Какое счастье, боль и мука
Жить между небом и землей!
Герман Крупин
Высоко над землей одинокая птица –
В небо брошенный якорек.
Я сойду на лазурной пристани,
Оттолкну, не жалея, челнок.
Чужие крылья не дают покоя
тому, кто крыльями не болен.
Наше оружие - слово!
Стоит ли бить нас и сечь.
В нем столько Духа Святого -
Меткая русская речь.
Выйдем на житное поле,
Взоры стократ горячи.
Волюшка, русская воля –
К сотам небесным ключи.
Поэт молчит,
Слова сжимают душу,
Сжимают жизнь.
И надо слушать…Слушать!
И слышать –
Слышать
Тонкий переход
От жизни к слову.
И наоборот.
«Раньше большинство родителей оставляли детей с синдромом Дауна в роддоме. Те, кто не оставлял, часто скрывали их, стыдились. Мы знаем много случаев, когда дети вырастали так, что их просто не было видно, — они не выходили на улицу и т.д. Возможно, где-то так и продолжают жить. Однако у меня есть подозрение, что многие умерли в интернатах. В 1990-х тысячи людей с ограниченными возможностями скончались там. Это были голодные годы, о медицинском обслуживании даже речи не шло. Тогда диагноз зачастую не указывался, поэтому сейчас выяснить, сколько там было людей с синдромом Дауна, просто невозможно», — основательница грузинского социального движения «Бабале» Лия Табатадзе.
***
— …Выпей водички!
— Не-ет, — слабый стон.
— Может, сока?
Лета бабьего нежность.
Октябри, октябри…
Как Судьбы неизбежность
У открытой двери.
Догорит день осенний
До последней строки,
Снова тьма впечатлений
От огня у реки.
Закат и осень в сердце полыхают
И будоражат чувства на бегу.
Страницы жизни с горечью листаю,
Жалея, что вернуть их не могу.
В закатной расцветающей короне
Со мною породнились облака.
Умчатся, как пылающие кони-
Строптивые года без седока.
Грустить ли стоит в увяданье спелом,
Когда плоды свои даёт душа?
Я в эту осень снова повзрослела
И поняла,как осень хороша.
«Можешь мне сшить платье? Шелковое?»
Некоторые женщины наполняются годами. Словно вызревают изнутри. Как капля смолы к концу жизни превращаясь в чистый янтарь. Неповторимый, ясный и теплый. Они не прячут морщин — это их достояние, а хрусталь седых волос бережно несут на голове. Как венец.
Она смотрит на меня снизу вверх, прямая и статная.
— Тетя Люся, а какой у вас рост?
— Метр восемьдесят, а что?
— Высокая!
Улыбается, взгляд добрый и внимательный. А внутри вопрос: ну, сошьешь?
Маленькая Мечта летала высоко в облаках. Она была такая маленькая, что другие Мечты её просто не замечали. Они были большие, тяжёлые, корыстные, и летали очень низко (уж слишком были тяжёлыми). Летали они и ждали, когда смогут сбыться и опуститься на землю. Там была Мечта-много-денег, Мечта-новая-шуба, Мечта-вон-тот-красивый-парень, Мечта-известность, Мечта-всезнайка и другие. Маленькая Мечта смотрела на них, как на больших и важных птиц. Ей казалось, что чем больше Мечта, тем она значительнее и потому скорее исполнится.
ЧИРИК-ЧИК-ЧИК
Маленькая синичка поет просто и незатейливо «Чирик-чик-чик!». Прыгает с ветки на ветку, радуется всему. Чирик-чик-чик.
К ней подлетает старый соловей. Важно распирает щуплую грудку:
— Нет, не так поешь. Слишком просто. Вот, послушай!
Синичка наклоняет головку на бок. Слушает, как соловей выводит трели. Дух захватывает!
— Поняла? — спрашивает маэстро.
— Чирик-чик-чик. — отвечает смущенно.
Она будто зашла на чай
чуть рассеянною гостьей.
Мы молча посидим
на пропахшей яблоками веранде,
глядя в холодеющие сумерки.
И дождь рассеянно перебирает
аккорды на клавишах крыш,
А берёза за окном будет угасать и таять
во влажном серебре...
А потом она молча слушает,
запустив пятерню в шевелюру,
твой сбивчивый рассказ о жизни,
И можно говорить, не стесняясь,
Не боясь показаться дурой.
Найдём, потеряем, поспорим с дождём,
Ворвёмся куда-то без стука.
И всё-таки ждём, до последнего ждём,
Что Жизнь вдруг протянет нам руку.
Какая-то сила разбудит на миг,
И дней пожелтевших набросок,
Запомнив навек, перепишем в дневник,
Без главного, впрочем, вопроса.
Но, может быть, осень и знает ответ,
Да только не хочет делиться.
