам и весям.
Завтрашний ветер апрельский
Что-то кричит сквозь стекло.
Завтрашний ветер апрельский…
Что же на сердце легла
Доводом тяжким и веским
Прошлая зимняя мгла?
Только не будем об этом,
Только ни шагу назад!
- Видишь, спускается в сад
Призрак зеленого лета.
Тяжкую зимнюю шаль
Сбросим, любовью согреты! –
Все совершится, как встарь.
Верю – дождемся и лета.
Великий пост
Хоть по ночам нам снился снег,
Зима проигрывала битву.
Ефрема Сирина молитвой
Весенний начинался век.
Метались в лужах фонари,
И радовали, и мешали,
И незаметно воскрешали
Что-то весеннее внутри:
Внутри души, внутри ума,
Внутри распутицы безбрежной
Все властнее и все безгрешней
Рождалась музыка сама,
И свечи верб зажгла весна,
И мир языческий стал храмом,
Чтобы несмело, но упрямо
Душа вставала ото сна,
Чтоб в свете свеч предугадать
Страстной рассветные моленья,
И покаянья исцеленье,
И причащенья благодать.
Узник
Никем ни скован, ни гоним,
В пещере мрачной я томился,
Где холод, с сыростью, явился
Печальным выбором моим.
Я знал, отдавшись праздной тьме,
Что рядом, в шаге надо мною,
Суля реальностью иною,
Ждал мир, что звал меня к себе.
Ждал мир, избравший красоту,
Сияньем солнечным согретый,
Где люди радовались свету,
Сердец дарили теплоту…
Но мне взирать на яркий свет
Невыносимой было мукой,
Мне лучше встретить мрака скуку,
Чем солнца пламенный рассвет;
И я тот мир не признавал,
И хлáд сырой считал за сладость,
И обретал во мраке радость
(Ведь света радость не познал).
Никем ни скован, ни гоним,
В пещере мрачной я томился,
Я зреньем к мраку приучился,
И мрак, как раб, боготворил...
2009
Нам дороги вчерашние слова...
Нам дороги вчерашние слова,
Пускай они навязчивы и грубы,
Но молвят их немеющие губы,–
Так дороги вчерашние слова...
Нам дороги вчерашние шаги,
Пускай они ошибочны и странны,
Но замираем, вспомнив их, нежданно,–
Так дороги вчерашние шаги...
Так дорого, что нас свести смогли,
Пусть редкие, коротенькие встречи…
…
И мы с любовью зажигаем свечи,
Молясь за тех, кого не сберегли.
1994
Можно я вам, мадам, напишу…?
Можно я вам, мадам, напишу
Из краёв, что зовут одиночеством?
Я у вас ничего не прошу,
Просто душу излить очень хочется
Может вы из души этой грусть,
Как занозу из тела достанете,
А не сможете, ладно уж, пусть
До конца моих дней там останется…
Я любил эту жизнь.. и люблю,
Но уже под другим настроением
И всё чаще на небо смотрю
С непонятным каким-то стремлением
Вы не думайте, я не больной –
Просто в жизни повеяло холодом,
И в рутине, что звать суетой –
Ваше фото – сверкнувшее золото!
Я по вашим красивым глазам
Проникаю в судьбу мироздания,
Ах, простите, простите, мадам,
Я влюблён до потери сознания!
Хорошо, что вы всё-таки есть!
Дай вам Бог неба синего ясного!
И слова эти вовсе не лесть,
Тает сердце моё от прекрасного!
Можно я вам, мадам, напишу
Из краёв, что зовут одиночеством?
Я у вас ничего не прошу,
Просто душу излить очень хочется…
Дай мудрості, Господи, посеред шуму пороші...
Дай мудрості, Господи, посеред шуму пороші
В безликому світі, розмитому ночі мазками.
Копієчка місяця — сонця украдені гроші
Й безликі думки, що римуються не за зразками.
Немов образками свячено ночі світлиці.
Ходи обережно, навшпиньках, бо збудиться кішка.
Заглядають в вікна розлуки. Їх діти столиці
Цілують сновиддя і спати вкладають до ліжка.
Здавалося б, трішки. А вже забрели у життя ми.
Несе водопіллям його, не питаючи броду.
Гордині і прощі, помарки, хореї і ямби…
І сніг розтає… І трава проростає від роду…
Молитва на воду за все на землі, що є суще.
