Вы здесь

Шутовской колпак

На кладбище шутов такая тишь…
И поневоле заподозришь тайну.
Склоняюсь ниц. Дивлюсь необычайно:
Земля могил, о чём ты мне молчишь?

«…Дурачась, примерял колпак шута,
А он внезапно оказался впору.
Сел как влитой: ни под гору, ни в гору.
Да и остался, склабясь и шутя.

Моих его забавы веселей:
Игра – что пушки. А остроты – порох.
Но раз, в одну горячечную пору
Расплылся я в улыбке – не своей.

Он все врастал, – и править, и владеть,
Сжигать мосты, менять слова и мысли.
Слияньем нашим извратились смыслы,
А слитки золотые пали в медь.

Давно пиры преобразились в беды,
И опалила адская тоска,
А хохот мой взлетел под облака.
Пленённый, я признал его победу.

И вот, одна лишь песнь во мне звучит
Тех лет седых. И ей надеюсь выжить.
Её не вырвать, не сразить, не выжечь.
И боль других ещё во мне саднит…»

Тут он умолк. Зиял могильный мрак.
И лес внимал, безмолвен и недвижим.
А дальше? Дальше?
                        Наклоняюсь ниже.
И поправляю съехавший колпак.
 

Комментарии

Кстати, помните одно из стихотворений Багрицкого-Дзюбина о Тиле Уленшпигеле: "Отец мой на костре погиб..."? Там тоже тема шутовского колпака, но иначе. Потому что авторы - разные, и о разном говорят, используя этот образ. Но Ваш не менее трагичен..."таков, Фелица, я развратен, но на меня весь свет похож". И все равно - больно. Отрадно лишь то, что у героя "не утрачена критика". Хуже было б, если бы он вместо колпака на своей голове зрел шапочку мудреца... Ан есть-таки надежда! Всем мое почтение! Е.

Страницы