Не приходи...

Не приходи
и не стучи в окно:
оно уж заперто,
ночная тьма разлита.
Чернилами небес
поглощено
всё, что доныне
было приоткрыто.

И странный почерк
пишет мне зарю,
рисует закорючками
рассветы:
я эти письмена
тебе дарю —
для увядающей души
букеты.

Небесный зов...

Небесный зов необоримо
Вскрывал слова,
И плыли перистые мимо,
Столбы сорвав,

Ни облака, туманы мира,
Но ясен свод,
Объявший мир, из гари вырвав
Изгиб свобод.

Прохлада рос легко теплела,
И в небо взмыл
Остов любви древесным телом,
Пылинки смыв.

Милая женщина шла по дороге

Милая женщина шла по дороге.
Встретила в парке родную весну
И позабыла печаль и тревоги.
День сероглазый лучами блеснул.

Следом ручей беспризорным котёнком
Тихо бежал по асфальтной тропе.
Ели стояли в зелёных дублёнках.
Хор воробьиный восторженно пел.

Ангел смерти

Ангел смерти сказал, что я буду жить долго,
И забрал с собой мою молодую соседку.
И теперь хоть скули собакой, хоть вой волком,
Мое сердце должно петь в грудной клетке.

Я увидела все, что положено видеть,
И что не положено видеть человеку.
Душу так легко обесценить, продать, обидеть.
И ты понимаешь, отчего символом века

Поэт и нервы

Какие нервы у поэта?
Он — голый нерв!
Душа его одета светом:
стихий маневр.

Он междустрочьями изранен,
изгибом правд;
он странен, жалок, окаянен — 
следы отрав.

Он жизнями других измучен
и красотой,
рядиться миром не обучен:
для всех чужой.

То ангелом поёт, то богом,
то саранчой
носящий Господа под тогой —
почти святой,

пока божественное слово
рождает в дар.
Поэт — нечаянная радость,
небесный жар,

Господи, я хочу книги писать хорошие…

Господи, я хочу книги писать хорошие.
Знаю, мне по плечу, только в Перми я брошена.
Словно пустое семечко снегом меня заметает,
Вот уже и весна пришла. Тает, на сердце тает.

Тает. На сердце оттепель. Может, еще успею,
Может, еще смогу еще, может, кого согрею
Теплыми крепкими строчками, радостными как стрелы,
Выросшими из луковиц горького злого тела,

Весенний снег

Который раз весенние капризы
В судьбу мою стреляют невпопад.
Я знаю — этот день с оттенком сизым
Ещё преподнесёт свои сюрпризы.
Не зря, видать, сегодня снегопад.

Мы слились с ним, объятые азартом,
В каком-то заколдованном кругу,
В котором перепутаны все карты.
И снова чудаки восьмого марта
Тюльпаны покупают на бегу.

Опять весна

Не за горами Пасха, и душа
Вся в ожиданьи радостно тоскует!
Весна идёт в Россию не спеша,
А с ней надежда снова торжествует.

Морозец утром — минус двадцать три!
К обеду солнце, упиваясь властью,
Целует землю жарко, посмотри,
Как млеет та и радуется счастью!

Повсюду слёзы луж на мостовой.
Зовут весну ручьи и птичий гомон,
А запах, запах памятный какой!
Он сыростью и прелым духом полон!

Не ищу я чудес и знамений

Не ищу я чудес и знамений.
Зажигается верой свеча.
И молитва простая изменит
Мир, что гибнет от рук палача.

На икону смотрю не моргая,
Разливается телом тепло.
Мне ли, грешному, думать о рае,
Коль ютится в душе моей зло?!

Страницы