Вот ты говоришь – добрых дело много не бывает, да, мол, никому от них худа не будет. Так-то оно, конечно, так – много не мало, пусть будет, чтоб лежало. А вот про то, что никому от них худа не будет, тут я тебе так скажу – это как поглядеть. Оно ведь, к примеру, и коза не ахти какая скотина, а и у той спереди рога, а сзади вымя. Вот и тут.
Вы здесь
- Главная
- Авторы «Омилии»
- Алексей Горбунов
- Ироническая проза
Алексей Горбунов. Ироническая проза
Рубленые избушки. Все ли сладко, коли грядки в порядке.
Живет у нас одна вдова, Апраксией звать, вон ее избушка, ладная такая, у самого леса стоит. Давно уж она вдовствует, без малого тридцать годков.
Апраксия эта уж больно до порядка строга, и уж содержит его во всем. Вот, к примеру, в дом к ней зайдешь, а там такой порядок, что даже на половицу ступить страшно, до того она чистая. Горшки, чугунки, ухваты - стоят, сверкают, чисто гренадеры на параде. У ней, у Апраксии-то, такая строгость во всем, что даже муха в избу без спросу не влетит, а чтоб где в углу паук завелся - такого вообще невидано. Чисто все, светло.
Рубленые избушки. Как я себе другой жизни искал.
Раз задумал я торговое дело начать. А чего? Дело, думаю, нехитрое: купил-продал, опять купил, да снова продал. Мужик я хваткий, хозяйство крепкое, все своими руками нажил, чать и здесь не пропаду.
Ну, что ж решил – делать надо. В аккурат на Николу зимняя дорога наладилась и стал я собираться в город на базар. Так решил: отвезу на первый раз бочонок меду, да муки мешка три. Продам, а уж там на месте присмотрю чего на обратную дорогу прикупить, бус там, пряников али еще чего.
На другой день как со службы пришли, сели за стол, я сразу быка за рога:
- Слышь, - говорю своей, - Малуша, в город я решил съездить. Мед да муку на базар повезу, продам, да обратно чего-нибудь прикуплю. Торговать, в общем, стану. Ты сухарей-то насуши, чтоб к завтрему все готово было.
А она мне:
- Как скажешь, - говорит, - Антип. Сухарей насушить дело не хитрое. Насушу, сколько душа твоя пожелает, а вот только меду с мукой жалко, лишнего у нас нет, из амбара не валится.
Вот ведь, думаю, ехидна. Всю жизню она мне вот так вот, любое мое дело на корню:
Рубленые избушки. Песня.
- Смотрю, ты все книжку какую-то читаешь. И чего это там у тебя?
- Стихи.
- Стихи, говоришь. Сам написал?
- Нет, одного знакомого.
- Чужие, стало быть. Интересно написал или так себе?
- Интересно, есть Божья искра.
- Это хорошо. Знавал и я одного стихотворца. Жил тут у нас один, Мишкой звали, Кирьяна Акимовича сын. Но тот все больше песни сочинял, сам сочинял, сам и пел. Кроме него ни у кого их петь и не выходило. Нет, пели конечно, но как-то не так, не похоже. Вот, скажем, как болотная коряга на живую березовую ветку не похожа, так и с песнями этими. Вроде и слова одинаковые и выводят так же, а все не то, нет жизни.
