В снег упасть – как в траву,
Доверчивую и нежную,
Щекой прижаться…
Полежать минуту, другую,
Глядя в небо,
Улыбаясь смущенно…
А потом встать,
Виновато отряхнуться:
Здесь был…
Полной грудью
Вдохнуть морозный воздух…
Хорошо!
5 ноября 1997 г.
(Детские каникулы: утром был свободен,
гулял по полю. Снег, солнце.)
Где-то в солнечной стране,
Там, где звезды плыли,
Там, где жарко по весне,
там цветы ожили…
Говорили, что, как сон,
Это было странный,
Под церковный перезвон,
Разговор случайный…
Вечер светел был как день,
небеса безбрежны,
Лепестков живая тень,
трепетала нежно.
Говорят, что с тех времен,
Дарят розы милым,
И церковный перезвон,
В них вдыхает силы…
Как странно: мы не разделимы,
нераздвоимы пред судьбой,
за что-то горнее хранимы,
за что-то дарен нам покой.
Как странно, милый, не услышать,
о чем ты снова промолчал,
там, высоко, на серой крыше
нам ветер звездное кричал.
Как больно, милый, быть в разлуке,
как грустно, слышишь, вдалеке,
снег белокаменною скукой,
на землю падал налегке.
Как тихо, милый, как беззвучно,
ты о любви мне шепчешь вновь,
так может быть, она научит,
как понимать нам все без слов.
Как грустно, милый, мы знакомы,
всего каких-то сотни лет,
но сердце раненое помнит,
тот самый первый свой ответ.
Вот отчего неразделимы,
нераздвоимы мы с тобой,
за что-то горнее хранимы,
за что-то дарен нам покой.
I
С точки зрения этики как науки можно выделить три типа этического мышления у «религиозных журналистов».
Мышление бывает человеческим — это когда журналист руководствуется совестью.
Мышление бывает церковным — это когда журналист руководствуется Евангелием.
И мышление бывает партийным — когда журналист руководствуется корпоративными интересами, в том числе защитой «чести мундира».
II
Защита чести мундира — это вид самооправдания. Самооправдание — это грех, если судить по Евангелию. Или ошибочная позиция, если судить по совести. Часто забывают, что коллективное самооправдание является все же самооправданием, даже если оправдывается юрисдикция, народ, цивилизация. «Самооправдание закрывает духовные очи, и тогда человек видит не то, что есть на самом деле». Преподобный Никон Оптинский (1888–1931).
Почаев. Пещерка Иова…
Моли, чудотворче, о мне!
Здесь храмы не просто красивые –
Здесь чудо – не сад камней:
Со снежного плата – голубем –
Взмывает небесный град
И гранулы белого олова
Навстречу ему блестят
Взойти бы – скользя и взглядом лишь
За купол горе держась
Но снова и снова падаешь
Грехами на снег ложась
Но если ты здесь то призван ли?
Не случай – душа влекла…
Пречистая Дево, вызволи!
Не выгореть бы дотла…
Дитя Пречистое ко храму поднималось,
свеча в руке дрожала, но горела…
Родители внизу – сердца их сжались:
Ей только три, откуда эта смелость
глядеть смиренно, восходя со страхом,
и, встреченной особым ликованьем,
не возгордиться, не упасть с размаху –
стать мудрой пташкой, ничего что ранней.
О чем, Ты, Дева, думала, что знала,
трех лет, когда Тебя провел Захария,
с любовью встретив на пороге храма,
через алтарь, куда и сам едва ли
мог часто заходить… А Ты цвела,
отмечена особой благодатью…
а был ли путь Твой, весь, такой вод гладью?
О Матерь Света, что Тебе молва!
Ты входишь в храм – и во Святом Святых
след крошечной ступни Твоей навеки
запечатлен – так манна с высоты
нисходит, останавливая реки.
Вы помните наш вечер
Со вкусом сладких слив,
С теплом горящей свечки,
Шарманки той мотив?
По мостовым так звонко
Звенящая капель,
И силуэт ваш тонкий
И птиц летящих трель.
Прохожих гомон тихий,
Что словно плеск морей,
И чаек белых крики
И свет от фонарей.
Вы помните наш вечер,
Вдали изгиб луны,
И снова свечи, свечи,
Прохладу той весны?
Мы были дети счастья
Среди дорог мечты,
У звезд прося участья,
Искали красоты…
Куда все улетело,
Ушло ли все навек,
Когда шарманка пела
И миг был словно век.
Наступило солнечное апрельское утро, и Катя засобиралась на работу. Жутко хотелось спать. Просмотр очередного модного кинофильма закончился далеко за полночь, а работа, хоть и не волк, но если убежит, то пиши, пропало.
