Меня расстреляли весной на рассвете,
Смеются и плачут стихи, словно дети.
Прорвалась лавина и горное эхо
Метнулось в ущелье, срываясь от смеха.
Теперь на мне нежно растут незабудки,
И в лужице крови, натекшей за сутки,
Видно отражение звезд и полыни,
Случайный пастух вдруг внезапно застынет,
И, перекрестившись, пойдет себе дальше.
Живет человек над долиной без фальши,
Живет человек, всегда помнит о смерти,
О Боге, о рае, об аде, где черти
Мутозят всех грешных на яркой картине.
А жизнь оказалась страшна и прекрасна:
И в тысячах трупах никто не повинен,
И головы мы здесь сложили напрасно.
12.10.2014
