Письмо от Деда Мороза

Я очень люблю писать письма. Причем не электронные, а самые настоящие – те, которые пишут чернилами, складывают вчетверо и запечатывают в конверт.
Пишу я увлеченно, и часто конверт становится выразительно пухлым от своего содержания, так что приходится заклеивать швы клейкой лентой.
Когда конверт с письмом готов, и у меня есть соответствующее настроение, я разрисовываю его сценками из своей жизни.
Подписываю адреса,
кладу на свой стол и…
… забываю…
…пока в один день вдруг не обнаружу стопку неотправленных писем. Тогда я что-нибудь к ним припишу и наконец, отнесу на почту.

Конечно же, я люблю не только писать, но и получать письма. И порой, на свою радость, нахожу в своём почтовом ящике почтовый конверт. Я его верчу-кручу, разглядываю марки, затем аккуратно открываю, читаю и перечитываю несколько раз. И как же здорово, если в письме не несколько строчек, не маленькие поздравления или печатные стихи на производственной открытке, а жизнь, мысли и чувства моего собеседника – автора письма. Тогда получается настоящий письменный диалог.

Эта любовь к письмам возникла у меня ещё в детстве. Я верю, что она была мне послана в дар, вместе с письмом от Деда Мороза.

Мне только исполнилось лет девять или десять, когда мама увидела в газете адрес:

Северный Полюс, ХХХХХХХ
Резиденция Деда Мороза.

Уже началась зима, в воздухе витал новогодний дух, и волшебство казалось вполне возможным.

«Смотри, дочка, - сказала мама. - по этому адресу живет Дед Мороз. Давай, напишем ему письмо?»

Я уже вступала в тот возраст, когда наклеенная борода и красный халат бросаются в глаза: фальшь щемит сердце, потому я внимательно посмотрела в газету.

Адрес был настоящий! Во-первых – это был Северный полюс, во-вторых, указывался индекс, в третьих, сложное слово «резиденция» внушало доверие.

И я написала письмо. Не помню, что именно я говорила Деду Морозу, рассказывала ли я ему о своих сомнениях, или просто повествовала о своей жизни, я не могу сказать. Помню лишь, что письмо получилось на двух листах, а к нему я добавила еще несколько своих рисунков.
На конверт мы с мамой наклеили марки, и уже совсем близко к Новому Году отправили по указанному адресу.

Прошел Новый год, Рождество, наступил февраль, затем март. Начал таять снег.
Школьные будни мелькали как карусель. Я взрослела.

Но вот однажды, уже ближе к апрелю в коридоре стукнула дверь. Моя старшая сестра крикнула:
- Инка, пляши! Письмо от Деда Мороза!

Я кинулась в прихожую. Сестра протянула мне большой красочный конверт, с изображением Деда Мороза с оленями и эльфами. Конверт был изрядно потрепан и вскрыт, ведь тогда подобные письма были в диковинку. Но потрепанный вид не лишил меня радости.

Дед Мороз подарил мне в тот апрель подарок больше, чем я когда-либо находила под новогодней ёлкой. Ответив мне, он даровал мне веру в чудо, веру, что слово, сказанное искренне, обязательно кто-то услышит и отзовётся. Пусть не сразу, но это когда-нибудь точно произойдет.

Сложно сказать, как в нас зарождаются те или иные дарования. Отчего художник начинает рисовать, поэт - складывать стихи, певец – петь. Закладывает ли Бог в нас Свои таланты, сотворяя нашу душу, или они достаются нам по наследству от родителей? А может мы сами их в себе взращиваем? Наверное, каждый человек по-своему ответит на эти вопросы и каждый окажется по-своему прав.
Но кажется мне, в любом случае – нет человека полностью лишенного способности творить. Такая способность присуща каждому. А вот развивают её все по-разному: в зависимости от своего сердечного расположения и воли случая. Так и моё писательство, возможно, началось именно благодаря случаю. Впрочем, нет – не случаю. А чуду. Простому новогоднему чуду.