Все. Произведения

Не должно нам спать – умножает вину
В ночи Гефсиманской расслабленность наша,
Нельзя предаваться покою и сну,
Христос предаётся молитве о Чаше.

Не должно нам спать – и по воле Отца
Понять, что и ныне, и в будущем веке  
Христа длиться мукам – до мира конца…
Глаза тяжелеют. Слипаются веки.

Бабушка внучку украдкой жалеет,

Еле, сердешная, ходит за ней.

Что-то уж внученька часто болеет,

А под окном батарея не греет,

Холодом тянет от зимних дверей.

          «Я думаю, что Русские готовы были бы есть снег,
          Чтобы выжить…»
          Советник Трампа.

                  ***

Наши люди сделаны из стали.

Мы не снег, мы землю можем грызть.

Вы забыли, что Рейхстаг  Мы  брали.

Путь к Победе долог и тернист.

Глава из книги «Мой Платонов»

Человек и писатель Платонов искренен всегда, даже когда говорит: «Смешивать меня с моими сочинениями — явное помешательство. Истинного себя я ещё никогда и никому не показывал и едва ли когда покажу. Этому есть много серьёзных причин, а главная — что я никому не нужен по-настоящему». Ну, разве может голый душой человек лучше спрятаться, чем за такие слова? Однако правда их в том, что настоящий, истинный Платонов — это величайшее чудо для него самого, к которому он карабкается, словно на вершину горы.

Отдала долг —
привела полк
к горе,
что сияет во мгле
горе,
что и в горе хранит
тепло,
и во мраке с горой
светло.

Отдала долг —
привела полк
к горе,
что сверкает средь всех
морей
и зовёт в океан дорог,
чтобы каждый добраться
смог.

Нам кажется, что мы – самые несчастные на земле. Мы и бедные, и больные, и никто нас не любит, и везде нам не везет, и весь мир ополчился на нас. Послушаешь иногда человека и кажется, что перед тобой Иов многострадальный. А посмотришь на него – красивый, румяный, хорошо одетый.
Священник Василий Ермаков

Отравлен будет день счастливый:
Воскресный, будничный, любой,
Когда лукаво, некрасиво
Поступят ближние с тобой.

И вроде люди неплохие,
Желают счастья по утрам.
Как говорится, – не чужие,
Но козни строят тут и там.

И это хуже конца света:
Достанут так, хоть волком вой.
И ты в себя приходишь где-то
В библиотеке городской.

Меня убьёт лишь тот, кто «любит».
Кого душа моя голубит,
кого рука моя ласкает,
в меня все стрелы выпускает.
И копья все в меня вонзает
лишь тот, кого уста лобзают.