Омилия

Чтобы быть человеком, человек должен играть в человека — это красивая игра в красивое (освоение красивого). Но есть и другая игра, которую всё чаще выбирают люди — игра в нелюдь (когда нравится быть равнодушным, эгоистичным, низким, злым), и тогда человек не может быть человеком, ибо становится тем, во что играет — нелюдью.
Бесчеловечность вошла в моду как некий тренд, и все хотят носить его одежды —  примеряют на себя.

Город Сергиев Посад –
Храмы золотом горят,
Жил здесь Господу угодный –
Инок Сергий… Преподобный.

Чудотворец Мир Ликийских,
Жизни ангельской епископ.
Кто же это? Вспоминай!
Наш Святитель… Николай.

Перенося лишения    
В молитве и терпении,
Светила всем как солнышко 
Блаженная… Матронушка.

Нынче осень венчается с солнцем.
Золотое сиянье разлито повсюду.
Отражается в каждом оконце,
Где живут ожиданием чуда.

Ветер кружит кленовые листья,
В этом вихре сплетая корону.
И рябины тяжёлые кисти
Понуждают ветви к поклону.

Ткань пейзажа – источник света,
Динамично подвижный орнамент.
В облаках начинается где-то,
Что раскинуты в небе шелками.

…Я стою незаметно в притворе,
Среди елей и сумрачных сосен,
И за праздника яркой канвою
Наблюдаю застенчивым гостем.

2018

Солнце-лейка поливает город
не дождём, а светом и теплом —
запотевших душ незримый холод
тает, как мороженого ком.

Летняя простуда уступает
скромному осеннему огню:
каждый пеший в солнце утопает.
Я, как голубь в стае, гомоню

с лучиками — братьями по крови,
небу шлю свой радостный «курлык».
Листьев ткань становится багровей,
предвкушая журавлиный крик.

5 сентября 2019

А день сегодня хмурый и туманный.
Власть осени - надолго и всерьез.
Она приходит, как всегда, нежданно 
И листики ворует у берез.

Не надо, холод... Погоди немного.
Ведь память о тепле еще жива. 
Но над домами, школой и дорогой
Кружит, кружит осенняя листва.

Как вы представляете себе смиренного человека? Эдаким тюфяком с вечно опущенной головой или сильным по духу, волевым человеком, способным постоять (если надо) и за себя, и за ближнего?

Уверена, что большинство неправославных людей выберут первый вариант. И, конечно же, ошибутся. Потому что очень уж прижилось в мире ложное обвинение христиан «в том, что мы якобы проповедники некоего овечьего безгласия и смиренного бессилия», как пишет в книге «Бремя страстей» отец Андрей Ткачев.

Кого любить? Да тех, кого нам дали
Безжалостные наши времена,
Кто с нами будет в скорби и в печали,
Кто стар уже и пострадал сполна, 

И тех, кто молод и неосторожен,
Кто не готов по терниям пройти.
…Любовью жалость сделаться не может.
Любовь одна спасает мир...  Так что же?
……………………………………………
А время вынимает меч из ножен
И сторожит счастливые пути.                                                 

                                                                                        Ноябрь 2002 г., в редакции декабря 2017 г. 

Что такое совесть? Это голос Единого в нас, голос Поэзии. Совесть — это закон Божий, записанный в сердце человеческом. Вернее сказать — в Сердце, т. е. в Едином сердце всего человечества: людей живущих, ушедших и нерождённых.

Совесть — это Песня сердца, которая суть Песня одного на всех духовного Сердца. Но значит ли это, что все сердца поют именно эту Песню? Конечно, нет — поют Песню только ставшие, нашедшие, пришедшие, обретшие, ибо обретают счастье, став голосом, познавшим в себе Единое, нашедшим себя в Едином — голосом слышащим голос Пастыря и находящимся в послушании у него.

Но это ещё не всё. Рискнём сказать, что в человеке голос совести как бы двоится — в зависимости от этажа, на котором он слышится человеком: ветхом или новом. Первый уровень — законнический, второй — поэтический, песенный. Мне повезло, что благодаря прекрасной попутчице, у меня есть наглядный, житейский пример того и другого — из обыденной жизни...

Несколько историй и заметок из  жизни поэта...

Глядя на лист, сияющий в лучах заходящего солнца, подумалось: мы видим его красоту благодаря пронизывающему солнечному свету. Так и человек красив только в лучах неземного света - света образа Божьего в каждом из нас. Даже если через толщу грехов и страстей этого света не видно, все равно он где-то внутри есть. И иногда вдруг пробивается и вспыхивает, как солнечный луч в темноте.

Это и есть истинный «луч света в темном царстве», а не то, о чем писал Добролюбов. Хотя, может быть, он это и имел в виду, да советские литературоведы неправильно истолковали. 

(2019)

Ни ветра, ни птиц, лишь гнетущая высь

Да мокрые ветви ореха.

