Андрей Блинов. Произведения

Однажды себя пропесочишь,
Невольную жалость рубя,
И вспомнится, хочешь – не хочешь,
Где жизнь проверяла тебя.

Где жало предательства жадно
Терзало не раз и не два,
И в старом подъезде прохладном
Так больно кусали слова.

Отвергнув природную робость,
Как будто она ни при чём,
Шагнул ты во тьму, словно в пропасть,
С ночным непроглядным дождём.

Меняет время наши лица,
До черноты, до дурноты:
Разлукой, сплетнями, больницей.
Посмотришь в зеркало – не ты...

Не замечая день реальный,
Нательный крестик теребя,
Какой-то призрак ЗАЗЕРКАЛЬНЫЙ
Оттуда смотрит на тебя.

И ничего ему не надо,
Он просто смотрит и молчит,
Но от безжалостного взгляда
Ещё сильней душа болит.

И чтобы скрыть опустошенье,
Теряешься в потоке дел.
А вспомнишь это отраженье
И вздрогнешь – лучше б не смотрел.
2016

Себя понимая с трудом,
Почти не мечтая о чуде,
Я знаю, оно ещё будет.
Я чувствую это нутром.

И сколько с собой не скандаль,
И что бы там ни обещали,
Сбежать бы за дальние дали.
Осенняя давит печаль.

Тихо скучаю всю ночь по теплу
Ласковых рук листопада.
Сверху звезда, раскрошившая мглу,
Падает. Значит, так надо.

Осень пускает за тёмным окном
Молнии белые стрелы.
Целая вечность в мгновенье одном
Передо мной пролетела.

Когда-нибудь, надеюсь, будет сброшено
Житейской суетливости ярмо.
И в час, воспоминанием взъерошенный
Само собою сложится письмо.

Спокойное, простое, добродушное,
Отрывок не утраченных надежд,
Где строчки карандашные, воздушные
Пробили одиночества рубеж…

И пусть оно лежит себе ничейное
В настольном словаре который год.
Но было всё же счастье неподдельное,
Хотя об этом вряд ли кто прочтёт…

А чувства, что не ищут оправдания,
Усилят откровение письма,
Как будто сговорились все заранее:
Любовь, надежда, вера и зима.
2016

Найдём, потеряем, поспорим с дождём,
Ворвёмся куда-то без стука.
И всё-таки ждём, до последнего ждём,
Что Жизнь вдруг протянет нам руку.

Какая-то сила разбудит на миг,
И дней пожелтевших набросок,
Запомнив навек, перепишем в дневник,
Без главного, впрочем, вопроса.

Но, может быть, осень и знает ответ,
Да только не хочет делиться.
А замкнутый круг одиночества лет
Знакомые высветит лица.