Омилия

Анне Т.

Белый свет давно уж слишком сер,
потемнели даже его выси.
Посерел зелёный прежде сквер —
чёрным прорастает судеб высев.

Вороньё не силится белеть,
проще очернить цветное всуе.
Лень глупцам большое повелеть
ненадёжным серых будней струям.

Отрок здешний — всё равно, что сед:
стар с рожденья думами о сером,
он стремится серым в хаос сред,
упиваясь пыльной атмосферой.

Белый свет давно уж слишком стар —
как мертвец, рядящийся пред гробом,
он зачинщик чёрно-серых свар,
средь которых вечный вечно робок.

13 августа 2018

Вырос белый цветок на непаханом поле,
Над зубцами сорной травы.
Одиночество хуже неволи,
Но к земле не склонил головы.
И в лихое ненастье
Лепестки не сжимал в кулачок,
Не носил оберег на запястье –
И хлестал его ветер дождем,
Холодили ночные туманы…
Сколько вытерпел бед!
Чтоб совсем не забылось названье
Миру этому – белый свет.

К чему нам бесстрастные лица
И речи про ангельский свет?
Своей глубиною гордится
Лишь тот, у кого её нет.

На каждом шагу без причины
Цитируя древних отцов,
Мы носим «святые» личины
Поверх бестолковых голов.

Что дальше? На что покушаться?
Обманчив напыщенный вид.
Желание выше казаться
О низкой душе говорит.

Душа как бабочка
Стучится о стекло,
В ней призрак осени
Живет давным-давно...

Разбиты улицы
На робкие дома,
Слепому - Родина,
А зрячему - тюрьма...

Зачем ты, милая,
На улицу идешь,
Там ты, убогая,
Без Бога пропадешь...

Угрюмый сторож
Прячет старую тетрадь,
Он в детстве Церковь
Научился рисовать...

Кричат витии
На мятежных площадях,
А арлекины держат Истину
В горстях...

Несколько слов из газет:

«С 2005 года фестиваль «Братья», не имеющий до сих пор аналогов в мире, проводится в разных городах и странах. И в этом году... местом встречи «Братьев» стала Астрахань. Палаточный лагерь развернулся в селе Растопуловка на базе отдыха «Волжанка», где собралось более 400 участников из 77 городов 8 стран: России, Беларуси, Украины, Германии, Молдовы, Литвы, Англии, Бельгии, Святой земли».

Не знаю, чем младшая дочь так очаровывает прохожих, но на улице каждый второй ей улыбается, и примерно каждый двадцатый пытается заговорить. Хотя Оля и сама не прочь пообщаться. Только мужчин, особенно бородатых, иногда опасается. А со всеми остальными чувствует себя свободно – и с детьми, и со взрослыми. В магазине может, например, ни с того ни с сего помахать продавщице ручкой. А от Олиной улыбки даже самые строгие тетеньки не в силах устоять: их суровость тает как снег под весенним солнышком.

И вдруг папа с удивлением рассказывает, что наша общительная Оля в ответ на дружелюбное приветствие продавщицы смотрела на нее исподлобья и молчала. Не может быть!

Поэзия есть огонь, загорающийся в душе человека.

Огонь этот жжет, греет и освещает… Настоящий поэт сам невольно

и страданьем горит, и жжет других, и в этом все дело.
 

Лев Толстой

- Что в щепотке соли?

-Море,

Белый песок

И чаек стая

И Тот, Кто скажет, замечая,

Апостолам: «Вы – Соль земли!»

Щепотка соли – это  мы.

Мы же все одинаковые, мы все болеем одинаковыми болезнями, у нас одинаковые проблемы: одиночество, неумение обладать собой, неумение выстраивать отношения с близкими и неумение разговаривать по душам.

Я как-то проснулся среди ночи с мыслью: а вот есть ли в жизни человек, с которым, встретившись, можно было бы поговорить по душам, так, чтобы на душе потом стало хорошо. Не просто о проблемах, о каких-то поверхностных вещах, а о себе, о сути, о сердцевине своей души.

С другого берега слова звучат иначе,
с другого берега они другое значат.
Здесь всё смешалось: рыбы, люди, кони..,
а я по-прежнему, как будто на ладони —
смешаться не могу. Всегда отдельна,
всему, что здесь встречаю — запредельна.