Растолкав ребятишек у подъезда, Катя бросилась на остановку маршрутного такси, надеясь быстрым шагом наверстать упущенные поздним подъемом, минуты.
Пробегая мимо соседнего дома, заметила одиноко стоящую в оконном проеме фигуру бабульки с грустными глазами. Та о чем-то говорила с невидимым собеседником и что-то высыпала из ладоней под окно.
Под окном резвилась целая шайка котов. Большие и маленькие, черные, белые, разноцветные – вся эта маленькая пушистая братия собралась перед окнами бабушки на утреннюю трапезу.
«Вот ведь не спится старушке», - с раздражением подумала девушка. «Нужны ей эти усатые-полосатые в восемь часов утра. А еще плачут, что пенсия маленькая. Небось, такую ораву кормить уйму денег надо».
Кровавый след на камнях
от ног Его святых,
И крест тяжелый, к смерти,
а мысли о живых.
Кровавым потом залит
Его прекрасный лик,
А зло победу правит –
распятья близок миг.
Толпа стеною наглой
на всем пути стоит.
«Распни Его! Распни Его!» -
безумная кричит.
Один на муки брошен,
и рядом лишь враги.
А где же вы, апостолы?
«Им, Отче, помоги».
Лишь слезы женщин льются…
«Не плачьте обо Мне,
В грядущем отзовется
беда об этом дне».
Его глаза с любовью
в лицо солдат глядят:
«Прости их, Милосердный,
не знают, что творят».
И крик, и стон, и муки,
и вечная любовь,
К кресту прибиты руки,
и каплет наземь кровь.
Проходят дни и годы,
столетия летят,
Господь, страдая, верит:
«Возлюбят и простят».
Весной природа дышит -
Иисус собрался в путь,
Заблудшие сердца –
опять Себе вернуть.
Было раннее будничное утро, когда жители элитной многоэтажки, спешащие на работу, споткнулись о тело молодой женщины, лежащее возле лифта. Судя по всему смерть наступила совсем недавно: признаки тления еще не коснулись красивого лица. Только застывший взгляд и пятно крови на виске возвращали невольного зрителя к тяжелой реальности. И как последняя эпитафия повисла в воздухе фраза любопытствующей старушки: «такая молодая да красивая, и не бедная, судя по всему, жить да жить и на тебе. Какая чудовищная несправедливость.»
Как прекрасны горы! Как они величественны зимой. Это царство чистоты и покоя. Как нежны они весной, когда первые листья раскрашивают их в бирюзовый цвет. Как нарядны летом. Это сияние красок цветов. Как торжественны осенью, покрытые золотом лесов. Как прекрасны горы!
Хорошо в долине. Тихо и уютно. Но человеку всегда хотелось подняться выше. Извилистыми тропами он пробирался вверх, чтобы оттуда посмотреть на долину, подышать прохладным воздухом. А самые смелые по снегу и льду, рискуя сорваться вниз, карабкались на вершину. Как прекрасна вершина! Ни холод, обжигающий лицо, ни солнце, ослепляющее глаза, не могут помешать радости, которую дарит нахождение на ней. Дыхание перехватывает от простирающейся панорамы гор и долин. Но не это так зовет и манит человека, дарит ему ни с чем несравнимую радость. Одержать победу над собой, своей слабостью - вот источник радости человека, поднявшегося на вершину.
Господь дает каждому человеку право выбора, где и как ему жить.
Они уходят, не допев куплета,
Когда в их честь оркестр играет туш –
Актеры, музыканты и поэты –
Целители уставших наших душ.
«В 1988 году рано утром после ночной работы я гулял в районе Коломенского и, находясь на территории деревни Дьяково городище, увидел лежащий на земле крест, недалеко от полуразрушенного Храма Усекновения главы Иоанна Предтечи. Он, видимо, был сброшен с купола церкви, так как был изувечен и погнут у основания, наверное от удара о землю. ….У меня сжалось сердце при виде подобного кощунства, и я решил отнести крест к себе домой.
I
Граф Лев Толстой в своей последней нашумевшей книге «Что такое искусство?» собственному ответу на этот вопрос предпослал длинную вереницу определений из всех эпох. И оказалось, что от Баумгартена до Хельмхольца, от Шефтсбери до Найта, от Кузена до Пеладана было довольно крайностей и противоречий.
Но всем этим взглядам на искусство, не исключая и толстовского, присуще одно и то же: их авторы не столько обсуждают сущность искусства, сколько стараются вывести ее из воздействий, которое оно оказывает.
Это все равно как если бы кто-то сказал: «Солнце — это то, благодаря чему зреют плоды, греется трава и сушится белье», забыв, что высушить белье в состоянии и любая печка.
Стремленье сильных – шагать вперёд,
Сквозь мрак, сквозь крепость земных преград…
Признать же больно, как срок пройдёт,
Что путь предательски вёл назад.
