Что я слышу? То не гусли
В руки взял седой Боян.
То летят над степью гуси
Из далёких южных стран.
Звуки музыки небесной!
Неземной крылатый свет!
И стою я как над бездной,
Бездной чувств и бездной лет.
Птицы в сторону Востока
Уплывают не спеша.
И, смяте́нная, до срока
В небо просится душа.
<1989>
Там, где сквозь огнедышащий чад
Солнце на́ ночь в ущелье свалилось,
Сын погиб…
Чтоб донянчить внучат,
Мать на время живой притворилась.
Давно по ми́ру слух ползёт,
В умах родившись не в убогих:
Россия скоро упадёт.
Не веселитесь наперёд!
Коль упадёт — придавит многих.
А может статься, что и всех.
Что, кроме мокрого следа́,
Тогда останется от мира?
Моли́тесь лучше, господа́,
За нашу Русь, а то — беда.
Так мне пророчествует лира.
Седая, в беленьком платочке,
Суха, как пламя, и быстра,
Идёт из храма, где с утра
Молилась о запи́вшей дочке.
Молилась слёзно и о сыне,
Который был убит давно
Среди чужой и злой пустыни,
Но для неё жив всё равно…
Придя домой, заварит чая
Из трав заброшенных полей,
Так и живёт, не замечая,
Ни лет, ни святости своей.
Я так любил смотреть на небо.
О, как мне нравилось оно!
Я верил в жизнь светло и слепо,
Как только в юности дано.
Теперь я выгляжу нелепо,
И мир вокруг совсем иной.
Теперь не я гляжу на небо,
Теперь оно следит за мной…
Война-то Третья мировая
Давно шагает по планете.
И, на победу уповая,
Кричат взахлёб то те, то эти.
Кто спящий разум их разбудит?
Какую чепуху несут
О мировом господстве! Люди!
Ведь победителей не будет,
Итогом станет Страшный суд.
А чуть пораньше конец света
Покажет всем, что есть темно.
Хоть кто-то б внял словам поэта
И вывод верный сделал, но,
Вновь на победу уповая,
Кричат взахлёб то те, то эти.
Шагает Третья мировая
По умирающей планете,
Где, ужаса не сознавая,
Ещё растут цветы и дети.
Отец любил картину эту…
Когда был жив, здоров и весел,
Он сам её сюда повесил…
Она висит. А папы нету.
Картину вижу каждый день:
Там лес шумит, течёт вода,
И стог отбрасывает тень.
Всё точно так же, как тогда…
Хотел картину снять, но день
Убил, не смея подступиться…
И хоть отцу не возвратиться,
Пусть лес шумит, вода струится,
И стог отбрасывает тень…
4 декабря 2017 г.
“О чём писать?” – второй вопрос.
Спроси себя, поэт: “Зачем
Ты открываешь душу тем,
Кому не нужен сам Христос?”
Я не могу найти ответа,
Но, тем не менее, пишу,
Пишу невольно, как дышу.
Кто объяснить мне может это?
Не для спасенья ли души
Сказал мне ангел мой: ”Пиши!”?
6 ноября 2017 г.
А он все ближе, страшный день.
Нам со стола метнут окуски,
Как будто-то псам. И даже тень
На землю ляжет не по-русски...
Не умирай, моя страна!
Под злобный хохот иноверца
Не умирай! Ну, хочешь, на!
Возьми мое больное сердце.
Я весь день лежу под ивой.
Мне в глаза летит пыльца.
Я порой рукой лениво
Муравья смахну с лица.
Облака ползут волнами.
Но не жжет мне душу стыд -
Знаю: нашими делами
Бог уже по горло сыт.