1 августа 2018

Я И ЖЕНЩИНЫ

Что такое женщины? Чем они отличаются от мужчин? Примерно тем же, чем корабль со множеством перегородок отличается от целостного корабля. Попала торпеда в солидный, заметный и целостный мужской корабль- и на дно, товарищ! Не хрен бутафориться! Известно, что мужчины умирают чаще и моложе. А в женщину? … Да, попало… Неприятность… Одной перегородкой меньше, что поделаешь?! Но, главное,- на плаву!!! Легко можно забыть и выбросить все, что связано с этой попавшей под удар перегородкой, главное, перезагрузиться и выстроить новый план! И все как сначала! …

Блеклым дымом от сигарет
лег на город туман.
Счет теряю, сколько уж лет
правит миром обман.
Осуждение, подлость и лесть,
как примеры тому.
Выжигают совесть и честь
в этом плотном строю.
Чтобы выжить нужно броню
против зависти, бед.
Жаль, пророков в родном краю
нет.
21.03.2010

Зря мы думаем, гордости внемля,
Что приблизили счастье своё:
Обуздали родимую Землю,
Утвердивши права на неё;
Что отныне дозволено стало
Всё на ней – и Заступника нет.
Губим, грабим богатства – всё мало
(И корысти не виден просвет).
Вот бы чудо: задумался каждый,
Пролагая свой жизненный путь,
Что Земля-то 
                    нас может однажды –
Как пылинку с одежды – стряхнуть.  

11.08.2012 г.
 

птичьих стай печальным криком
с городом простилось лето,
солнечным нежарким бликом,
влажно-ветренным рассветом,

яркой юбкой промелькнуло,
в небе радугой смеялось,
улыбнулось, подмигнуло
и за горизонт умчалось. 

туманом прохладным по улицам осень прошла
прогнала из города ветром остатки тепла
прохожих одела и зонтики в руки дала
и жёлто-оранжевым парки и скверы зажгла

печально-торжественным вальсом дворами кружит
листом пожелтевшим вдоль улиц уныло летит
а город покоем как пледом пушистым укрыт
и каплями воздух как струнами арфа звенит

Откуда и зачем ты у меня –

Ни в шесть, ни в пять привычка просыпаться,

А в памятные те четыре-двадцать,

Когда в полях залязгала броня?

Едва вздохнёт непраздная жена,

Под сердцем нежа Родине солдата:

Глядится в календарь, где – даты, даты,

Оплаченные трудно и сполна…

Прикрыть глаза, побыть во власти сна…

Но ветер пахнет выжженой пшеницей.

Удушливая, жаркая волна:

Опять сорвалась с привязи война,

И мир, должно быть, больше не приснится.

Лучиком мелькнуло лето,
Капелькой дождя упало, 
Соловьем пропело где-то,
Зеленью протрепетало,
Солнцем жарким улыбнулось,
Ливнем теплым погрустило
Лето.
Как же незаметно
Осень снова наступила!

одним прохладным августовским днем
дождем в окошко осень постучала
спросила: "что, все думаешь о нем?
мечтаешь вновь прожить его сначала?"
"не ясно мне, о чем ты говоришь, 
не понимаю, про кого все это?"
"о том, с кем расставаясь, ты грустишь.
о нем - о теплом, жарком, знойном лете"

Рисуй себе судьбу, 
а я неподалёку
историю слеплю 
из глины. Ненароком
забуду главный слог 
и промолчу о главном,
чтоб ты случиться смог 
героем драмы равным.
Рисуешь нас двоих?
Отличная идея!
Я — на холстах твоих,
но говорить не смею.

1 августа 2018

Над окошком месяц, под окошком ветер, а в окошке дядя Вася. Не серебрист и не светел.

Силуэт в окне безлик и расплывчат, и он как бы сам себе идеолог и пропагандист сидячего, ничегонеделающего образа жизни.

В убогой, трёхоконной хате нежится немая пустота. Не звучит тальянка, не страдает голос, одинокий, и всё вокруг не родимое, прокисшее, инородное и по безработному подленькое.

Сидит дядя Вася не по статусу своему – нога за ногу, как директор пивоналивной базы после визита к прокурору и смотрит мутными глазами на пустую бутылку, отставленную им только что на подоконник по причине её быстрого опорожнения.