Отогреть в ладонях птицу,
Грех развеять, точно дым.
Паче снега убелиться
Милосердием Твоим...
... То нежнее Взгляд, то строже.
Много прыти,
Мало сил.
Но уж если что не сможем —
Просто выдохнуть: «Спаси…»
2015
Отогреть в ладонях птицу,
Грех развеять, точно дым.
Паче снега убелиться
Милосердием Твоим...
... То нежнее Взгляд, то строже.
Много прыти,
Мало сил.
Но уж если что не сможем —
Просто выдохнуть: «Спаси…»
2015
Считаем дни-горошины на ощупь:
Так мало света и так много тьмы…
Безмолвны опечаленные рощи
Как будто бы в предчувствии зимы.
Но дождь уходит по своей дороге,
А день привычно вертит колесо…
Луч промелькнет, как выдох: «Слава Богу!»
(И в светлый миг подумаешь — за все).
2015
Алле Немцовой
Не притворяется ноябрь,
И лик унылый свой не прячет.
Туманным призраком маячит
Его рассветная заря.
За что тебя люблю, скажи?
За то, что ты, невзрачный в красках,
Сусальные срываешь маски,
Развеиваешь миражи.
За тишину лесов нагих,
Днем одинаковых и ночью,
За то, что как бы между прочим
Слова слагаются в стихи.
За призрачный (и пусть!) покой,
За дни — как дневники и письма.
За обнаженность вечных истин
Перед мирскою суетой…
Сорвется с неба журавль, как звезда.
Синица дрогнет в горсти.
Пойди туда, не знаю куда,
Не знаю что, принести…
Как будет нам известен итог,
Когда непонятна цель?
Но нет ни сказочных трех дорог,
Ни точки-свадьбы в конце.
Очнешься вдруг — и увидел, что спал.
За тысячу принял ноль.
А как и куда вильнет тропа,
По счастью, знать не дано.
Моим московским подругам —
Але Козбенко и Тане Басиковой
Вспоминаю: нежаркий вечер
Заскользил платком по плечу.
Жаль, не ставят в музеях свечи…
За кого поставить свечу?
Мы сидим, притихшие, трое.
Нынче — вместе, но скоро — врозь.
То ли мимо прошла история.
(вообще-то она — насквозь…).
То ли колокол бил — Затих ли?..
(В полусумерках — миражи)
…Три песчинки в извечном вихре.
Три обычных судьбы. Три души.
По белому снегу,
По чистому снегу,
В объятия вечной Божественной неги…
И имя звучит
Так по-зимнему: Сергий,
И ходят метели
От брега до брега,
Осеннюю грязь забинтуют и скроют…
А он бессловесно
Зовет за собою…
И боль переплавится
В тихую радость,
И горечь
Последним слетит листопадом,
И слезы
Омоют и душу, и лица.
И все в покаянии тихом простится…
…По первому снегу,
По новому снегу…
В объятия вечной Божественной неги…
Слышна ли небесная арфа,
Любви нескончаемый зов?
Мы все — не Марии, но Марфы —
Хлопочем у наших столов.
Муки просыпаются горсти
Сквозь руки… как пыль от дорог…
…А после присядем у Гостя
В надежде на милость Его...
За чугунной парковой оградой,
Как и много лет тому назад
Наступило время листопада,
Расправляет крылья листопад.
И летит — неуловим и светел,
Заметая в воздухе следы,
Солнечными пятнами на ветер,
Лодочками темными в пруды.
Мы его полету тихо рады,
Мы тоску оставим на потом.
Наступило время листопада —
Время сказки перед зимним сном…
Как ее сейчас неслышна поступь,
Как, листвою палою шурша,
Солнце на руках качает осень,
Точно мать больного малыша…
Маленькая поэма
1.
Ночь короля
Быть королем — непростая работа,
Как от ответственности отдохнуть?
В маленьком мальчике кровь Дон Кихота
Не позволяет спокойно уснуть.
Детская ясность и доброе сердце
Несовместимы с пожаром идей.
Матиуш, гибнет твое королевство,
То, что хотел ты создать для детей.
Трубы надрывно рыдают за ветром,
Кони о землю копытами бьют, —
А над столицею призраки гетто
Желтыми звездами страшно встают.
Снова плачет перепелка —
От гнезда уводит в жито…
Хлеб и плевелы на поле.
Ждите жатвы…
Жатвы ждите…
Вышел пахарь сеять семя —
И взошел на крест Спаситель.
В том миру, где правит время,
Ждите жатвы…
Жатвы ждите…
Тихо поле зарастает —
Благодати зерна жаждут.
Что — на камне…
Что — у края…
…Ждите жатвы…
Ждите жатвы…
Новый год
По сусекам зима голубыми метелками шарит,
Сквозь небесное сито на землю струится мука.
Новый год — Колобок или красочный елочный шарик —
Долгожданным подарком у ночи лежит на руках.
Все мечты пролетают, как легкие быстрые птицы,
Все желанья, как зерна, сквозь пальцы привычно шуршат…
Перевернут листок — и уже ничего не случится.
Почему же о чуде все время тоскует душа?
Немного дней с дождем сплыло,
Забот немного и печалей.
Опять сентябрьское тепло
Окутало незримой шалью.
И так сейчас уютно в нем
Укрыться от любой тревоги,
Как будто встретил добрый дом
Меня, уставшую, с дороги.
Там, за стеной, огромный мир.
На крышу тучей давит небо.
А здесь огонь… а здесь камин…
Глоток вина… краюха хлеба…
Но посох у двери и плащ —
Напоминанием и знаком.
…И шепот ласковый: «Не плачь…»
(А при разлуках как не плакать…)
…Казался раньше мир уютным и зеленым
Но дверь снесли ветра и выбили окно.
От каждого куста шарахаюсь вороной.
Ей в теплые края лететь не суждено.
Как убывает свет, то голоса все глуше.
Но словно сквозь прицел на всех глядит беда.
Боюсь остаться здесь бездомною кукушкой,
Ненужной сиротой без рода и гнезда.
Рассеются лучи сквозь облачное сито.
Ползернышка на день хватает воробью.
У Бога ни одна пичужка не забыта.
А значит, будем жить и мы в своем раю…
Три страшных года — 1918-й, 1919-й, 1920-й — среди смерти, голода и тифа Грин писал «Алые паруса», которые посвятил жене Нине.
Восемнадцатый год. Век двадцатый. Преддверие ада.
Что Россия сейчас — только плача и горя юдоль…
Кто увидит еще, как в холодном углу Петрограда
На руках у Лонгрена доверчиво дремлет Ассоль?
Девятнадцатый год. Мир разделен на две половины.
Отменяется Бог на ближайшие семьдесят лет —
На столетья вперед черной кровью пропитана глина...
Где ты, в море любви ускользающий алый «Секрет»?
Украина болеет проказой,
Но мальчишечьей легкой руки
(Вы не видели их?) над Донбассом
Из Ростова летят голубки.
Время прочной завязано нитью,
Точно так, как и рифмами — стих.
Заскорбел вместе с птицами Витя
О ровесниках павших своих.
Светлый ангел — у Господа вестник —
Позабытая боль и упрек,
Из легенды, из жизни, из песни —
Из войны к нам шагнул паренек.
Он повсюду ее угадает,
И в кроваво-бессмысленный ад
Голубиную выпустит стаю —
Но она не вернется назад…
2015