Христос — Дверь

Дверь нужна тому, кто ищет выход. Но выход — это ещё и вход. Куда? Нужен ли вход тому, кто ищет выход?

Как часто просто хочется сбежать из ада, не думая о том, что следует за этим. По-настоящему сбежать из ада можно, только войдя в рай.

Христос — Дверь, Путь, Истина, Жизнь. Войдя в Христову дверь, мы попадаем в Жизнь, а значит должны быть живыми, чтобы войти.

Чем живое отличается от мёртвого? Апостол Иаков нам отвечает: вера без дел — мертва (Иак. 2:14,20). Каково же дело верующего человека? Осуществление, созидание ожидаемого Царства Христова. То есть, утверждение Христовой истины словом и делом.

Пасхальное

Слушай волшебство пасхальной ночи,
Осенясь спасительным крестом.
В эту ночь дороги — чуть короче.
Чуть уютней дом, где мы живём.

Жди письма с небес, усталый странник.
Верь и жди — случится волшебство.
Прилетит божественный посланник
С искоркой для сердца твоего.

Разгорится в сердце Божий пламень.
Он вот-вот сойдёт в Ершалаим!
Как Завет — Он вечно будет с нами.
Во века веков! На том стоим.

Художник и «Не хочу!»

«Не хочу!» — как наваждение. Эти два слова с некоторых пор стали для него главными словами существования. Каждое утро начиналось с адского «Не хочу!», и, казалось, этому не будет конца.

Однажды ему захотелось взять в руки кувалду и раскрошить весь окружавший его и до смерти опостылевший мир. Он проделал свою разрушительную работу в воображении и был поражён результатом.

Хрупким, стеклянным, хрустальным оказался не мир, а он сам. Он сам разбился вдребезги лишь от желания прикончить мир.

Так разбился бы глиняный кувшин от удара о что-то более прочное и более крепкое. Он глядел на свои осколки со стороны и видел мир, похожий на каменный монумент — памятник смерти. Да, именно смерти — её то он и хотел прикончить.

Мука жизни — в сопряжённости жизни со смертью. Пытка единения живого с мёртвым. Уничтожить хочется не жизнь, а именно смерть. Но это невозможно никому из смертных. Смерть — монумент нашей жизни.

О, великие самоубийцы, ваш секрет раскрыт: вы хотели убить смерть и только смерть, но по недоразумению, по незнанию своему, вы убили в себе жизнь. Вы целились в смерть.

А в вечность....

Однажды ветхий человек
В себе забудет отраженья,
и ветхость скинув, вырвет век
от ускользающих мгновений.

Однажды я пройду везде,
Собрав и правду и бесправье,
И будет сложно углядеть,
Куда склонились утром травы.

Гордость и достоинство

На вопросы отвечает Константин Владимирович Яцкевич, православный кризисный психолог, преподаватель нравственно-ориентированной христианской психологии в Школе катехизаторов Минской Епархии Белорусской Православной Церкви

— Рэй Брэдбери в одном из своих интервью говорил: «Я никогда не слушаю никого, кто критикует мои космические путешествия, мои аттракционы или моих горилл. Когда это происходит, я просто упаковываю моих динозавров и выхожу из комнаты». Многим творческим людям близка такая позиция, когда хочется просто «упаковать чемоданы» и уйти прочь, если чувствуешь, что не пришёлся ко двору. Это гордость?

— Не всегда только гордость, хотя чаще именно она. Кроме гордости здесь может быть и такое специфическое состояние, как неконгруэнтность, т.е. понимание чуждости атмосферы или ценностного базиса другого человека для возможности понимания друг друга и разделения общих ценностей. В таких случаях, дабы не провоцировать конфликт ценностей и интересов, действительно, правильнее просто уйти, «упаковав свои чемоданы».

— А как соотносится гордость, самость и инстинкт самосохранения, вложенный Творцом в нашу природу? Что-то подсказывает, что изначально у нашей самости есть какой-то положительный, вероятно защитительный, смысл, который важно осознать для верного понимания себя, своей природы и своего устроения.

