Светлана Леонтьева. Поэзия

***

Вот как представлю, что могли мы потерять

свою страну на стыке века с веком,

как мы теряли человека в человеке,

как в матери свою теряли мать –

алкашку, спившуюся в синяках и шишках.

Вот, как представлю, понимаю, слишком

мы, русские, - доверчивый народ.

Глядите на Китай! На панду с мишкой,

Конфуция, что никогда не врёт

и даже смертью он не врёт, как комплекс

нравоучений и, как правил свод.

Что нас подтачивает? То ли запах вишен?

Поля с ромашкой? Творог, хлеб и мёд?

Иль близость смерти? О, скажи, где жало.

Или Чернышевского известнейший вопрос?

…Я чуть дитя тогда не потеряла

от пере-доз!

И до сих пор мои трясутся руки,

Да, ты права – мы сами были с тобой твердолобы,

словно по минному полю шли (для себя клали мины!),

И наизнанку уста – мы,

горла,

тугие утробы.

Я ли тебе кричала, ты ли кричала мимо!

Полем шли комариным (Ох уж, мне эти укусы!),

лесом шли мы змеиным, пасекою пчелиной.

Но меня боль душила! (Как говорят абьюзер –

боль моя!) Много боли! Напополам – рубила…

Это я так дружила: ты, боль и я чуть с краю.

Просто – плохой характер. Но я совсем не злая.

Если бы жить стерильно. Не совершать перегибов.

Если бы, как от Матфея, Марка, от Иоанна!

Если бы вовсе не Сирин. Если бы просто «спасибо»

мне научиться выпрастывать бережно и гортанно!

То не ругались правители,