От первозданности сердец...

От первозданности сердец
Осталась память только,
И полный временем ларец 
Упал, раздав осколки,

Кому любви, кому рассвет
В ладони хрупким светом,
Кому охапки злых примет,
Кому-то зелень лета.

И планетарный вызнав ход,
Утихли волны моря,
Сегодня виден небосвод
И не сыскать укора

Душа — промокашечка

Как обычно
В нашей жизни случается?
Набиваешь
Себе шишек нежданно...
И посмотришь,
А душа истончается,
И становится
Не толще мембраны.

И вибрирует
Душа обречённая,
И страдает
От  фальшивого звука,
И звенит,
Во всех грехах уличённая,
Молчаливым
Взглядом лучшего друга.

Истончается
Душа - промокашечка,
Изменяется
Она понемногу,
И ползёт,
Подобно бедной букашечке,
Под защиту
Всемогущего Бога.

Вижу вас мертвыми...

Белоснежный храм с устремленными к небу золотистыми язычками неотмирного пламени оживотворял урбанистический пейзаж городской окраины самим фактом своего существования...

Виктор Колосов, сын Федора, внук Иоанна, пятидесятилетний потомок прерванной династии священнослужителей, ныне — церковный сторож, в прошлом — научный сотрудник, ждал своего сменщика с завидным терпением.

Семидесятидвухлетнего Кузьмича не было уже в течение двух часов по окончании табельного времени — восьми утра...

«Пора идти в часовню», — подумал Виктор, замыкая дверь благоустроенной сторожки...

Прогулка

Кумиров предоставив книжной славе,

На время отпуская тормоза,

Мне хочется с утра себя направить

Смотреть на этот мир во все глаза.

 

Шагать неторопливо по щебёнке,

Где вздохи шумных улиц не слышны,

И внутренней свободы голос тонкий

Становится сильнее тишины.

 

Где всякий раз нашёптывает ветер,

Сложившимся устоям вопреки,

Что жизнь – не биография в анкете,

А вечное подобие реки.

 

И что мне до блондиночки жемчужной,

Когда в душе такой переворот?

Здесь сложностей выдумывать не нужно –

Гуляй себе, глотая кислород.

2015

Секретное оружие

Мало праздников на селе. И работы нет,
За которую платят. И человек без денег,
Наплевав на домашних, ужин и сельсовет,
И на окрик жены: «Куда опять, неврастеник?!»,

Наплевав на последние новости, на весь мир,
Что легко в смертельные игры с душой играет
Ради тощих баб и удобств городских квартир, —
Человек без денег хлопает дверью — живёт в сарае.

Мастерит чего-то, ладит — и гонит гостей,
Сверлит, точит, режет — а то кувалдой ударит.
Изменить хочет мир трагических новостей,
Он терпеть его не согласен, механик Гарин.

Звучишь во мне, Земля Святая

Звучишь во мне, Земля Святая,
                              не умолкая…
Прикосновеньем лёгким мая
                              благословляя.
В душе моей печаль рождая
О струях вод, что, истекая,
Журчаньем тихим призывают
                              к селеньям рая.

Гой, ты, ветер, строптивый

Гой, ты, ветер, строптивый,
Гнёшь деревьев хребты!
Убегаешь по нивам
От людской суеты.

Наигравшись листвою,
Належавшись в траве,
Предзакатной порою
Мчишься ты к синеве.

И окинув просторы
Над уснувшей землёй,
Ты могучий свой норов
Явишь жизни иной.

Мне весёлое на свирели...

Мне весёлое  на свирели
не играйте — плясать нет силы,
я слыхала, как души пели,
прилетевшие на могилы.

Песни те о Небесной дали
вдруг  напомнили, как со стоном
по утраченному рыдали
все пленённые Вавилоном.

И не ведали, что имели;
и, не ведая, расточали…
Так сыграйте мне на свирели
песнь раскаянья и печали.

Сотворенная стихом

И мудрость, сотворенная стихом, 
Перемешает время и пространство,
Откроет нам от глубины веков  
Всю эту жизнь в сумятице коварства.

И ты поймешь: не надо много знать.
И ты поймешь что тяжелее тучи -
Тот только груз, который не поднять. 
И не дано понять, где круче кручи.

Троицын день

Небо в звёздах. Кручусь до рассвета.
Размышляю в ночной тишине:
Отчего на земле с каждым летом
Всё бездомней становится мне?

Светлым праздником кажется время,
Когда многое было нельзя,
А друзья были именно теми,
Кого жизнь назначала в друзья.

Многих нет, а они все приходят,
Словно дни повернулись назад.
И во снах улыбаются вроде,
И молчат, дорогие, молчат…

Письмо молодой девушке

Я хочу написать тебе письмо, моя хорошая. Хочу, наконец, рассказать тебе о своих мыслях по поводу твоего решения переехать жить к своему другу. Ты уж не серчай на меня.

Мы живем в мире, где люди избегают говорить правду. Нет, не для того, чтобы не ранить другого своей оценкой, а просто потому, что мы стали совершенными эгоистами и больше всего мы хотим казаться приятными, чтобы с нами было легко, и чтобы другие нас не трогали. И потому обычно мы избегаем называть белое белым, а черное — черным. Мы просто улыбаемся, жмем плечами и проходим мимо. Равнодушные.

Тебе восемнадцать лет. Ты только начинаешь жить. Юная, мечтающая, современная. Ты говоришь, я его люблю, и мы хотим жить вместе. Но создавать семью ещё рано. А вдруг вы не подойдете друг другу? Да и надо сначала найти хорошую работу, закончить институт...

Полёт птицы

В полёте птица не знает страха,
Ведь крылья птицы — творение Божье.
В них совершенство, небес блаженство,
В них серебристы монисты перьев,
Легки, прозрачны, неутомимы,
И в птичьем танце неумолимы,
Сердец слияние и трепетанье,
На крыльях птицы — души мечтанье!
Уносят счастье,
Уносят ветер,
Уносят слёзы,
Уносят грёзы,
Но оставляют живое эхо,
И мыслей тайны...

Страницы