Явил Господь нетленной красотой

Явил Господь нетленной красотой
Капели переливные трезвоны,
Щедроты Лета, Осени златой
Дары, и белоснежною Зимой -
Алмазы звёзд на кубке Ориона.

Экватор, ледяные полюса -
Всё дарит вдохновление поэту:
Слезою очистительной - Звезда,
Любовь, Надежда, Вера в чудеса
Над сотворённой Господом планетой.

Маме

Неприметная ночь в январе:
Чуткий сон пустых коридоров
И Луна (была или нет?),
Два окна на уснувший город.

За окном белоснежная твердь
Вторит звёздам – искрится, играет,
И по рельсам россыпью – трель
На конечной  с последним трамваем…

Эту нежность заботливых рук
И дыхание в мирных объятьях,
И недолгий мой сон поутру
Подарила мне добрая память

Неприметная ночь в январе:
Чутко спят под Луной трамваи.
Ровным пульсом часы на стене
Свая в сваю, в висок забивают.

Тихо в кухне. Один у окна,
Лбом в стекло, и огней панорама.
И негромко ласкает струна
Перебором колкую гамму.

Котёнок Кыш и мышь

У деда жил котёнок Кыш -
Пушистый маленький малыш.
Но донимала его мышь,
Пищала зло: «Котёнок Кыш,
Меня не словишь ты, глупыш!»
Съедала за ночь весь киш-миш.
А за окном шумел камыш,
И капал дождь тихонько с крыш.
Котёнка дед позвал: «Кыш! Кыш!
Поймаешь мышь, ведь ты – крепыш!»
«Красиво жить не запретишь» -
Подумал грустно котик Кыш.
«Поймай попробуй злую мышь:
Ни днём, ни ночью ты не спишь,
А ей всё поиграться лишь...»

Житие преподобного Сергия Радонежского

I.

Сегодня праздник твой, о Сергий преподобный!
И торжествует Лавра, бьют колокола.
Идёт всяк нищ к тебе, духовно суть голодный,
Твои благие поминаются дела…

Ещё во чреве материнском пребывая,
Ты троекратно восклицал, отец святой.
Как будто миру о приходе возвещая
Для многотрудной твоей миссии благой.

Кто как зимует

ЗАЙЧИК

От лисички и от волка
Убежит зайчишка ловко.
Шубка – белая, как снег
Спрячет зайчика от всех.

БЕЛКА

Шишки белочка грызет,
Семена из них берет,
Отдохнуть идет в дупло,
Там уютно и тепло.

Письмо от Деда Мороза

Я очень люблю писать письма. Причем не электронные, а самые настоящие – те, которые пишут чернилами, складывают вчетверо и запечатывают в конверт.
Пишу я увлеченно, и часто конверт становится выразительно пухлым от своего содержания, так что приходится заклеивать швы клейкой лентой.
Когда конверт с письмом готов, и у меня есть соответствующее настроение, я разрисовываю его сценками из своей жизни.
Подписываю адреса,
кладу на свой стол и…
… забываю…
…пока в один день вдруг не обнаружу стопку неотправленных писем. Тогда я что-нибудь к ним припишу и наконец, отнесу на почту.

Конечно же, я люблю не только писать, но и получать письма. И порой, на свою радость, нахожу в своём почтовом ящике почтовый конверт. Я его верчу-кручу, разглядываю марки, затем аккуратно открываю, читаю и перечитываю несколько раз. И как же здорово, если в письме не несколько строчек, не маленькие поздравления или печатные стихи на производственной открытке, а жизнь, мысли и чувства моего собеседника – автора письма. Тогда получается настоящий письменный диалог.

В полудрёме дороги земной

Песней ветра и грустью полночной,
Переливами солнечных дней,
Тихой радостью, юностью сочной
И сиянием звёздных огней
Наполняется сердце незримо
В полудрёме дороги земной.
Отчего же так горько, тоскливо
Одиночеству вторит прибой?
В этих волнах житейского моря
Тонет прошлое, чьи-то мечты.
И напрасно, с неведомым споря,
Ищешь счастье в забвении ты.

Сердце в черной косынке

На моем жизненном календаре – осень.

Весна и лето пролетели так быстро, словно их и не было. И только память все чаще и чаще безжалостно перелистывает, будто альбом с цветными фотографиями, те страницы, где молодость и счастье.

А сейчас, я дожила до такого момента, когда хочется поделиться с другими пережитым и выстраданным, наверное, потому, что именно сейчас я пытаюсь удержать сильный напор жизненного ветра.

Пишу это совсем не для того, чтобы вызвать к себе жалость. Ни в коем случае! Ох, как я этого не люблю! А только потому, что возможно кто-то, как и я прежде, позволил горю быть хозяйкой в своем сердце. И мое маленькое «эссе» поможет его оттуда прогнать.

