«Киевский» торт

В одном из спальных районов Тбилиси на последнем этаже однотипной многоэтажки шел такой разговор:

– Может, тебе чего-то хочется? Скажи, Нанико. Я сделаю всё, что смогу, – умолял Отари свою жену.
– Нанико, свет тебя не раздражает?
– Не-ет, – почти беззвучно ответила жена.

Отари не был идеальным мужем. За два года семейной жизни бывало всякое: и крики, и напрасные обвинения, и еще куча всего такого, о чем не хотелось вспоминать.

Нану вчера привезли из роддома – умирать. Врач сказал, что ей остались считанные дни, не больше недели. Их новорожденная дочка Барбаре находилась в реанимации с менингитом. Ей, семимесячной, врачи еще давали хоть какие-то шансы на жизнь, а матери – нет. Саркома, которую обнаружили во время беременности, чудес не терпит и на дни очень скупа.

– Я хочу видеть мою девочку... Хоть одним глазком....

Отари чуть не заплакал:

– Ты же знаешь, что она на аппаратах. Вот санитарка ее сфотографировала, – вложил в руки жены большой снимок маленького комочка жизни, чей приход в этот мир дался так дорого. – Смотри, она улыбается.

Нана посмотрела на дочь долгим взглядом. Потом отвернулась к стене, глотая слезы.

Отари выждал немного и снова спросил:

– Может, все-таки хочешь чего-нибудь? Ты только скажи, я всё сделаю.
– Мне бы хотелось... – на измученном лице роженицы появилось слабое подобие улыбки. – Помнишь, я была в гостях у Тазо... Он только что прилетел с Украины...
– Помню, Нанико, помню, – Отари гладил ее руку. – Тебе нельзя напрягаться...
– «Киевский» торт....

Отари беспомощно оглянулся на тещу, беззвучно плакавшую в углу.

– Может, «Идеал» или «Наполеон»? Я закажу самый лучший...
– Нет, я хочу «Киевский» торт, – задумчиво повторила Нана. Потом посмотрела на мужа. – Наверное, я глупость сказала... Мне бы знак какой, что всё будет хорошо... Иди, Отари... Я хочу спать.

Убедившись, что жена заснула, Отари вышел из комнаты.

– Что делать? Где достать этот торт? – спрашивал он у домашних.
– Не обращай внимания. Это просто бред. Она не в себе, – успокаивал его старший брат Роин. – Нани уже и не вспомнит, что сказала.
– Нет, я должен. Может, это ее последнее желание. Я потом себе не прощу.
– Но у нас нет никого на Украине. Это невыполнимо.
– Может, ей просто торт заказать. Крема побольше, фигурок сахарных. Она и не поймет, – посоветовала мать Отари.
– Знать бы, как он выглядит. Или рецепт, – вторила теща.

Отари кинулся к компьютеру и набил текст на своей странице в «Фейсбук»:

– Люди, помогите. Моя умирающая жена хочет «Киевский» торт. Я не знаю, как его достать. Дорог каждый день.

Потом приписал адрес и номер мобильного телефона.

На другой день в полдень кто-то позвонил в дверь. На пороге стояла незнакомая пожилая женщина с круглой фирменной коробкой.

– Я прочла пост на «Барахолке» [1], призыв к грузинам, которые летят из Киева. Я прямо из аэропорта. Вот возьмите. Денег не надо.

Отар не верил своим ушам. Машинально взял круглую коробку с украинской надписью.

– Но я не знаю, что такое «Барахолка». Я разместил пост в «Фейсбук».
– Значит, кто-то перепостил Ваш крик души в этот закрытый женский форум. Мужчин туда не принимают. Но это неважно.
– Скажите хотя бы, как Вас зовут.
– Лали. Извините, меня внизу ждет такси, – крикнула она, спускаясь к лифту. – Вы все-таки не теряйте надежды.
– Да, да, конечно, – кивнул Отари. – Большое спасибо Вам за все.

И бегом понес коробку жене.

Вечером снова раздался звонок в дверь. На пороге стояла молодая русская женщина.

– Это Вам, – сказала она, протягивая уже знакомую коробку. – Я читала пост на «Барахолке». Сегодня летела из Киева.
– Спасибо. Но нам уже привезли один торт.
– Ой, я опоздала. Как жалко. Но все равно пусть этот будет от меня. 
Потом добавила: 
– У меня сестра умерла от рака в прошлом году. Вот я и подумала: как бы ей...

Отар полез за бумажником.

– Нет, ничего не надо. Это подарок, – и незнакомка зацокала каблуками по лестнице.

Второй торт занял место рядом с первым, уже нарезанным.

Ближе к двенадцати ночи напряженную тишину разрезал еще один неожиданный звонок.

– Кто там? – спросил Отари.
– Откройте, пожалуйста. Это Оксана из Киева. У меня для вас торт.

Отари открыл дверь. Только спросил как пароль:

– «Барахолка»?
– Да. Берите. Таксист Вас с трудом разыскал.
– Но у нас уже есть два. Большое спасибо.
– Да не назад же его везти. Берите! Пусть у Вас всё будет хорошо, – и пошла вниз.

Отари только головой покачал. Еще кто-то считает, что отзывчивых людей сейчас днем с огнем не найдешь.

На другой день Нана впала в беспамятство. Отари сидел у ее кровати. В комнату зашла его мать. Скользнула взглядом по трем круглым коробкам:

– Хорошо, что она успела их вчера увидеть. Съела лишь маленький кусочек. Надо же, какое совпадение. Три штуки в один день. И все от разных людей.

– Может, это и есть тот знак, который она хотела. Бог любит Троицу, – отозвался Отари.

* * *

Через три дня на похоронах у Наны единственным утешением была новость из реанимации – Барбаре выкарабкивается. Медленно идет улучшение. Всепобеждающая жизнь завоевывает свои позиции.

Примечания

«Барахолка» – многотысячный закрытый русскоязычный форум для женского населения Тбилиси на «Фейсбук». Создатель Шахноза Муминова.