Не слетают еще чудо-птицы багряные с веток,
Но поникла береза с осеннею прядкой в косе...
Сентябрит, сентябрит... Что-то было не так и не эдак,
Если ветка живая сломалась еще по весне.
Кто по серцу живет, не отыщет надежного брода,
Чтоб пройти как по суше (да всякий ли смоется след?).
Не закрыть ли его, а ключи бросить с берега в воду,
Чтоб уже никогда и никто заглянуть не посмел...
Только совесть чиста — а бывает ли высшей награда?
Сентябрит за окном...
И скрипит о неведомом дверь...
Не жалей о печали — ее унесет с листопадом,
Расчищая места для находок и новых потерь.
