Вы здесь

Андрей Нестеров. Произведения

Если мы христиане, то нас должен объединять Христос

Интервью

Небольшая беседа с настоятелем Свято-Трифоновского храма поселка Веселенькое без воспоминаний о пережитом, о той беде, которая коснулась нашего края, не обошлась. Да и как обойти стороной эти воспоминания? Настоятельское бремя протоиерей Александр Кобзев принял на свои священнические плечи всего год назад. До настоятельства отец Александр был клириком Казанского храма города Луганска. И в самый разгар боевых действий, когда на долю города выпали самые тяжелые испытания, отец Александр находился в храме.

— Отец Александр, прежде всего, хотелось бы поговорить о том, что помогло пережить те страшные дни. Начало боевых действий вы встретили в отпуске. вы ведь могли тогда не возвращаться в Луганск…

У подножия Лествицы

Поэзия

Ты опять за духовным советом?
Ну, какой я могу дать совет...
Записали зачем-то в аскеты...
Не подвижник я и не аскет.

Хочешь ты научиться молитве?
Только, мне ли молитве учить...
Я ленив, да и сердце закрыто...
Ум опутала помысла нить.

Снова ты о своём... Кто духовен?
Ну, зачем ты меня превознёс?
Я страстями как раб поневолен.
Тут рыдать бы... да нету и слёз.

Ну что, Санёк...

Поэзия

Ну что, Санёк, до дна за братьев наших,
В бою каргу с косою повидавших...
А помнишь, брат, как ты под Хрящеватым
Витька тащил... Враг жёстко сыпал «градом»,
Горело небо, и земля пылала,
Тела вокруг на части разрывало,
А вы ползли... И истекая кровью,
Твердил Витёк: «Не выжить нам с тобою.
Я не жилец, оставь меня, спасайся...»
Ракета... рядом... вспышка... звуки вальса...
Очнулся... цел... крик радостный комбата:
«А вы с Витьком везучие ребята!»...
...Ну что, давай до дна, за тех, кто выжил,
Кто под огнём из круга ада вышел...

Из пустоты я черпал пустоту...

Поэзия

Из пустоты я черпал пустоту,
Чтоб пустоту наполнить пустотою,
Наивно полагая, что мечту
Своею неумелой рифмой строю.

Да, только сор лепил строка к строке,
Считая строф подобие стихами.
Как глупый зодчий строил на песке,
Ненужными перебирал словами.

Скажи, безумец, для чего творил,
Коль ни таланта нету, ни уменья?
Истратил столько времени и сил...
Так пусть же предан будешь ты забвенью!

Мы дети разных измерений

Поэзия

Вам не понять моей печали —
Мы дети разных измерений:
Вы — из избытка аномалий,
А я — из слёзности осенней.

Мой мир спокоен, не заметен.
Ваш — хоровод из самомнений,
В нём пепел споров, ссор и сплетен...
В моём — лампадный свет молений.

Вам не понять тоски по Богу.
До Бога ль в пекле развлечений?
Где правит плоть — там дух отторгнут
В безумном самоиступленьи.

Вслед за Есениным...

Поэзия

Унесусь-ка я вслед за Есениным,
В Русь кабацкую, пьяную Русь,
Что давно на копейки разменяна,
В рюмке рифмы с названием «грусть».
Засияю звездой над берёзами,
Тихим ветром пройдусь по степи
И растаю полоской белёсою
Там, где синь небосвода слепит...

Я в том краю, где нет весёлых песен...

Поэзия

Я в том краю, где нет весёлых песен,
Из горьких строф себе построил дом.
Пусть неуютен он, и пусть немного тесен,
Пусть солнца нет и счастья за окном.

Замкнусь в тиши, забьюсь в холодный угол,
Где разум мой умолкнет насовсем...
Я растворюсь во мгле одной из сотен кукол,
Молчанием сольюсь с безмолвьем стен.