А замкнутый круг одиночества лет
Знакомые высветит лица.
Тамара, сотрудница нашей поликлиники, проработала в ней верой и правдой более сорока лет. По трагическому стечению обстоятельств она почувствовала, что серьезно больна. Медики всегда болеют очень тяжело, то ли потому, что им известно течение болезни, то ли потому, что работа их, как правило, нервная и тяжелая. Тамара рассудила так: «Поживу сколько осталось нормальным человеком, не буду себя мучить операцией, облучением. А вдруг еще в процессе этого лечения стану обузой для родственников, а вдруг вообще все обойдется». Рассуждай, не рассуждай, а болезнь берет свое. Заведующая поликлиникой просто вынудила Тамару пойти на обследование под угрозой увольнения. Страх смерти в людях, особенно неверующих, сидит очень глубоко. Тамара, плохо скрывая волнение, зашла в мой кабинет за приговором. Приговор подтвердился — запущенная стадия рака. «Как сказать ей? — подумала я. — Сразу правду? Она сама обо всем догадывается».
СКАЗКА ИЗ ЦИКЛА «ДОРОГА НА ВОСТОК»
…Не так-то сразу и уйти
Придется из земного мира
К садам небесного эфира,
К долинам звездного пути…
Старик жил высоко в горах, жил так давно, что и потерял счет годам. До подножья гор его проводили дети, когда он состарился: сам же и просил — не хотел им мешать… Подумал, что слишком долго ждать смерти не придется, но все-таки взял с собой самое необходимое на первый случай. Дети остались в долине, где жили всегда, а Старик поднялся туда, куда людей еще не заносило. Поднимался не один день, а каждый день — понемногу, и наконец остановил себя: выше — уже некуда.
Пять утра. Какой-нибудь час лишний
Полежать, не помня ни о чём,
Разве только запах мокрой вишни,
Жёлтых яблок, пахнущих дождём.
Вот такой вот маленький мечтатель
Вдруг проснётся поутру во мне,
А мой тихий город стал лохматей,
Осень мягко светится в окне.
Так больно, что знакомые уходят.
От пустоты мне больно и от слёз.
Вдали исчезнув, словно пароходы,
Они плывут, разыскивая плёс.
Тот плёс, что приготовила им Вечность,
Где боли нет, сомнений и беды.
Кружатся чайки дивные беспечно,
И ветерок летит без суеты.
И нам уже ничем их не коснуться
И не догнать проснувшейся мечтой.
Молитвы наши им вослед взметнутся,
Путь освещая робкою свечой.
В Великобритании готовится к изданию новое университетское собрание сочинений величайшего драматурга Уильяма Шекспира. Отличительной особенностью этого сборника будет присутствие на обложках отдельных томов имени Кристофера Марло.
Еще тридцать лет назад английские ученые-литературоведы выдвинули версию, что в нескольких пьесах драматурга явно содержится примесь чужого стиля и выражений. С годами, по мере дальнейших работ, эта уверенность крепла.
В настоящее время, благодаря двадцати трем ученым из пяти стран, активно участвовавших в исследованиях, точно установлено, что семнадцать драм Уильяма Шекспира из сорока четырех написаны им в соавторстве.
Прежде всего прошу извинить меня за неизбежные погрешности в речи, ибо французский не является моим родным языком и, кроме того, они связаны с тем, что я психически не способен читать заранее написанный текст: для меня необходимо, чтобы работа производилась во время самой речи.
После выступления Алена Турена я испытал соблазн сделать свое сообщение на русском. Но для меня, грузина, русский — это тот же испанский; и потому я выбираю этот «другой испанский», которым для меня является французский язык. Итак, я буду говорить по-французски.
Я хотел бы сказать несколько слов по поводу тех идей, которые появились у меня на основе юношеского опыта — личного опыта человека, который родился не в Европе, жил в провинции и там познавал историю своей страны и ее культуры. И тот урок, который я вынес из этого моего опыта, — это что благодаря ему у меня была выгодная точка наблюдения, позволяющая увидеть те вещи, которые могут пройти мимо внимания европейца.
Лысые деревья ветром гнут деревни,
инеем потеет стылая земля.
Осенью дождливой мир ещё плачевней,
и зима крадётся мышью по щелям.
Стёганые нивы ссорятся с морозцем
и тоскуют втайне по снегам зимы.
Маются на воле стебли-семяносцы -
всяк в такую пору мужеством храним.
Жить − просто! Полюбить цветок,
Ребенка, родину, погоду,
Свободу или несвободу,
Как любит легкий ветерок,
Играть с волной, и как фрегат
Встречает шторм в открытом море…
Жить − просто! Как в огромном хоре
Живет мой голос; как гранат
На ветке зреет средь листвы,
Вбирая солнце в недра зерен…
Прекрасна жизнь, а мир просторен!
От сочной зелени травы
