Наталья Борисова. Проза

Это была обычная городская река, закованная в бетон, отравленная городскими нечистотами и мутная от тюремного заключения в мегаполисе. Но было одно особое место, у самого истока, куда ещё не проникали ни грязь, ни муть, ни серость, ни тлен человеческих поступков. Известный архитектор выстроил над рекой диковинный мост, готовый раскрыть объятия молодым влюблённым и начинающим великим поэтам. А власти города наложили запрет на любое строительство в этом районе, дабы не оскорблять величия природы и в будущем выстроить здесь или посёлок для элиты, или какой-нибудь мини-парк, привлекающий и местных жителей, и туристов, и деньги в казну города. Однако в один далеко не прекрасный день репутация этого романтического места была безнадёжно испорчена. С новенького моста в прозрачную воду бросился никому не известный человек. Спасти его не удалось, тело обнаружено не было, и чёрные слухи и сплетни зловещим облаком накрыли и мост, и реку, и берега. Ни один влюблённый не сможет шептать прекрасной девушке на ушко о свадебном путешествии, если оба будут знать, что где-то внизу, возможно, плавает утопленник.

За двадцать пять минут до аварии она казалась себе самым счастливым человеком на земле. Впереди простиралась легко предсказуемая дорога, прямая и хорошо заасфальтированная. И эту дорогу перед колесницей своей жизни она выложила сама. Каждый камешек и выбоина заботливо убраны с твёрдо намеченного пути. И будущее вполне ясно: сегодня — подписание важнейшего контракта с американцами, через месяц — получение второго диплома, нужного для более комфортного и надёжного воцарения на директорском троне. Через полтора месяца — путешествие со всей семьёй в Испанию или на острова.

Они не виделись лет шесть или семь и встретились совершенно случайно. А может, совсем не cлучайно? Рядом с молодыми женщинами — детки, нарядные, лёгкие и весёлые, как бабочки. Море цветов, среди которых древний храм выглядел, как дивный корабль, казалось, так и манило молодых мам и их деток. Как хорошо было здесь, в тишине! Словно в другом мире побывал, в мире, где нет удушающей асфальтовой жары, бешеных гонок современных трасс, одуряющей спешки и серости усталых и тягучих будничных дней. Но в сам храм многие не заходили: поиграют детки, погуляют среди сказочных клумб, носики в полутьму церкви засунут — и бегут по своим делам.

— Да не верю я ни в чёрта, ни в Бога! — лицо её скривилось, как от выпитого уксуса.

— Почему?

— Ещё мой дед говорил: «Дармоеды они, попы эти, кровь народную сосут и деньги тянут». На что они живут, а? На наши денежки. Не работают, детей не растят — трутни, одним словом. Народ дурят, а сами ни во что не верят. Нет твоего Бога, Варюха, нет Его, не обольщайся, нет Его.

— Есть Он, Татьян, есть. Слышит Он нас сейчас и улыбается.