Вы здесь

Я

Я И ЖЕНЩИНЫ

Что такое женщины? Чем они отличаются от мужчин? Примерно тем же, чем корабль со множеством перегородок отличается от целостного корабля. Попала торпеда в солидный, заметный и целостный мужской корабль- и на дно, товарищ! Не хрен бутафориться! Известно, что мужчины умирают чаще и моложе. А в женщину? … Да, попало… Неприятность… Одной перегородкой меньше, что поделаешь?! Но, главное,- на плаву!!! Легко можно забыть и выбросить все, что связано с этой попавшей под удар перегородкой, главное, перезагрузиться и выстроить новый план! И все как сначала! …

 Я не осуждаю женщин. Более того, я их люблю и понимаю. Женщина, Ева, была создана Богом как помощница Адаму. «Ребро»- т.е. некое приложение к Адаму, к тому, что уже есть, что по положению должно быть. Но вот представьте себе это "есть": бульдозер врезается в гору и роет, и роет ее год, и пять, и десять, и сто тысяч лет! Как какой-нибудь самозабвенный Павка Корчагин на Шепетовке! Рельсы те давно сдали уже в металлолом, шпалы спалили на шашлыки. Крым сдали и вернули. Украину потеряли. А он все роет, зараза, и орет: "Даешь!!!" Уже давно никому и ничего и не надо, давно забыли, о чем спор и зачем рыть, и только одно на уме у всех: «Что бы у тебя бензин закончился что ли, блин, чтобы ты на гранит напоролся ковшом, придурок, который тебе ковш порвет, как промокашку; чтобы ты сдох, в конце концов!!!» Уф-ф-ф!!!.. Да, целостность мужчин- это и есть упертый в гору бульдозер… Но если в интересные времена женщины как-то еще приспосабливались к этой мужской зверино-бульдозериновой упертости, то в наше время, которое, согласитесь, не требует сакральных общественных жертв, Женщина сказали себе: «ША" и начала действовать исходя из принципа корабля со множеством перегородок. Трудно первый раз солгать. Затем, с каждым новым разом, будет все легче и легче. Зачем один муж? Это же утомительно. Перераспределите нагрузку. Это же элементарная физика. И выходное отверстие всегда шире входящего… А это баллистика... А главное, замечено в последнее время, бульдозеры окончательно отупели! Женщина привыкла полагаться на мужчину. А когда ей положиться становиться не на кого, она, в одной из своих перегородок, заводит себе нехилый такой бульдозерный ковш, женский хоккей, футбол и бокс, женскую борьба без правил… Байк... Не бойтесь. Это всего лишь одна из перегородок. Если такая «боевая» женщина встретит, наконец, вопреки всем и всему, своего настоящего рыцаря Ланцелота, она сложит перед ним все свои шлемы и доспехи… Как креветка, выползет к нему из своего панциря, глупо и доверчиво улыбаясь, совершенно беззащитная, как целостный и односоставный корабль… Мы целостны, когда искренни…

Вот, скажи, зачем шипы розе?

Какой роза подвергается угрозе?

Есть козлы, бараны с глупой головою.

Они Розу путают с травою.

И люди к розам руки тянут.

И ломают их. И они вянут...

А роза Розой хочет быть.

Розу нужно трепетно любить...

И тогда в хороший утрешний денек

УБЕРЕТ ОНА ШИПЫ В СТЕБЕЛЕК..

 