Племяннику

Рассопелся чубатый малыш,
Водит сны на прогулку в коляске.
Что ж ты, лес, величаво молчишь?
Я поверить готов в твои сказки.

Разболелась смешная душа,
Разболелась недавняя рана,
Я поверю, что жизнь хороша,
Я поверю, не помня обмана.

Вишни

Артёмка любил вишни, потому, когда начинался сезон, он частенько прогуливался по частному сектору. Деревья за забором он никогда не трогал, помня строжайший запрет мамы. Ещё в детские годы её потрясла история про мальчика, которого застрелил хозяин за горсть вишен, сорванных с его дерева.

Нет, Артёмка хоть и мал ещё, но чужого не тронет. Да и зачем лезть за забор, если достаточно деревьев растет на ничейной земле.

Сегодня у мамы плохое настроение. Она плакала с утра: деньги кончились.

— Как бы нам до зарплаты дотянуть, сына? — задумчиво спросила мама. — Хоть бы вишен где нарвать да вареников сделать. Хочешь вареников с вишнями?

Колыбель для Спасителя

Косые потоки зимнего дождя секли землю. Студеный ветер завывал в ущельях палестинской пустыни. В небольшой пещере в окрестностях Вифлеема горел костер. Сизый дым поднимался к закопченному своду и выползал наружу. У костра, закутавшись в свои шерстяные плащи, сидели пастухи. В дальней от выхода части пещеры, сбившись в кучу, спали овцы, которых загнали сюда спасая от непогоды.

Старый пастух, грея у пламени большие жилистые руки, рассказывал о чем-то важном и непонятном.

- И придет Мессия к своему народу, - говорил он низким негромким голосом, - и будет он велик в слове и деле. И воцарится Мессия и поведет за собой Израиль. И, сокрушив римлян и всех врагов своих, станет Израиль властвовать над другими народами. Тогда будем мы жить счастливо и богато.

Старик замолчал. Фыркнув искрами, глухо ухнуло полено. У входа в пещеру из стены дождя появился силуэт мальчика с большой охапкой хвороста. Мальчик прошел внутрь, положил хворост поближе к костру – сушиться, - скинул мокрый плащ и сел на свое место возле отца. Мальчика звали Иаковом.

Мама-писатель

Если видишь, будто мама
Положила в суп твой сахар
И слюнявчик подвязала –
На спине, а не вперед,
Это значит, твоя мама
Начала писать рассказик
Или сказку сочиняет
И уже ею живет.

Если мама на прогулке
Вдруг замедлит ход невольно
И блокнот возьмет из сумки,
Карандаш положит в рот,
Означает, что в рассказе
Герой главный самовольно
Вновь пустился в приключенья,
Дав сюжету новый ход.

Я не бегаю за словом

Я не бегаю за словом,
и оно за мной  не кружит.
Просто слово с сердцем дружит:
друг за другом они тужат.

Слово за слово цепляя,
ткань словесную слагаю —
песню сердцу, слову дом,
и живу с ним в доме том.

Если ночью мне не спится,
значит слово в дом стучится:
бесприютное, чужое
и, как все слова, родное.

Приютить его — несложно:
был бы дом. Сдружиться можно
с каждым словом, что родится.
Текст летит, как в небо птица.

Я — за текстом, текст — за мной:
развлекаемся игрой.

koppel.pro

Все также плотян, также бит страстями

Все также плотян, также бит страстями,
Я до душевного никак не дотяну...
Чуть выплывая - вновь иду ко дну...
Чуть отрезвляясь - снова к небесам я...

А стать духовным... может, есть стремленье...
Увы, с соблазнами выигрывая бой,
Я с болью замечаю за собой,
Что за победой вновь идет паденье.
11.01.2013

Когда молясь вхожу я в Божий дом

Когда молясь вхожу я в Божий дом -
Кажусь себе смиренным мытарем.
Но каждый раз в ответ душе моей
Господь твердит: "Ты тот же фарисей".
10.01.2013

Великое русское слово

На славном пути,
                        но суровом –
Не бунт, не разгул, не вино –
Великое русское слово
Нам Промыслом Божьим дано;
Чтоб искренне, чтоб без обмана,
Средь жизни земной, непростой
Душевные сглаживать раны –
Любовью, теплом, чистотой.

Так было…
               Но временем новым,
Как подлые тáти в ночи –
Великое русское слово!
Явились твои палачи.
За слог чужестранный радея,
Безбожия гимны трубя,
Призвав гордеца, лиходея,
Марают, ломают тебя;

Страницы