Идет работа над романом.
Мерцают свечи.
Лицо склонилось над экраном.
Устали плечи.
Герои плачут и смеются,
И ждут чего-то.
Влюбившись, тут же расстаются
И прячут фото.
Идет работа над романом.
Идет работа.
И звезды падают в карманы.
И небо в сотах.
Держу в руках весеннее тепло:
Вот – вот вспорхнет и растворится в марте.
И то, что с крыши капало, текло
Осядет лужицей на карте.
Промокнет Ледовитый океан.
И струйка расползется по Сахаре.
Капель замочит Пакистан.
Весна гудит. Весна в ударе!
Все мокнет. Карта у окна
Глядит на мир материками.
И скатерть красного сукна
В углу, и томик Мураками.
По комнатам расставлена посуда.
И с каждым часом струи возрастают.
О, дом в деревне! Тряпок груды
В борьбе с природой твердость обретают.
А я хожу, пытаюсь что-то петь,
Но голос скоро сядет от простуды.
О, дом в деревне! Мокнущая клеть
С горой разнокалиберной посуды!
ЦИКЛ «ЧЕЛОВЕК»
Человек – это город, объятый войной.
Человек, это горы, восходящие в небо.
Он в избытке заполнен грехом и виной,
Просветляясь в исканьях духовного хлеба.
Человек – это ты, человек – это я.
И мы помним о смерти своей неизбежной.
Наш олень придет в срок. Упряжкой звеня,
Позовет из-за леса ослепительно нежно.
Обернемся назад, прощаясь светло,
Озаренные светом уходящего мира.
Вспоминая с любовью свое ремесло,
Уходящие с песней всенародного клира.
Если вверх ты посмотришь - увидишь корабль,
Окруженный сияньем, по небу проходит.
То душа поднялась как большой дирижабль.
Высочайшее счастье в полете находит.
01. 01. 2012
За что меня любят друзья,
Никак не могу я понять,
Веду я себя как свинья,
Умею лишь только мечтать.
За что меня любит мой муж
И варит мне борщ на обед.
А я сочиняю куплет,
А если, по-честному, чушь.
За что меня любят мужчины
Мне сложно ответить почти.
Они меня любят совсем без причины,
И ты, если можешь, прости.
За что меня любит Господь,
Я просто горю от стыда.
Сгорает и вся моя плоть,
Без отдыха и без труда.
За что? – Я спрошу небеса.
Мне стыдно поднять глаза.
Ноябрь 2011
Ты – солнце. Реально.
Ты - тайна. Сакрально.
Уничтожаю к тебе ступени.
Ты защищен от потрясений.
Ты - стена моего плача.
Любви тебе и удачи!
Я люблю моллюска,
что прячется в раковине.
Всем сердцем. По – русски.
Так любят только
в нашей сумасшедшей стране.
Ты не чувствуешь. Ты не веришь.
Столько лет ты никому не веришь.
Читаешь женщин. Читаешь газеты.
И помнишь, что было. Сияние света.
Ты можешь сесть на самолет,
Быть в Париже, в Нью-Йорке, в Берлине.
В твоем сердце – пламя как лед,
Ты - евро на раритетной картине.
А я увидела в твоих глазах
Просьбу о помощи, страх разоблачения:
Смертельную дозу излучения
Одиночества - в семи томах.
Ты защищен от потрясений
Рамками всевозможного долга
А я люблю тебя! Без сомнений.
Почти бесконечно. Почти надолго.
Голуби. Ангелы. Воздух.
Подъем на колоннаду.
Исаакия вечный дух
Над Александровским садом.
Я – в Питере!
Где зрители глядят из облаков.
В простом домашнем свитере
Стою среди веков.
Смотрю я на окрестности:
Дворцы, каналы, реки.
Любуюсь видом местности,
Прославленной навеки!
Здесь кровь лилась невинная,
Здесь тайной пахнут стены.
Бык времени старинного
Плывёт среди арены.
Кровавым ртом ощерился
На двадцать первый век:
- Ты спорить с кем осмелился,
О, глупый человек!
Я – в Питере!
Где зрители глядят из облаков.
В простом домашнем свитере
Стою среди веков!
Ноябрь 2011
Всегда, то же ощущение: времени, наполненного вечностью, полноты, тайной радости. Из дневников Александра Шмемана
Время останавливается в храме,
Где по полу движутся лучи.
То застынут на оконной раме,
То теплом согреют кирпичи.
А над кирпичами образ Божий
Оживет и смотрит на тебя.
И через Него весь мир любя,
Ты замрешь от благодатной дрожи.
Время останавливается в храме
И дрожит на кончиках свечей.
И перед тобой в небесной раме
Божий мир в сиянии лучей!
21 августа 2011 года
Тосковала душа моя, Господи, по Твоим садам.
В покаянии билась рыбою о февральский лед.
Я теряла Тебя, Господи, как Адам.
Находила в Тебе блаженство, как полет.
Я искала Тебя, Господи, и звала!
Ты смотрел на меня радостью из людей.
И когда я уставшая, не спала,
То услышала белых Твоих лебедей.
Я рубашки соткала им из травы
То, что кожа в ожогах – не беда.
И порой было больно – от молвы.
Но лечила меня - Твоя вода.
Ты вернул мне упавшей, два крыла.
Я искала Тебя, Господи! Я нашла…
21 августа 2011
Мы отвыкли от раскаленности,
Мы отвыкли от чувства любви.
От сияющей оголенности.
От кипения счастья в крови.
Мы отвыкли от справедливости,
И привыкли к оковам во всем.
Холодеем от совестливости,
Если стоп-кран случайно сорвем.
Мы привыкли к загаженным улицам,
Мы привыкли к лютым ветрам.
Как всегда мы немного сутулимся,
И пьем кофе мечты по утрам.
А за окнами шумная улица,
И сияет лучей селенит.
Пробужденное солнце зажмурится,
Когда сердце твое зазвенит
От сияющей оголенности,
От кипения счастья в крови!
Мы отвыкли от раскаленности,
Мы отвыкли от чувства любви.
август 2011
Где душа моя бродит?
Заблудилась в ночных травах.
Места себе не находит.
Не пытает денег и славы.
Только видит, как падают звезды.
И загадывает желанья.
Они словно Христовы гвозди
Вызывают чувство страданья.
Где душа моя плачет,
О ком непрестанно тоскует?
Тайну мира в себе прячет.
Силу света в себе чует.
От чего же душа моя любит
Беззаветно и безрассудно?
И себя безнадежно губит,
Словно в море разбитое судно.
15 августа 2011 года
