В нежно лиловом и бархатном
Белая роза цвела,
Ярким оранжевым запахом
Пчёл она в гости звала,
Палево-розовым вечером
Благоухали цветы,
Роза смеялась так весело,
Ветер ласкал лепестки,
В нежно лиловом и бархатном
Белая роза цвела,
Ярким оранжевым запахом
Всех она в гости звала.
Цветок, всех садовых созвездий прекрасней,
Мой ирис, тебе я пою!
Немыслимо и невозможно тебя отразить в строчке страстной
В немом восхищении стою!
Не в силах постичь я изысканно тонкий мазок,
Стою. Нет! А падаю с ног, опьяняясь тобою…
Волшебный, парящий цветок!!!
Разбуди отшельницу-весну,
Позови тихонько ранним утром,
И сквозь холод, снега белизну
К сердцу прикоснётся луч как будто.
Он в хрустальных окнах промелькнёт,
Согревая тёплой шалью душу.
Вдруг комочком маленьким прильнёт
Луч весенний - ты его послушай.
На земле, остывшей от потерь,
Охладевшей, без любви как будто,
Тёплый луч проникнет в чью-то дверь,
Согревая сердце зимним утром.
( К третьей заповеди Закона Божия)
(история)
На свете слова очень разные:
Заботливые и неважные,
Веселые, грустные, вредные,
Послушные, нежные, щедрые,
Обидные, добрые, славные,
Пустые и самые главные…
Какие слова выбираем,
Такими и сами бываем.
* * *
К 90-летию образования СССР
Выхожу один на сцену.
Что отвечу Чемберлену,
гитлерам, что в злом азарте
стёрли бы Страну на карте?!
Мне слепят глаза софиты.
И ещё не скоро даты:
сорок первый – сорок пятый.
Живы все и не забыты.
Сквозь тень,
сквозь боль,
сквозь быт —
пытаюсь быть.
Не понарошку,
не во сне...
Не горбясь.
Не притворяясь
мёртвой
иль живой...
В рост крыльев —
чтоб летать удобней.
В рост счастья —
чтоб дарить щедрей.
В рост горя —
чтоб другим любить
сподручней.
Прошлое — это тень, которая всегда следует за тобой, где бы ты ни был. Седая вуаль, словно дымка, окутывает человеческую память, пытаясь вытеснить завтрашний день, память о Вечности...
Человек утопает в сером омуте воспоминаний, и чьи-то лица мелькают непрерывно в его воображении. События прошлого невидимой нитью связывают нас с настоящим. Мы часто не замечаем как перестаём существовать в реальности, потому что непрерывный диалог с персонажами прошлого заставляет нас вновь и вновь переживать то, что мы изменить не в силах. Чьи-то невидимые руки-тени из прошлого настойчиво затягивают сознание в серую трясину бессмысленных баталий.
Невозможность или нежелание простить и разорвать связующую нить с прошлым, превращает нашу жизнь в бесконечный круг. Мы ищем выход, но забываем, что выход — это Бог. Тени исчезают в полдень — так прошлое исчезает под лучами Божьей любви, где солнце всегда находится в зените. Тени прошлого навсегда исчезают там, где жизнь наполнена сиянием Солнца Правды — Христа. «Иго Моё благо, и бремя Мое легко» (Мф. 11:28–30).
Вчера зашел ко мне мой сосед — душу облегчить. Он посидел у меня с полчаса, долго раскуривал свою прокуренную трубочку и под конец рассказал о самом важном, что у него лежало на сердце.
«Мой отец, знаете, был очень добрый человек. Он давно уже скончался, но как вспомнишь его, так на душе тепло и светло сделается. Он был, понимаете, портной; хороший портной, мастер своего дела; так умел построить костюм, что просто заглядение. К нему из соседних городов франты приезжали и всегда бывали очень довольны: так — посмотришь, будто нет ничего особенного, а приглядишься — ну просто художество. И всегда обо всех людях болел. Сам шьет, что-то грустное напевает, а потом вдруг скажет: «Нехорошо вчера соседи Митревну изобидели, зря, все виноваты перед ней»; или: «Петру-то Сергеевичу в праздник надеть нечего, надо бы ему справить»... И опять шьет.
Тишина в деревне осаждала мою душу, как молчаливый укор праведника. Она была взыскующей. Она требовала ответа.
Сначала я пытался бороться с ней с помощью магнитофона и любимых музыкальных записей, которые привез из города, но тут я сделал еще одно открытие: то, без чего я не мог жить в своей городской квартире, в студенческой общаге, этот шум города, его гул, гвалт и скрежет, эта эпатажная музыка лиловых сумерек и асфальта, этот рок, весьма разнообразный по направлениям, но един по своей сути, в русской деревне просто теряет свой смысл и становится такой же нелепицей, как бумажник с деньгами на необитаемом острове. Все содержание деревенской жизни не поддерживало этой валюты. И тогда я решил «поменять купюры» с помощью блокнотика, в который во времена фольклорной практики записывал песни и частушки бодрых старушек из деревеньки Варусово Гаврилов-Ямского района.
Жил нечестивец, что привык,
Как научила мать,
К Пречистой Деве хоть на миг
В молитве припадать.
На беззаконье как-то он
Отправиться решил
И пред иконою поклон
Привычный положил.
Вдруг замер, в страхе задрожал,
Как громом поражен:
Изображенье увидал
Ожившим тотчас он.
