Вы здесь

Елена Самкова. Произведения

Зимний вечер

Ein Winterabend

Wenn der Schnee ans Fenster fällt,
Lang die Abendglocke läutet,
Vielen ist der Tisch bereitet
Und das Haus ist wohlbestellt.

Mancher auf der Wanderschaft
Kommt ans Tor auf dunklen Pfaden.
Golden blüht der Baum der Gnaden
Aus der Erde kühlem Saft.

Wanderer tritt still herein;
Schmerz versteinerte die Schwelle.
Da erglänzt in reiner Helle
Auf dem Tische Brot und Wein.

Зимний вечер

Кружится снег за окном.
Колокол мерно звонит.
Трапеза всех примирит,
Рад обитателям дом.

Путник однажды свернет
С темной дороги на свет.
Милость – на просьбы ответ,
Древом ветвистым цветет.

Страна хромых

Das Land der Hinkenden.

Vor Zeiten gabs ein kleines Land,
Worinn man keinen Menschen fand,
Der nicht gestottert, wenn er redte,
Nicht, wenn er gieng, gehinket hätte;
Denn beides hielt man für galant.

Ein Fremder sah den Uebelstand;
Hier, dacht er, wird man dich im Gehn bewundern müssen,
Und gieng einher mit steifen Füssen.
Er gieng, ein jeder sah ihn an,
Und alle lachten, die ihn sahn,

Und jeder blieb vor Lachen stehen,
Und schrie: Lehrt doch den Fremden gehen!

Der Fremde hielts für seine Pflicht,
Den Vorwurf von sich abzulehnen.
Ihr, rief er, hinkt; ich aber nicht:

Горю Поэзии огнём

Интервью с участницей Шестого литературного конкурса «Горю Поэзии огнем-2018»(г. Екатеринбург) Еленой Самковой из города Ногинска, Московской области. Она рассказала о своем творчестве.

Корреспондент: Когда Вы начали писать стихи, что Вас побудило

на творчество?

Волшебник

Когда б волшебник приоткрыл мне дверцу,
я доброе бы попросила дать мне сердце.
Искристо-солнечно оно играло б скерцо
и от него бы можно было всем согреться!

Еще искусные бы попросила дать мне руки,
чтоб тех соединить, кто здесь в разлуке.
Переплела бы параллели в перекрестки,
забыты были б километры, мили, версты…

И быстрые бы умолила дать мне ноги.
Скитальца каждого встречать в конце дороги
горячим чаем, ароматом тмина,
заботою и местом  у камина.

Да напоследок зренье дать такое,
чтоб замечать страдание людское.
Ни делом, словом, взглядом или вздохом
обиды не доставить ненароком.

Мой путь (Эссе о первом стихотворении)

Поэзия есть огонь, загорающийся в душе человека.

Огонь этот жжет, греет и освещает… Настоящий поэт сам невольно

и страданьем горит, и жжет других, и в этом все дело.
 

Лев Толстой

 

Блеклым дымом от сигарет

Блеклым дымом от сигарет
лег на город туман.
Счет теряю, сколько уж лет
правит миром обман.
Осуждение, подлость и лесть,
как примеры тому.
Выжигают совесть и честь
в этом плотном строю.
Чтобы выжить нужно броню
против зависти, бед.
Жаль, пророков в родном краю
нет.
21.03.2010

Она стояла. Ослепляло солнце

                                  Святой мученице Российской
                                  Великой княгине Елизавете Федоровне

Она стояла. Ослепляло солнце
застывший мир.
Всё кончено! Любимый не вернется!
И мир так сир…

А сердце его липкое от крови
в ее руках.
И в муках корчатся израненные кони!
Повсюду крах!

Орет Каляев где-то в самой гуще.
Твердит народ:
«Работала полиция бы лучше,
тогда бы вот…»

А Чудов огласил всех перебором.
«Господь, спаси», - 
крестились. Кто-то вымолвил со стоном:
«Лишаемся Руси».

Воспоминание

Неужели все так и закончится,
                              став неизбежностью.
Беспощадно сжимает мгновения
                              жизни рука.
Проведенные кем-то границы,
                              с беглой небрежностью,
нас разделят прозрением поздним
                              наверняка.