Дай мудрості, Господи, в такті не збитися, в слові!
Хай пам’ять дерев зашкарублі всі болі відлущить.
Є слід на корі. І життя є в імення любові.
У диханні, в слові, у жовтому листі назавше –
Відбитки долонь. А за Господом йти — не зблудити.
Й в зіницях твоїх віддзеркалення власне впізнавши,
Спинити у плетиві осені й не відпустити.
…Для того, щоб жити…
Така ж стара, як і Всевишній Бог...
Така ж стара, як і Всевишній Бог –
В хустині з неба і з хрестом натільним –
Вікує церква із життям удвох
Під тризну, під акафіст й хор весільний.
Вікує церква. А життя — як мить:
В парафіяльній книзі — сміх і саван.
І не болить вже майже… Ще болить
Життя земного незагойна рана.
Світанок — крок, смеркання — знову крок
І молитви в церковці в’ються роєм.
Ночами ж із ікони сходить Бог
Й задмухує свічки із аналоем.
Смеркає день...
Смеркає день. Муркоче пісню кішка.
На шибці дощ октави написав.
Й лишилось вже до казки зовсім трішки…
Якби ще руку звідте хтось подав.
Ступає дощ тихесенько по листю,
У жовтень вбраний. Ходить під вікном.
І видасться — до щастя зовсім близько
І світло так, неначе перед сном.
І світло від лампадок горобиних
І затишно від спокою в душі..
Так віриться — до долі крок єдиний,
Та падолист ще, вечір ще, дощі…
Вони минуть. Загорнутим у небо
Старим тополям цвіт хтось нагадав.
Й зайдеться серце: «Зовсім трішки треба…»
…Аби лиш тільки руку хтось подав.
Стільки світла у світі...
Стільки світла у світі!
Взяти б дзбанком долоні
Й зачерпнути та й вмити
Розпашіле лице…
Будуть весни вагітні,
Будуть зими ще в стійлі.
Все минуще, прокажеш?
Все. Та тільки не це.
Доторкаються руки
До прозорої сині –
Зацвітає світанок.
Буде квіт на гільце.
На стернові малюнки
Постирається нині.
Все забудеться, згодна,
Але вір, що не все.
Душа светлеет от весны
Какое небо молодое
И яблонь белые цветы,
Смеётся солнце озорное,
Как будто не было зимы
На сердце помыслы благие,
И, словно, воскресаем мы,
И лица у людей другие,
Как будто не было зимы
О, этот чудный миг природы!
Душа светлеет от весны,
Поёт она, забыв невзгоды,
Как будто не было зимы!
Весна пришла, преград не зная
И снова вместе – я и ты,
Твоя рука в моей, родная,
Как будто не было зимы!
«На иконе златошвейной…»
Под перстами, невелики, –
Пяльцы узкие, -
Проступают чьи-то лики,
Будто музыка…
И волнением до дрожи
Сердце полнится:
Здравствуй, здравствуй, Матерь Божья,
Богородица!
Белый плат, златые пряди,
Ризы вышиты…
На тебя с любовью глядя,
Станем выше мы!
На иконе златошвейной
- Безыскусное -
Нам поет благоговейно
Сердце русское!
Обещание длинного лета
Возле дома, где жили Жорик, Капа, здоровенный третьеклассник Вовка Семякин, добрейший Бузька, зловредная бабушка Бабарыкина и ещё два подъезда людей, лежала лужа. Она была такая большая, что не просыхала даже зимой. Иногда в средине лета, если не было дождя, а солнце шпарило, как угорелое, она исчезала. Но такое случалось редко, потому что только солнце принималось шпарить, как из-под земли начинал бить фонтан. Это прорывало питьевую трубу, которую так часто чинили, что она привыкла и не обращала внимания.
Пока воды фонтана наполняли лужу, краны шипели и всасывали в себя воздух, а зловредная бабушка Бабарыкина бегала вокруг песочницы с пустым чайником и кричала, что будет жаловаться куда надо или пусть они сами пододеяльники стирают.
Капин папа называл это круговоротом воды в природе.
* * *
Спокойная игра
Жорик никогда не ругал маму и папу. Зато мама с папой ругали его часто. Они ругали его за нечищеные зубы, немытые руки, следы на ковре, разбитый стакан, усы на фотографиях, перевёрнутое варенье, форточку, спички и всякое такое.
