В продолжение темы о бездарных поэтах и их многочисленных почитателях...
«Молитва поэта во время гражданской войны
может быть только за тех и других…» (М.Волошина)
1.С литературным творчеством М.Волошина (16(28).05.1877-11.08.1932) автору этой творческой работы применительно к своему возрасту случилось познакомиться поздно. В школьной программе советского периода о творчестве поэта М.Волошина не было и упоминаний. Произведения Волошина перестали печатать в середине 40-х годов и возобновили лишь к началу 80-х годов прошлого века. Отдыхать в Крыму в то время довелось в иных местах, не в Коктебеле. А чтобы узнать и почувствовать Волошина, человека и поэта, необходимо побывать в Коктебеле. Ибо, Волошин – это и есть Коктебель, и наоборот, Коктебель – это Волошин.
Из книжки про старца Паисия
Олет просыпается, когда солнышко ещё спит. Чистит пёрышки и оглядывается. Вместе с братьями и сёстрами, что живут в кроне того же дерева, приветствует утро песней.
Олет, как вы уже догадались, — птица, и у него есть необыкновенный друг. К нему-то и летит он, когда тени густеют и темнеют, то есть по-человечески — в полдень.
Старец Паисий, тот самый чудесный друг, уже вышел ему навстречу.
— Олет! — зовёт он.
Услышав знакомый голос, птица припускает ещё быстрее.
По-арабски «Олет» значит малыш. Языков птаха не знает, зато умеет откликаться на своё имя.
Старец никогда не приходит с пустыми карманами, они всегда так и оттопыриваются от гостинцев.
По городу гордо шагают чайлдфри,
На мамочек смотрят презрительно: «Фи!
Отсталые люди, как можно так жить:
Носы вытирать и горшки выносить!»
– И вот это поэтом зовётся? –
Джек кричал, осла встретив в пути –
Что ж ему так писать то неймётся?
И стихи из навоза лепить?
А осёл ему важно ответил,
Что поэтом недаром слывёт,
И стихи из навоза хоть лепит –
За навоз от всех больший почёт!
Узнав, что кто-то совершенно посредственный выиграл какую-то премию вроде «Лучший поэт N” удивляюсь и думаю – если этот лучший, то какие же остальные?
И по этому поводу -- лимерики.
Т.
Тревожно всматриваюсь вдаль,
Ищу потери и разлуки,
А чьи-то радостные руки
Моих сомнений плавят сталь.
Опасен сини пируэт,
И грёзы странно лучезарны,
Из облаков построен замок,
Где в окнах виден дивный свет.
Протру глаза лазурью дней,
Проверю пульс своей кометы,
И сосчитаю километры
До тех счастливых наших дней.
Суслик решил накопить в своих подземных хранилищах зерна на три года вперёд.
- Соберу зерно, - говорил он сам себе. - И буду жить припеваючи, не заботясь о завтрашнем дне.
День и ночь он таскал с полей в нору ячмень, пшеницу, просо, горох. Не досыпал, не доедал, мёрз, простуживался на ветрах и не заметил, как потерял здоровье.
И вот, когда последнее зерно легло в подземные закрома, он упал от изнеможения и слабости на кучу с накопленной едой. Он лежал, не имея возможности пошевелить хвостом и лапами. Испытывал страшную боль в теле, от которой не хотелось ни есть, ни пить, ни спать, ни думать о лучшей жизни. Суслик безразлично смотрел на огромное скопище зерна; ему было противно и мерзко. И сказал он тогда:
В наше время быть старым не модно. Люди стесняются своего возраста, всеми силами стараются выглядеть моложе и панически боятся старости. Даже попытку уступить место в транспорте немолодые дамы воспринимают иногда как оскорбление. Молодость превратилась в идола, которому поклоняются очень многие.
Отчего я сижу так спокойно
В старом кресле у дома в саду?
А вокруг все яря́тся и воют
Постоянно твердя про беду?
