Пока философ вечными вопросами
Холодный разум будоражит свой.
А девочка с распущенными косами
Идет к ручью за чистою водой.
Пока он мучится, пока пытается
Найти ответ на «быть или не быть?»
А девочка с кувшином возвращается
И молча вам протягивает пить
К чему в законченность играть
Когда прекрасное навечно?
К чему дорогу измерять
Одной лишь станцией – конечной?
Остановись на полпути,
Не дочитай одной страницы,
И, если хочется, уйди,
Не бойся с кем-то не проститься.
И пусть загадочность лица
Тебя заманивает в вечность,
Не бойся не узнать конца,
Когда ты видел бесконечность.
Осень в Чернигове
Улыбкой неразгаданно прозрачной,
Летящей над землей, как облака и птицы,
Опять влечет нас осень,
Опуская
На влажные костры тугих дорог.
И темный пруд, мелькнувший сквозь деревья,
Как в колокол, ударит по глазам.
Себя узнать внезапно, внезеркально
И встретить в древнем веке
Пылающего города, где жил
Светловолосый прадед мой.
Дыхание его
Еще парит под сводами собора.
Ладонь свою вложить
В глубокий след его руки,
Творящей певучий храм,
Что музыкой взнесенных куполов
Немые души окрылял свободой.
И осень возвращает нам свободу
От нас самих, сиротствующих летом
В пылу непоправимого веселья.
Лишь в миг прощанья мы обнажены,
Как ветка, потерявшая листву.
Она уже не просит ничего.
Но, Боже мой! Уж лучше бы просила.
Как беззащитны мы перед любовью.
А осень смотрит детскими глазами,
И времени как будто не бывало.
Мой прадед строит храм.
Мы снова любим.
Деревья в листьях.
И душа тепла.
Накануне Пасхи
Неверный вечер с прерванною связью.
Во всей Европе выключили свет.
Все провода созвездий замолчали:
Христос во гробе.
Воскресенье – завтра.
Но как еще до завтра далеко.
Антенны чувств погасли,
Слепым щенком в пустое блюдце тычусь.
Где мой Господь?
Христос – во гробе.
На страстной
И, правда, легче с мертвыми общаться,
Они уже такое «завтра» знают,
Они уже такое солнце видят.
А нам, дай Бог, свечи не загасить.
