ЧИРИК-ЧИК-ЧИК
Маленькая синичка поет просто и незатейливо «Чирик-чик-чик!». Прыгает с ветки на ветку, радуется всему. Чирик-чик-чик.
К ней подлетает старый соловей. Важно распирает щуплую грудку:
— Нет, не так поешь. Слишком просто. Вот, послушай!
Синичка наклоняет головку на бок. Слушает, как соловей выводит трели. Дух захватывает!
— Поняла? — спрашивает маэстро.
— Чирик-чик-чик. — отвечает смущенно.
— Глупая! Разве тебя кто услышит? — вот уже рядом ворона сидит. Большая, черная, с острым клювом. — О себе надо кричать. Кар-кар-кар.
— Чирик-чик-чик. — вздыхает синичка.
— Нет, громкость не главное. — томно замечает кукушка с пестрым хвостом. — Главное — душевность и смысл. Вот я пою: Ку-ку, Ку-ку. А все замирают и слушают. Считают.
— Чирик-чик-чик. — соглашается маленькая птичка, она иначе петь не умеет. — Чирик-чик-чик. Чирик-чик-чик. — и улетает.
Она садится ко мне на подоконник. Чирик-чик-чик — стучится в окошко.
Я открываю створку и сыплю ей пшено. Она клюет, подпрыгивая, изредка глядя на меня правым глазом, разглядывает. Доев пшено, благодарит. Чирик-чик-чик. Мы с ней ещё немного смотрим друг на друга, понимая.
— Прилетай ещё! Почирикаем!
— Чирик-чик-чик! — обещает.
Буду ждать.
К НЕБУ
Откуда-то издалека ветер принес семя. Оно упало в землю, черную, рыхлую и теплую как мать. Скоро твердь пробил росточек и потянулся к небу.
— Какое бескрайнее! — зашелестел росток. — Мне бы хотелось дотронуться до тебя!
— И что же? — спросило небо.
— Корни тянут меня к земле.
— Ты полагаешь — это дурно?
— С ними я не свободен. Они держат меня внизу.
Небо наклонилось к ростку, низко-низко, и зашептало. — Нет, глупыш, без корней ты сразу погибнешь. Тебя отшвырнет в сторону, и замотает вверх-вниз. Возможно, ты даже полетишь сначала, но потом — рано или поздно ты упадешь обратно, и без корней, засохнешь. Ведь земля питает тебя.
Прошел год, другой, третий. Двадцать лет. Век. Росточек вырос в сосну. Его ствол огрубел и потрескался от ветра, мороза и времени. Корни разрослись в стороны и вглубь, крепко и надежно держа дерево. Зато его зеленая крона далеко-далеко уходила в голубой простор. К Небу.
ГНЕЗДО
Птица свила на дереве гнездо.
— Хорошо быть птицей? — спросило дерево.
— Очень! — ответила птица. — Я могу летать высоко-высоко и видеть то, что ты никогда не увидишь, потому что всегда стоишь на одном месте.
— Ты права. — сказало дерево и вздохнуло.
— Но, знаешь, — сказала птица, потому что была стара и мудра. — без тебя я не смогла бы жить.
— Отчего? — изумилось дерево.
— Ты — укрываешь меня в непогоду, даруешь мне покой, а когда я ращу птенцов, ты питаешь меня своими плодами и семенами.
— Спасибо! — отозвалось дерево и добавило, ведь зрелому дереву тоже есть что сказать. — А ты, птица, даришь мне крылья.
— Как? — не поверила птица.
— Ты прилетаешь ко мне и поешь мне о своих полётах.— ответило оно. - И твои песни живут в моих листьях, эхом отзываются в дуплах, звенят в душе. Когда ты улетаешь, я думаю о тебе, птица.
Они ещё очень долго разговаривали, птица и дерево, а я сидела на лавочке в саду и слушала их разговор. И хотя я человек, мне казалось, что ступни мои уходят корнями в землю, а за спиной вырастают крылья.
Пока не стало смеркаться, и меня не позвали домой.