И тогда, может быть, в косяке шумных дней
                              пролетающих,
заплутав в лабиринтах зеркальных
                              мирской суеты,
вспомнишь город большой, ложной роскошью
                              затмевающий;
безучастность поэта, что полтора века
                              зрит с высоты;

Где искать счастье? рассуждения человека о счастье

Где искать счастье?
Может быть, в поле?
Но в поле запутает поиски ветер.
Может, продолжить искания в море?
Но высекут волны корабль, что плети.

Где искать счастье?
Может быть, в небе?
Но в небе настигнет коварная птица!
Каждый живет ведь, заботясь о хлебе.
Так древен сюжет, лишь сменяются лица.

Выбор

- Ты говорила, что звезды это миры, Тэсс? 
- Да. 
- И все такие же, как наш? 
- Не знаю, но думаю, что такие же. Иногда они похожи на яблоки с нашей яблони. Почти все красивые, крепкие, но есть и подгнившие. 
- А мы на каком живем - на красивом или подгнившем? 
- На подгнившем. 

 Томас Гарди "Тэсс из рода д'Эрбервиллей"

У моря

Чайки плавно над морем кружат.
Лег повсюду тумана саван.
Птицы скорбно кричат о душах
кораблей, не пришедших в гавань.

Ну, а может, они скучают
о русалке, что стала пеной?
И она на призывы чаек
отвечает волной несмелой.

Я по гальке ступаю – больно,
а до моря, так много сажен!..
Ко спасению мы идем сольно,
каждый шаг где безмерно важен.

12.02.2009

Русалка

У русалки нет бессмертной души,
и обрести ее она не может иначе
как благодаря любви человека. Ее 
вечное  существование зависит от
чужой воли.

Х.К. Андерсен «Русалочка»

На руинах бездушной судьбы
не построить цветущего града,
слишком дорог ушедшего прах,
а грядущее, словно отрава!

И тебя наполняет тепло,
исцеляющим даром причастья,
с фотографии мертвой ее
из еще неостывшего счастья.

Эпитафией тлеющих слов
и до крови истерзанной рифмой!
Ты в соленом дыхании волн
огибаешь уверенно рифы.

Бренный голос, бессмертье души -
все отдам лишь за миг без лукавства!
Но ты вновь отправляешься в путь,
покоряя сердца и пространства.

Дождь

Рисует дождь дорогу хрусталем,
и бабочками листья пролетают.
Вопрос возникнет: для чего живем?
Минуты, словно снег под солнцем, тают…

И вечность ускоряет ровный шаг.
Подобно горделивому Нарциссу,
любуемся собою не дыша, 
несясь по крыше каплями к карнизу.

Не вспоминаем, что за ним – обрыв!
Но Кто-то нашего падения не хочет.
И ветра посылается порыв,
что гонит капли к трубам водосточным.
 
Так после бури все объято тишью.
Дождем напоена, белеет вишня.
07.06.2008

Цвета веков

Листья летящие, как стая птиц.
Хмурое небо, смотрящее ниц.
И машин лабиринты на Бронной.
Город в тумане – сонный.

Словно на книгу смотрю на него,
Тушью различной водило перо:
Век восемнадцатый – синевой,
Век девятнадцатый – золотой,

Двадцатый – ………………….
крови невинной краски черны.

Цветом каким напечатаем мы?
                                           
07.12.2007

Рубикон

Блуждаем в пространстве безвольно, потерянно,
пытаясь согреться вчерашней золой.
Движения медленны и неуверенны,
не знаем пути к возвращенью домой.

Следят неотступные призраки прошлого
пустыми очами, бесчинствуя, злясь!
Кольцом окружили незваны-непрошены,
из чувств выплетают мудреную вязь.

Не вышить нам! Не распустить уже заново,
в узлах перепутанный, сложный узор.
Рассвета не чаем лучистого, раннего!
Пугающей ночи потушит он взор.

Познаем, претерпим, но только не выгорим!
Опять предстоит перейти Рубикон! 
Игральные кости метнуты, пред выбором
меж долгом и счастьем взираем на кон.
27.07.2016

Страницы