В зной ли, в стужу — одна лишь забота.
По ступеням… наверх… налегке…
Я звонарь. Мне звонить неохота.
Замирает веревка в руке.
Спящий спит. И не дремлет бессонный.
Бьется в колокол эхо грозы.
Что-то страшное за горизонтом,
И не менее страшно вблизи.
Перед кем же стою виноватый,
Не Иуда, не римский солдат?
Как и все, я оглох от набата —
Пустотой захлебнулся набат.
Как и все, находясь на распутье,
Милосердия жду от судьбы…
То заброшенный видится путник,
То в церковной ограде гробы.
Спотыкается звон то и дело.
Ох, наслал же Всевышний пургу…
Я звонарь. Мне звонить надоело.
Только я не звонить не могу.
2015