И даже стихи от меня отреклись,

Оставив тревожное эхо.

Мой утренний рай, начиная с пяти,

Куда - то исчез незаметно.

И мне эту бездну нести и нести,

Как муку любви безответной.

Вот так и живёшь: сам себе режиссёр

В каком-то кино чёрно-белом.

Ушло вдохновенье. Исчезло и всё.

И тут ничего не поделать.

Ну, здравствуйте что ли, «Осенний синдром»!

Тут спорить, наверное, глупо.

И хочется думать о чём-то таком,

Чего просто так не нащупать.

Спасительный берег – моё забытьё.

Блуждаю по памяти где-то.

Пытаюсь себя одолжить у неё,

Но нужно совсем ведь не это.

Над мегаполисом – мегалуна
проплывает низко над горизонтом.
Золотая рыбка у самого дна,
окружённая звёздным эскортом.

Остановится, долго глядит
на волненье людского потока.
В даль уходят седые ладьи
облаков, а она словно ищет кого-то.

Не смотри на меня, госпожа.
Я старик, но не тот, что у моря,
крепко к сердцу ладони прижав,
пред тобою выплакивал горе.

Каменистое дно городов
для меня уже стало не чуждым,
где под яркой грядой куполов –
всё богатство добрых жемчужин.

2019

I

Пятнышко — маленький жучок

В большом лесу жила семья из четырех Божьих коровок. В этой семье были Папа, Мама, сын по имени Пятнышко и дочка Тиша. Родители учили детей преодолевать большие и малые расстояния. Пока были маленькими, они все ползали. Тиша не рвалась в небо, а вот Пятнышко всегда с интересом наблюдал за полетом родителей и других насекомых-соседей.

 — Когда и мне можно будет летать? — спрашивал он почти каждый день.

Выше закона может быть только любовь, выше права – лишь милость, и выше справедливости – лишь прощение.
Святейший Патриарх Алексий II

Однажды в проповеди известнейшего протоиерея Андрея Ткачева я услышала такие горькие слова, что культура наша расцерковлена, а Церковь - обескультурена. При всей своей краткости, эта фраза дала мне повод для глубоких размышлений. Что значит культура, или, например, один ее пласт – литература, расцерковлена.

Несколько лимериков продолжающих тему неумных поэтов...

Что за мудрость у эльфийских песен!

Им и вправду можно доверять:

Что весь мир для доброго чудесен,

И что счастье знает, где нас ждать.

И не знаю, нужно ль удивляться,

Что и тролль и умник и осёл

Этих песен красоты боятся,

Повторяя нудно: «Что за вздор?!.»

Поклонясь сиянью светлому, неземному,

На земле просиявшу сквозь жизнь твою;

– Тонкость эльфов в тебе возродилась снова –

И об этом я восторженно песнь пою!

Пусть не слышат, пусть глухие тут всюду ходят,

Пусть твердят: «К чему тонкости в мире слёз?»,

Но я знаю – красота ненапрасно всходит,

И недаром поэт пред ней песнь вознёс!

М.Ц.

Твои неправды — хлеб людей неправых,
я помяну величие твоё.
Нет до сих пор на свете песен равных,
в которых привкус смертный затаён,

но дарит жизни торжество и веру
обычными скоплениями букв,
не признавая в этом полумеры,
беря в кольцо всегда крылатых рук.

Слова крылаты ранами сердечными,
они — как дети, от всего зависят;
слова избиты сплетнями беспечными,
но песни вечные их всё равно превысят.

Твой голос щедр, он россыпями звёздными
питает небо — даже после смерти.
Слова твои для многих стали гнёздами,
в них птицами живут — слух не инертен.

26 августа 2019

Пища богов  — стихи, поэзия. Нектар  — это и есть поэзия. Слова внутри полны этим божественным нектаром, который собирают поэты, словно пчёлы, для своих творений.

Чтобы прочесть стихотворение, надо впитывать в себя нектар Слова, а не считывать внешние слова. Внешнее  — лишь упаковка, слова - это всего лишь сосуды: бокалы и чаши, в которых помещается то, что следует выпить и съесть.

И это вовсе не содержание в привычном понимании. Поэзия — это, скорее, искры, выскакивающие при трении содержаний. Она выныривает как бы незаконно, не по причине слов и содержаний — она вне их, над ними. Не из них, а как бы мимо них. Вместо них. Поэзия — случайная смысловая вспышка между словами и привычными смыслами. Она — избыток, бонус, сверхсодержание, которое нигде не содержится, но присутствует. Потому в поэзии такие необычные сплетения слов.
Да, поэзия это своего рода коса, в которую вплетены реки, текущие внутри слов и смыслов. Она поблёскивает на поверхности текстов, подобно солнечным бликам на поверхности реки. Надо ли выпить реку, чтобы, выпить блики? Как выпить блики? 

Поэзия  — это танец божественного, осуществляемый на поверхности реки сознания.