Бабушка Лиза, наоборот, Егорку защищала:
– Подумаешь, уронил человек ложку с балкона. Ну и что? Ложку всё равно кто-нибудь найдёт и спасибо скажет. Так что нечего ребёнку нервную систему расшатывать!
Жорик не знал, что такое «нервная система». Зато он знал, что такое «расшатывать». Они с Капой любили расшатывать загородку возле детской площадки. Зацеплялись пальцами за железную сетку, повисали и расшатывали. Когда Жорик представлял, как мама с папой расшатывают его нервную систему, ему делалось смешно.
– Вот видите, – говорила бабушка, – от ваших придирок у ребёнка смех на нервной почве начинается. Бедный мальчик…
Бабушка гладила «бедного мальчика» по голове, а Жорик размышлял: почему почва нервная? Хотя чего тут удивительного: любой станет нервным, если по нему всё время ходить ногами…
Мой ангел
В остывшую душу - горячие стрелы,
Ожогом целебным живого огня,
В холодное сердце цветок красно-белый
Откуда-то с Неба вонзился в меня..
Душа улыбнулась слезами надежды
И в каждую каплю вгляделась она,
Там вера с любовью в блестящей одежде
Подали мне хлеба и чашу вина.
Кусаются ночи скупыми слезами,
А звёзды на небе куда-то зовут..,
Ну, где ты, мой ангел с большими глазами,
Которые любят и верят, и ждут!
Просил я у ветра на море и суше
Доставить две строчки в чужие края:
Возьми моё сердце, согрей эту душу,
Куда мне, мой ангел, теперь без тебя?!
«Я — голос внутренних ключей...» (Владимир Купченко* о Максимилиане Волошине)
Как некий юноша в скитаньях без возврата,
Иду из края в край и от костра к костру…
Я в каждой девушке предчувствую сестру
И между юношей ищу напрасно брата.
Щемящей радостью душа моя объята;
Я верю в жизнь и в сон, и в правду, и в игру,
И знаю, что приду к отцовскому шатру,
Где ждут меня мои и где я жил
Бездомный долгий путь назначен мне судьбой…
Пускай другим он чужд… я не зову с собой —
Я странник и поэт, мечтатель и прохожий.
Любимое со мной. Минувшего не жаль.
А ты, что за плечом, — со мною тайно схожий, —
Несбыточной мечтой сильнее жги и жаль!
(Максимилиан Волошин)
Почти у каждого из русских поэтов Серебряного века был свой имидж, своя устоявшаяся личина. В. Брюсов —
Духовный мир сказки (Иван Ильин)
Поминальная свеча
Севу Изуверова дразнили «попом». С длинными кучерявыми волосами, вьющейся бородкой, а к сорока - и с подвыпершим изрядно вперёд пузцом, он поначалу обижался на насмешников, даже подумывал сменить «имидж»: взять да и забриться наголо, «под Котовского». Но в последние годы, когда уже не в диковинку стал колокольный звон, там и сям пробивающийся сквозь шум города, прозвище Изуверову даже льстило, хотя в церковь-то, откровенно говоря, он если и заходил в год раз - то событие.
Сева был ни бомж, ни деклассированный элемент, просто художник-оформитель, неудачник, к годкам своим начинающий со страхом понимать это. Не спасал дело и звучный псевдоним - Севастьян Изуверов, так-то по паспорту гражданин сей значился проще некуда - Александр Иванович Козлов.
Паскаль (В.В. Розанов)
Историки нередко бывают несправедливы не только к отдельным лицам, но и к целым эпохам. Свет и тени, которые они кладут на прошлое, почти всегда не соответствует действительному значению отдельных моментов этого прошлого. Продолжительное изучение человеческих увлечений, созерцание суетного в человеческих делах и суждениях не делает их самих свободными от этих недостатков. Мы ожидали бы, что они будут высоко стоять над минутными волнениями своего времени, что их суд будет носить на себе черты вечной строгости, бесстрастной справедливости; но ничего этого обыкновенно мы не находим у них. Они не руководители толпы; так же как и другие деятели текущей действительности, они только ее выразители. С легкомыслием ребенка или женщины они приковываются вниманием ко всему шумливому, резко заявляющему о себе, тогда как истинно глубокое и серьезное нередко оставляется ими в тени.
Страницы
- « первая
- ‹ предыдущая
- …
- 697
- 698
- 699
- 700
- 701
- 702
- 703
- 704
- 705
- …
- следующая ›
- последняя »