Я И СМЕРТЬ
Вот косил траву у родителей. На могиле. Ужаснулся уже пока шел, а идти мне буквально 5 минут. Борщевик взял Веськово в окружение, залег в оврагах, «окопался» на кладбище, устроив на некоторых могилах себе «постоялые дворы» с полным сокрушением устоев и «изгнанием хозяев». Ограда и жирный борщевик в ней - выше крестов, мраморных и гранитных плит. Надписи не читаются, а метастазы корней, вероятно, прошили ветхие истлевшие гробы. Я уничтожил побеги борщевика вокруг могилы родителей. Один уже стоял, облокотившись об ограду. Вместе с разросшейся за три недели травой уничтожил несколько побегов этого «наследника советского прошлого» и внутри ограды. Уничтожал и задавался праздным вопросом: ПОЧЕМУ ВСЯКАЯ ХРЕНЬ, КОТОРАЯ НИКОМУ НЕ НУЖНА И ОТКРОВЕННО ВРЕДНА И ОПАСНА У НАС НА ГЛАЗАХ РАЗРАСТАЕТСЯ ПЫШНЫМ ЦВЕТОМ И ПЛОДОНОСИТ, ЗАХВАТЫВАЯ ВСЁ И ВСЯ?! (типа вопрос), а что-нибудь полезное… ага… да ладно… Знал бы Тургенев, написал бы про Базарова: "Умру. Борщевик (не лопух) на могиле вырастет..." И еще думал: «Как хорошо папе и маме здесь. Жили рука об руку. Лежат рука об руку. Друг сделал по мой просьбе кресты на их могилах из дуба. Кресты с домовинами. Домовины их крестов соединяются вместе, как за ручку держатся друг с другом. А мне где лечь?» И места нет. Сам же плиткой вокруг их могил место выкладывал. Тут тригонометрия. Комар носу не подточит. У собора не положено. Типа не достоин. Здесь бы, к родителям, а куда? Только если, вопреки всем правилам и канонам, лечь у изголовья родителей поперек, где сейчас лавочка и столик? … А что? Жил-то я поперек, преимущественно с юга на север... Так, что даже мой сын младший рождаться хотел поперек, так и лежал в утробе матери. Только перед родами перевернулся, типа передумал. И меня поправят. Переверврут…

 

Я И ЖИЗНЬ

Летом я сплю на веранде и просыпаюсь от того, как солнце играет в сочной зелени сливы за широким окном напротив. Слива перебрасывает листиками солнечные лучики, как теннисные шарики, и пасует их мне… Эта игра похожа на вальс, как будто кто-то правой рукой играет на неслышном фортепиано. А в левой руке, конечно, бокал с игристым шампанским…  Кажется, я узнаю мелодию. Конечно, это вальс Грибоедова. Вы скажете, это банально. Смотреть на воду, огонь, играющую солнцем листву. Но я отвечу вам: лучше Андреем Болконским смотреть на небо Аустерлица, чем Верой Засулич стрелять в какого-нибудь генерала Трепова, пусть он и был, как я полагаю, порядочной такой себе  и откровенной сволочью…  То ли дело Грибоедов. Вы бы хотели, чтобы выкупом всей вашей жизни стал огромный бриллиант?! Так, в ладонь, примерно… «Горе от ума», вальс, несколько шахматных партий и миссия Русского посланника в Персии… Ниночка Чавчавадзе, в жизни которой не было больше мужчин… Правая рука на клавишах, а в левой легкий женский стан… «Вы, чьи широкие шинели напоминали паруса…» Марина знала, о чем писала… «О, молодые генералы своих судеб…»

Я нахожу жизнь, перебирая, в шелесте листвы, в улыбке луча солнца. Она не в стакане даже крутого портвейна «Поручик Голицын», который красиво играет на солнце своим элитным содержанием. Она в моем отце, который в 1943-м вжимался в узкое пространство между крылом колеса машины и  двигателем допотопной «Эмки», слушая, как щелкают по обшивке пули мессера. А позже, в 44-м, пуля крупнокалиберного пулемета прошила ему спину (Слава Богу, не задела позвоночника) и он лежал, вжавшись в грязь, истекая кровью, пока бойцы его подразделения не вытащили его в сумерки, обессилевшего от потери крови, и не доставили в медсанчасть, где без всякого наркоза, «вживую», ему обработали рану и залатали, как смогли: живи, братан! … Смотрю на отцовский орден Красного Знамени, который лежит у меня в кабинете рядом с фотографией отца, и в лучах его вижу отцовскую кровь. И когда мне приходят в голову какие-нибудь легкомысленные мысли типа «Правила левой руки», я всегда советуюсь с отцом… «Нет, Батя, ты бы этого не одобрил…»

Комментарии

Интересно Вас читать. Хотя многое коробит. Но интересно. Поэтому Вас хочется читать.) Передавайте привет Наталии за свечной ящик.).

Инна Сапега

Батюшка, хорошо.

Стараюсь Вас читать по возможности. Есть какая-то струна у Вашей прозы - натянутая до боли. 

Только очень прошу Вас, поберегите чистоту языка. С чистотой языка появлется в текстах прозрачность, а много фраз "типа" как-то удешевляют прозу, по-моему.

Берегите себя! Не надрывайте себя, даже словом.

С Богом.