На Голгофе

Дети спят, а я читаю,
Распинали как Христа.
На окне стоит рассада,
Еле слышно шелестя,
Словно шепчутся расточки:
«Бог сегодня был распят:
Ветер, солнце, белый крокус —
Все об этом говорят».
Дети спят, раскинув руки,
Им о Смерти невдомёк.
А часов настенных стрелки
Вновь описывают круг.
И Господь повис, раскинув,
Свои руки на Кресте.
Это было на Голгофе.
Это есть.
Сегодня.
Здесь.

Мой сад

Ни судьба не волнует, ни деньги,
Даже если с собой не в ладу.
Мне бы в сад у глухой деревеньки,
Раствориться бы в этом саду.

Надышаться прозрачным и чистым,
Вольным воздухом в майском тепле.
Отлежаться на травах волнистых,
Прижимаясь всем телом к земле…

Но наступит ли время такое:
Поумней, подобрей, посветлей?
А пока, только Бог успокоит,
И поймёт, как никто из людей.

После работы

Открою дверь и за мгновенье
Мир зримо сменит оболочку.
Там, позади, уединенье,
Здесь — мчат авто и зреют почки.

Мне жизнь бросается под ноги,
Наполнив вечер суетою.
И бесконечная дорога
Асфальтной машет пятернёю.

Спущусь в метро, как будто прячась
В защитный кокон от событий,
И весь от трения горячий
Помчится поезд тонкой нитью.

Мирным путем

Назико Накашидзе страдальческим взглядом оглядела кучу кульков, выгруженных на стол из сумок. Впереди ее ожидала уйма дел. Завтра у Нугзара, ее мужа, юбилей — 55 лет. Отметить решили скромно, узким кругом — человек 30, не больше.

Но вот загвоздка: идет первая неделя Великого поста, стол должен быть обильным и желательно без мяса и рыбы, ведь большинство гостей верующие и сами постятся.

Назико продумала меню заранее, чтобы чего-нибудь не упустить в суете. В нем значилось: лобио двух сортов, пхали трех видов, джонджоли, плов с грибами, грибы с приправами отдельно,бадриджаны с орехами, три салата на постном майонезе, гоми без сыра, мчади, котлеты чечевичные с зеленью, пицца с грибами и болгарским перцем.

Бессмысленная война

…Гулико одной рукой приняла таблетку, а другой — стакан воды, которые протягивал ей Денис, и морщась выпила.

— Спасибо! Что бы я без тебя делала...

— Да, ерунда! — молодой парень, который по документам приходился ей внуком, смущенно улыбнулся. В уголках его губ еще что-то осталось от того мальчишки, которого Гулико столько лет ненавидела всеми фибрами своей души. И как теперь выяснилось, совершенно напрасно.

Чародей

Мне больно, страшно за людей, 
За тех, кто выпьет и повесится. 
Во сне приходит чародей 
С серпом заточенного месяца. 

И угрожает и свистит, 
И от креста в розетку прячется. 
Если б не грозный дикий вид, 
Можно подумать, что дурачится. 

Без названия...

Кто утаил плоды? Печальный гений,
Не ведая пределов наших сил,
Разрисовал равнины рваной тенью,
Не падавшей от видимых светил.

Он не стыдился вкладывать узоры
На кисть вступившего на новый путь,
Но таяли, не выдержав укора,
Фигуры времени, не  вызнав суть.

Я не знал золотых середин

Я не знал золотых середин,
И, как свойственно жить бунтарю,
Опускался до тёмных глубин,
И не ведал о том, что творю.

Каждый хочет прожить без проблем
Под глазастой счастливой звездой,
Уходя от болезненных тем
И свобод над самими собой.

Но об этом — потом как-нибудь,
Всё гораздо серьёзнее. Вот.
Стоит только поглубже копнуть —
Никакая звезда не спасёт…

Страницы