Не пугай нас, зима, холодами,
И не страшен грядущий нам год,
Лес родимый нам ёлки подарит,
И гирлянды нам небо зажжёт.
Улыбнёмся при встрече друг другу,
Отречёмся от прошлых обид
И пожмём неприятелю руку,
Согревая озлобленный быт.
Разорвём суеты паутину
И подарим внимания миг
Тем, кто рядом на белой холстине
Свой рисует нехоженый мир.
Пусть снежинки кружатся, кружатся,
Завершается жизни глава.
Новый Год...
И с ушедшим расстаться
Мы сумеем под звон Рождества!
— Неужели мы все скоро умрем... — произнесла Татьяна усталым, бесцветным голосом.
Цзы Чун взглянул на жену. За последние дни лицо её сильно осунулось и постарело, глубокая морщина перерезала высокий лоб, а в глазах темнела безысходность.
— Ты ведь знаешь: смерти никому не избежать. Все мы должны попробовать её вкус. — он говорил как можно мягче и спокойнее, желая утешить жену. Но она жестом остановила его.
— Вкус нашей смерти будет горек: нас убьют — сухо сказала Татьяна. — не сегодня так завтра.
Цзы Чун промолчал.
Дождевой кризис миновал.
Агонизирующие волны очередных шквалов все слабее и слабее. Остановилась на светофоре. Выключила дворники. Стоять долго. Нацелилась на Пречистенку.
Можно думать о тебе и изучать проходящую мимо жизнь.
Вот самая сильная капля, вобравшая в себя себе подобных, докатилась до следа от щетки, чуть изменила траекторию, остановилась в раздумье, а потом медленно повторила дугу.
След совпал с бордюром противоположного тротуара.
Услышали мухи
Медовые духи,
Прилетевши, сели,
В радости запели.
Егда стали ясти,
Попали в напасти,
Увязли бо ноги.
Ах! — плачут убоги, —
Меду полизали,
А сами пропали.
1734
Таким насмешливым прозванием окрестили в Киеве профессиональных богомолок, созданных молитвенными потребностями города, на всю Россию славящегося своими монастырями и святынями. Эти особы служат посредницами и проводницами между наиболее популярными отцами и схимниками, с одной стороны, и чающей благодати публикой с другой. Они заменяют для прибывших откуда-нибудь из Перми или Архангельска купцов-богомольцев самые полные путеводители, являясь неутомимыми и словоохотливыми гидами, имеющими везде знакомство или лазейку.
В монастырях их терпят, отчасти как необходимое зло, отчасти как ходячую рекламу, а отец-эконом нередко «благословляет» их то медком, то свежеиспеченным хлебцем, то осетровой соляночкой. Впрочем, молодой монах, не усвоивший еще в достаточной степени внешнюю степенность «ангельского чина», никогда не утратит случая, увидев ханжушку, обозвать ее «мокрохвосткой» и «дармоедкой».
Капли весеннего снега
Плачут в осенней печали.
Только бы кто-то услышал,
Как ручейки зажурчали!
Все зазвенело весною:
Дворик, дорожка, скамейка.
С утром вальсирует дворник,
А под скамейкой – копейка.
Брошена кем-то, забыта,
Но золотится весельем.
Солнышком я не забыта,-
Счастье – в копейке весенней!
Постепенно я обживался. Впервые в жизни я заготовил себе к текущей зиме дрова. (Председатель колхоза щедрой рукой выписал мне тележку мокрой осины, которую я радостно терзал, вонзая с брызгами колун в полугнилые плахи).
Шлепая поздно вечером за парным молоком по беспредельной, как Матерь-Волга в разливе, деревенской грязи, подвергаясь преследованию и облаиванию всех пород собак, какие только были выведены человечеством за всю его историю после грехопадения, я научился общаться со звездам, более близкими и родными в деревенской всепоглощающей ночи, чем инфернальный свет лампочки на единственном мишкинском косом, как пионерский салют, столбе.
1
Большую часть своей семнадцатилетней жизни Никита Скиф - худосочный, сутуловатый юноша с шаркающей стариковской походкой и задумчивыми голубыми глазами – провел в одном из константинопольских монастырей, который искренне считал родным домом или правильнее сказать миром, куда входил не только сам монастырь, но и великий окружающий его город. Считал, несмотря на то, что родился далеко отсюда: пятилетним мальчуганом был вывезен монастырскими иконописцами из холодных северных земель (за что, с легкой руки одного из них, и получил произвище «Скиф»).
Первый иней, звездный иней –
Это цвет и благодать!
И детей в уютном доме
Ни за что не удержать!
Выбегают и смеются,
Громко радуясь зиме.
– Мама, глянь, как свежи розы,
Как сверкают в тишине!
* * *
Со стороны двух грибников у кромки леса, кавалькада из ретро автомобилей, наверно, выглядела примерно так же, как приземление летающей тарелки. Растопырив руки в стороны, они побросали корзины на землю и замерли, с восторгом наблюдая за дорогой.
Эффект усилился когда дверца жёлтого автомобиля, похожего на космическую ракету, плавно поднялась вверх, выпуская из своего чрева огромного человека в светло-сером одеянии до пят.
Его крупную голову украшала густая грива рыжих волос, перетянутая в хвостик чёрной резиночкой, а пронзительно-голубые глаза смотрели живо и весело.
С видимым удовольствием он поддёрнул рукав и широким жестом осенил оцепеневших грибников крестным знамением:
— Мир вам, путники! — потом обернулся к машине Андрея, привольно раскинув объятия, — Андрейка! Друг!
