Дело к ночи шло. Еду на перекладных из Грузии в Украину, уже и Казбеги позади, и блокпост за Верхним Ларсом, впереди цивилизация.
На вокзале во Владикавказе обнаружилось, что ближайшие поезда отправятся в Украину очень не скоро. Ну что ж, я прикинул по карте и совершенно спокойно поехал в Беслан, через который проходят железная дорога и автомобильная трасса с востока на запад.
Беслан. Вокзал и автостанция. Поездов нет, последний автобус недавно ушел, все закрыто. Что делать? Беслан, все-таки.
Пришлось возвращаться на трассу.
— Ехать надо? Владик, Нальчик, Минводы? — ко мне мигом подбежал таксист.
Ушлые ребята, поди знай, что у него на уме.
— В сторону Ростова.
— Автобус ушел, сегодня больше не будет. Садись, догоним его. Триста рублей — догоняем!
Триста рублей мне отдавать не хочется, и таксист немного обиженно уходит: мол, куда тебе без меня выехать. Таксисты — обиженная категория людей, у них работа такая — обижаться, чуть что — щеки надувают. Их язык кормит, как волка ноги.
Два автобуса недавно ушли в сторону Нальчика, вот он и предлагает догнать один из них. И все ж думаю: это ж Беслан! Как бы из него «деру дать»?
Таксист не страдает грехом гордыни, подходит, объявляет цену, и я соглашаюсь: надо выбираться, будь что будет.
Забрасываю рюкзак в багажник, сажусь рядом с водителем. На узкой, с многочисленными реверсами трассе мы разгоняеся по полной, до двухсот кэмэ в час. На встречном реверсе перевожу дух: уф, пронесло.
— У нас на Кавказе, — заговорил водитель, — беда одна есть — коровы.
Ну, какая беда, думаю, тут бы нам не разбиться на таких скоростях.
— Уже стемнело, бывает, выйдет на трассу корова, — продолжал водитель, выжимая газ по максимуму.
Не раз видал: и свиньи пасутся на дорогах, и коровы, причем те и другие способны карабкаться на крутые склоны.
— А когда это черная корова… сколько случаев было!
И через пару минут, сами понимаете, на трассу выходит черная корова. Нет, не так: мы выскакиваем на скорости из-за поворота, водитель берет резко влево, меня бросает на боковое стекло, за окном проносится корова. Она стоит, как вкопанная и думает, наверное, о вечерней дойке. Задумчивая, как все коровы, и чернющая, на такую и пешком наткнуться не трудно.
На встречной никого, проскочили.
— Это такие вот коровы на трассах гуляют? — спрашиваю водителя.
— Да, — с трудом выдавливает он из себя.
Уже и не рад, наверное, что сторговался на такую авантюру.
Мы благополучно проезжаем первый блокпост, а на втором, как и обещал таксист, настигаем оба преследуемые автобусы.
Договориться с водителем автобуса не проблема, надо лишь пройти контроль, обычная формальность, я их уже проходил на границе. Захожу в служебное помещение.
— Ого, это отдельно, — хмыкает сержант, взглядывая на мой рюкзак.
Конечно, блокпост — это уже что то, это совсем не Беслан, и даже не трасса с черной коровой.
— Как бы ускорить? — спрашиваю сержанта. — А то я не заплатил за автобус, уйдет без меня.
Сержант снова хмыкает и глубокомысленно пожимает плечами: мол, ваши проблемы.
Тут я достаю из рюкзака бутылку вина, купленную в Тбилиси, и с надеждой спрашиваю защитника отечества:
— Вот это ускорит?
— О, это ускорит! — обрадовался сержант.
И через несколько минут я уехал в сторону Ростова, молитвенно благодаря Спасителя и святого, в честь которого назван этот южнорусский город.