И тьма хулится (судьбе в ответ),
Представши ложных путей виной.
Ведь вам твердили, что Бог есть Свет,
Но вы не взяли Тот Свет с собой.
5.05.2010 г.
Сегодня ночью Женя неожиданно проснулась. Ей приснилось, что она оказалась в стране говорящих деревьев. Она шла по маленькой тропинке, освещенной лунным светом, и слышала шепот, исходящий из густых крон деревьев, которые рассказывали друг другу о музыке, что спит в далеких замках волшебной страны. Эта музыка раскрашивает мир в разноцветные краски, которые так чисты, что смотрящий на них начинает плакать. Женя села на кровати и задумалась. Она нисколько не испугалась от увиденного во сне. Ей просто захотелось посмотреть продолжение. Она бы сидела так долго, как вдруг услышала тоненький писк. Женя знала, что в правом углу ее маленькой комнаты находится мышиная норка, которую пытались заделать ветошью уже много раз, но вот мышка, живущая там, каждый раз прогрызала новое отверстие, и ее никак не могли поймать. И вот сейчас она услышала ее забавный, тонкий писк. Женя свесилась со своей кровати и посмотрела вниз.
Была когда-то земля — с лесами, полями, реками, дорогами и городами, земля прекрасная и плодородная. И был над нею поставлен Богом король, самый седовласый и самый гордый из всех королей, о которых когда-либо ходили по свету достоверные слухи. У короля была единственная дочь — сама юность, красота и порыв. Король был в родстве со всеми соседними тронами, а дочь его была еще ребенок и совсем одна, почти как сирота. И это, конечно, ее нежность, и доброта, и власть, заключенная в спокойном безмятежном взоре, были невольной причиной того, что, чем взрослее и краше становилась она, тем все ближе подкрадывался к ней дракон, пока живым воплощением ужаса не обосновался в лесу перед самым красивым городом королевства; ибо существует скрытая связь между ужасом и красотой, и где-то они дополняют друг друга, как ликующий смех жизни и затаившаяся близкая смерть.
Из «Малахитовая шкатулка». Уральские сказы — 37.
Это еще мои старики сказывали. Годков то, значит, порядком прошло. Ну,
Жил в те годы в нашем заводе Тимоха Малоручко. Прозванье такое ему на старости лет дали.
На деле руки у него в полной исправности были. Как говорится, дай бог всякому. При таких руках на медведя с ножом ходить можно. И в остальном изъяну не замечалось: плечо широкое, грудь крутая, ноги дюжие, шею оглоблей не сразу согнешь. Таких людей по старине, как праздничным делом стенка на стенку ходили, звали стукачами: где стукнет, там и пролом. Самолучшие бойцы от этого Тимохи сторонились, — как бы он в азарт не вошел. Хорошо, что он на эти штуки не зарный был. Недаром, видно, слово молвлено: который силен, тот драчлив не живет.
По работе Тимоха вовсе емкий был, много поднимал и смекалку имел большую. Только покажи, живо переймет и не хуже тебя сделает.
Неизвестные страницы биографии
Павлу Петровичу Бажову на репрессии «повезло»: он дважды сидел в тюрьме у «белых», и его дважды исключали из партии «красные». Он крепко пострадал от безжалостной партийной цензуры — и сам около двух лет был цензором. Раздирающие противоречия эпохи…
Эти драматические страницы его жизни десятилетиями скрывались от широкого читателя. И до сих пор, к сожалению, известно о них немногое и немногим. Но
Массовый читатель давно привык к официальной «благостной» биографии писателя, к тому, что автор «Малахитовой шкатулки», «мудрый уральский сказочник», увенчанный Сталинской премией, возглавляющий крупную писательскую организацию, был в полном и пожизненном ладу с властью. Кого и за что тут репрессировать?
Сегодня, 3 декабря, исполняется 60 лет со дня смерти П.П. Бажова
«Работа — она штука долговекая. Человек умрет, а дело его останется». Эти простые и мудрые слова, завершающие один из сказов Павла Петровича Бажова, относятся прежде всего к их автору — замечательному уральскому писателю.
Уже шестьдесят лет прошло с тех пор, как его нет с нами, но всем, знавшим Павла Петровича, работавшим с ним, все еще видятся его живые лучистые глаза, слышится знакомый глуховатый голос… Нас остается, к сожалению, все меньше, и мы обязаны внести свою хотя бы самую скромную лепту в копилку памяти о нем.
Некоторые мои читатели время от времени просят меня написать рассказ о такой любви мастера к своему ремеслу, чтобы им можно было поучиться. Желая ответить читателям, много перебрал я в своей памяти всякого рода мастеров в разных областях науки, искусства и техники, таких замечательных, что я, как мастер слова, им не гожусь и в подметки. Но