Белая митра

Рассказы

Захотелось отцу Виктору митру… Желание стать митрофорным протоиереем как-то незаметно подкралось и стало расти в священнике, то и дело, ввергая в навязчивые мечтания. Конечно, батюшка осознавал собственное недостоинство, даже искренне полагал, что и награждать-то его вовсе не за что, с желанием навязчивым старался бороться всеми силами, неоднократно печалуясь пред духовником, что никак не может от себя мысли о митре отогнать. Однако избавиться от этого «наваждения» никак не мог…

А митра для отца Виктора уже готова была. Архиерей давно хотел наградить отца Виктора, да и документы были готовы. А в последнюю свою поездку в стольный град митрополит Кронид приобрёл в столице три белоснежные митры, аккурат, для троих священнослужителей своей епархии, которым награды оные предназначались.

Ответ друзьям

Поэзия

Я не пропал, по-прежнему пишу,
Бросая всё без жалости в корзину.
Не обвиняйте, что не дорожу:
Мои стихи — пустая писанина.

Друзья же просят строчки о войне…
Да что о ней… забыть бы о проклятой…
Но память сердце режет всё сильней,
И в тишине всё слышатся раскаты…

Нет, не забыть лицо девчонки той,
Уснувшей навсегда у перехода…
Зачем ты, смерть, кровавою пятой
Прошлась по душам мирного народа…

О карманных лилипутах

Публицистика

Книги. Мир их в своём великолепии и разнообразии таит в себе много интересного и даже чудесного. Одним из чудес этого мира безусловно являются издания миниатюрного формата. Книжки-малышки, размер книжного блока которых не превышает 10×10 сантиметров (в некоторых странах принят формат 3×3 дюйма), всегда привлекали к себе внимание книголюбов, среди которых приобрели весьма не малое число «книжников» влюблённых в миниатюрный формат.

Привлекательны книжные лилипуты не только для любителей и ценителей этих малышек. Одним из достоинств миниатюрных изданий несомненно можно назвать удобство данного формата. Приобретая карманный молитвослов, карманное Евангелие, мы в первую очередь обращаем своё внимание именно на удобство таковых. Такую книгу легко всегда носить с собой. Разумеется, о соответствии формата миниатюрному мало кто задумывается, но в силу своего удобства таковой весьма популярен.

Играет мальчик во дворе...

Поэзия

Играет мальчик во дворе
Под свист снарядов, грохот взрывов…
В кровавой взрослой «не игре»
Считает он себя счастливым.

Он строит замки из песка
В своём оазисе покоя,
Не замечая как близка
Старуха бледная с клюкою.
2014

Тихо плачет уставшая муза...

Поэзия

Тихо плачет уставшая муза.
Вдохновлять – ни желанья, ни сил…
Накричал на неё… нагрубил:
«Уходи! Убирайся, обуза!»

А она всю себя без остатка
Отдавала стихам и ему…
В кротком взгляде вопрос: «Почему?»
«Надоела…» - он выронил кратко.

2014

Мама, что это...

Поэзия

Мама, за окнами гром?
Где же тучи и молнии, мама?
Почему так дрожит этот дом?
Это что, самолёты над нами?

Мама, снимают кино?
Эти дяди играют в солдаты?
Мама, что к нам влетело в окно?
Там салют? Нет? Трещат автоматы?

Мама, что это? Война?
Мама, кровь? Что с твоими руками?
Что случилось? Гром, звон… тишина…
Почему ты не дышишь, мама…

Постные эклеры

Рассказы

День для отца Максима начался вполне привычно.

– Батюшка, сегодня как обычно? – спросила матушка Наталия.

– А как ещё может быть, Наташ?

– Не забыл, что за день сегодня?

– Обычный четверг, пост Петров… Ничего особого.

Где-то там...

Поэзия

Где-то там, на краю неба,
Потеряла мечта крылья ,
Покрывая любовь пылью,
Превратила себя в небыль.

Где-то там, на краю горя,
Потеряла душа Бога,
Отравившись страстей смогом,
Окунулась в греха море.

Где-то там, на краю жизни,
Вдруг очнулось от сна сердце…
Только поздно ему греться –
Не вернёт теплоты тризна…
Декабрь 2013

Страницы