Не бывает честных премий:
Это знаю я давно,
И твердят ребята: - Гений!
(Тот, с кем вместе пьют вино).
Нет, не верю я в тусовку,
В честность, в братство и в любовь,
Где поэт (всегда) - массовка,
Даже если его кровь
Пролилась в сырую землю.
Что ж, покроет все снежок.
И поэт в гробу мне внемлет:
- Ты прости меня, дружок!
07. 09. 14