Вы здесь

Андрей Блинов. Поэзия

Луна

Поэзия

Ночь. Февраль окончательно сник.
То ли дело гламурный март,
Словно первый дурацкий дневник:
Хаос, лирика, нестандарт.

Над соседнею крышей – луна –
Неподвижная голова.
И обветренные, как стена,
Заслоняют печаль слова.

Потихонечку сходишь с ума
От оранжевой этой  луны.
А она дружелюбна весьма –
Ей такие вот и нужны.

Ей, похоже, никто не указ,
Ей, по-моему, хорошо.
Да и мне не сомкнуть уже глаз,
Слишком в памяти всё свежо.

Точно также февраль городской
Год назад заморозил сны.
И сидел я тогда сам не свой –
Лунный мученик тишины.
2017

Февральские дуют ветра

Поэзия

Февральские дуют ветра,
Печаль душу гложет и гложет.
И так неуютно с утра,
Не то чтобы очень, но всё же.

Мечтаешь хотя бы на треть
Проникнуться, что ещё можешь
Тоску эту перетерпеть.
Наивно, конечно, но всё же.

Ночь, как рай для меня

Поэзия

Ночь, как рай для меня,
Жёлтых звёзд поцелуй.
Я и сам не пойму, боже, где я?
Боль на боль поменял,
Тут колдуй не колдуй,
От вопросов не станет теплее.

Снова мысль промелькнёт,
Как чужое авто,
О свободе и полном покое:
Ни проблем, ни забот,
Встрепенёшься – не то,
Здесь, наверное, что-то другое…

Жизнь – совсем не игра
И не ложе утех,
И не выстрел контрольный в затылок.
Она слишком мудра,
Чтобы помнить мой грех,
О котором душа не забыла.

Я не кум королю,
Я намного скромней.
Мне по вкусу судьба поострее.
А иной не терплю,
Не люблю, хоть убей,
Потому что тогда – зачерствею.

Зрелость

Поэзия

Злая туча – мохнатое чучело
Прячет солнце. Откуда ей знать
Сколько света в словах: «Я соскучилась»?
И какая от них благодать.

Это – жизнь, это – Тайная Ве'черя,
Где ни крошки чужой, ни пятна.
И созвучие с каждою встречею
Повторяется, словно весна.

Белый мир

Поэзия

Бьётся прошлое тревожно
Где-то в самой глубине.
Память знает всё, что можно,
Всё, что нужно обо мне.

От последнего абзаца
До провала моего.
Надоело прибедняться 
Непонятно для чего.

Отравлен будет день счастливый

Поэзия

Нам кажется, что мы – самые несчастные на земле. Мы и бедные, и больные, и никто нас не любит, и везде нам не везет, и весь мир ополчился на нас. Послушаешь иногда человека и кажется, что перед тобой Иов многострадальный. А посмотришь на него – красивый, румяный, хорошо одетый.
Священник Василий Ермаков

Отравлен будет день счастливый:
Воскресный, будничный, любой,
Когда лукаво, некрасиво
Поступят ближние с тобой.

И вроде люди неплохие,
Желают счастья по утрам.
Как говорится, – не чужие,
Но козни строят тут и там.

И это хуже конца света:
Достанут так, хоть волком вой.
И ты в себя приходишь где-то
В библиотеке городской.

Страницы