Боль наступает, как по ветру дым:
Батый на Русь и варвары на Рим —
сквозь укрепленья, через все преграды.
И тот, кто тело холил и берёг,
теперь к стене припал, на землю лёг
и знает, что не вынесет осады.
Что может боль творить! Не только плоть
сдаётся в плен, но и душа, в щепоть
себя зажав, — шершавая, как крошка,
прекрасно знает — за её дела
страдает тело, и белым-бела
бессонная позёмка у окошка.
И только дух в страданиях земных
растет и крепнет и не хочет их
менять на век бесчувственный и даже,
когда он крепость строит между скал,
чтоб никакой соблазн не проникал,
он боль берёт и ставит здесь на страже.
1975