Оттого, что я знаю так ясно,
Как добро сказка всюду хранит,
Ведь для добрых мир чист и прекрасен
И об этом он нам говорит…
Обычное дело – судить красоту
Досталось ослу, а, быть может, кроту…
И гоблину премию выпишет тролль
За важную гоблина ценность и роль…
И только для эльфа и песен его
Никто не припас ничего, ничего…
Опустело гнездо смерти.
Осталась одна скорлупа.
Над поверженным тающим снегом
Победно сияет весна.
Пронизаны светом крылья.
Это наша небесная плоть.
Мы печали и слёз не таили,
Но Твоё обещанье сбылось.
Тупика затворённые двери
Ты пройдёшь – станет Царским чертог.
И весь мир пусть услышит – я верю:
Мой Господь! Мой Спаситель! Мой Бог!
2019
Пушистый, нежный майский снег
Укутал вспаханную землю.
Посеяв каплю изумления,
Прикрыл собой весны разбег.
А через месяц, точно так,
Цветы черёмухи прольются.
И птицы нежно встрепенутся,
Создав с любовью свой чердак.
У бабушки было доброе лицо: эдакая классическая бабушка из восточных сказок. Внук ее, лет четырех, смотрел на всех с радостным удивлением.
– Ба, я тоже хочу с кем-нибудь играть, – сказал малыш. – Как мне с кем-нибудь поиграть?
– Ты скажи ребятам. Смотри, сколько детей вокруг!
– Я не могу им сказать: они все время бегают и бегают…
Жизнь как песня недопетая
И стенает, и скорбит,
На пороге храма древнего
Спит усталый инвалид...
Что ж ты, душенька - раскольница,
Покаяния бежишь?
Злые волки следом
Гонятся,
Путь грехами перекрыт...
Не томи меня, убогого,
За оградой бытия,
Не суди меня Ты строго так,
Неподкупный Судия...
Я давно в душе раскаялся,
Только к Церкви не дойду,
Ты прости меня, беспутного,
Разреши мою беду...
Я пойду дорогой длинною
На жестокую войну,
Может быть навеки
Сгину я
За родную сторону...
Прости, Господи,
Товарищей и любимую жену,
Малых детушек, родителей
И несчастную страну...
«Прощать» – люблю я это слово.
В нём тайна силы неземной.
В нём то, что помогает снова
Душевный обрести покой.
Пахнут мишки сосновым рассветом*
И росой зеленеющих трав,
Пахнут вечностью, сказочным летом,
Пахнут радостью детских забав.
Умостившись легко на перине
Из шершавой и мшистой коры,
Друг на друга взирают игриво,
Изучая природы дары.
Всё им дорого в чаще родимой:
Паутина и сломанный ствол,
И клубы отсыревшего дыма,
Что пронизан колючей листвой.
Лишь братишка их пристально смотрит
В незнакомую, серую даль,
Словно что-то незримое сможет
Он один сквозь туман увидать.
_________________________________
*К картине И. Шишкина "Утро в
сосновом лесу"
Куличи святили обыватели,
Раз в году являясь к Утешителю…
Не собор Парижской Богоматери,
Дух горит, тоскуя по Спасителю!
* * *
На всём свете белом
красками и мелом
весь колор сгущён
под пасхальный звон;
суета и вздохи,
под скорлупкой крохи,
скрытые от взора,
им - еще не скоро.
Всё теплее руки,
льются Божьи звуки,
это – не ошибка,
маленькая скрипка -
неба нотный знак,
на дворе – аншлаг.
У смычка заботы –
полный рот, а ноты
жгут, не шевелясь,
как и Божья власть.
2017 г.
На небе мысленном опять –
не миф, не сказка! –
встаёт – ничем не удержать!!! –
Святая Пасха!
Восходит праздник к небесам
зарёй спасенья –
и ниспадает в души к нам
Свет Воскресенья.
И в день – единственный в году! –
смотри в оконце! –
у ранних пташек на виду
играет солнце!
И верит сердце до конца
не без причины
в Святого Духа и Отца
и Бога-Сына,
и научает дорожить
Сыновней частью.
И эта радость – вечно жить! –
Зовётся счастьем!!!