Вы здесь

Александр Щербаков. Поэзия

в неделю об Адамовом изгнании

Я всех простил. И Ты меня прости!..
За то, чем ближним отвечал на просьбы,
За камни слов, что сердце тяжко носит,
Прости, Отец! И ты, мой друг, прости,

За то, что на лице - печаль и стыд...
(Когда бы дел неправедные гроздья
И все мои слова на чаши бросить -
Что мне покажут верные весы?)

Пылал очаг, но, кажется, остыл,
И только угольки - точь-в-точь как звёзды.
...А всё, о чём просил - вода в горсти.
Я всех простил. И Ты меня прости.

стихи, написанные за час до Рождества 2021 года

Всё та же ночь, как тысячи назад,
С кромешной тьмой египетскою схожа:
Лишь вместо караванов - поезда
Не знают сна под многотонной ношей.

Всё тот же холод в шаге от огня,
С которым спорят печи на режимах.
И, дрожь в руках дыханием уняв,
"Когда же утро, Господи? Скажи мне..."

Вздохнёт всё так же стражник в темноте,
Всё так же - мать дыхание младенца
До света станет слушать, и отец
Молитвой унимать больное сердце.

Всё та же ночь, как тысячи назад,
И лишь звезда в хрустальной дымке лёгкой
Начнёт свой путь к заплаканным глазам,
И - к чистым сердцем с высоты Востока.

Июнь

А в городе моём - июньский снег.
Тому, кто словом в Правду заключает,
Я лишь поклоном кратким отвечаю,
"И ныне, присно, и вовек, вовек..."

Мой, сокровенный сердца человек
Всё чаще, замечаю я, в печали,
Ночь коротает с подпростывшим чаем,
Сгоняя сон с отяжелелых век.

Мой, сокровенный сердца человек!
Ты слышишь ли, ещё звучит: "Венчай я!..",
И облака, и "многая нам лета"

Ещё поют? Но бег сибирских рек
Беспечных - губит... Белым облачает
Июньский снег родную часть планеты.

Воспоминание о Лазаревой Субботе

А я – всё тот же, только поседел.

Букет осыпал цвет на подоконник:

Он, как и я, уныния невольник,

И суетных, душе не нужных дел.

 

Холодным этим пламенем палим,

К Тебе взывать дерзаю, Сыне Божий!

В иную Радость сделаться мне вхожим –

Неверие снегами убели!..

 

Всё предано Тебе Отцом Твоим:

Тому, кто был в пути четверодневном,

От смерти в жизнь вернуться испросил,

 

Так и со мною Милость сотвори –

Из тлена, как от праведного гнева,

Из четверонедельных, воскреси!..

 

суббота, 25 апреля 2020 года

от Рождества Христова

Две реки

Госпо́дня земля́, и исполне́нiе ея́,

вселе́нная и вси́ живу́щiи на не́й.

То́й на моря́хъ основа́лъ ю́ е́сть

и на рѣка́хъ угото́валъ ю́ е́сть.

Пс.23:1,2

 

Валерию Николаевичу Ермолаеву

посвящаю

 

По Тавде не ходят, как по Волге,

Мимо хлебных далей золотых,

Но протяжной болью волноломной

Помнят реки волглые плоты.

 

Не сравнить их плавней и затонов,

Их сокровищ, скрытых в глубине…

Но – покой натруженным ладоням

Я ищу в их ласковой волне.

 

Сил неисчерпаемые копи

Здесь, в песках прибрежных золотых.

С нежностью наедине

Спит мальчишечка в кроватке

Сладко – сладко, сладко – сладко,

Теплится в углу лампадка

Кротко – ярко, тихо – сладко.

 

Снится ли ему лошадка

Под попонкой алой, яркой?

Или, может, Волга барки

В край несёт степной и жаркий?

 

Или это просто – папа

Со щеки слезу украдкой?..

Спит мальчишечка в кроватке

Сладко – сладко, сладко – сладко.

стихи на Рождество 2019 года

Сегодня ночью колёсной дробью
Спешили литерные поезда.
Пока мы спали в уютном доме,
Над миром снова взошла Звезда.

А кто-то отсвет Её над крышей
Приметил, и от Её высоты
Стоит и плачет, и жадно дышит.
Увы, не я. Но, может быть, ты?

Земле, лежащей во тьме, Великий,
Надмирно - тихий пролился Свет,
И в храмах жаром взыграли лики,
Благовествуя тебе и мне,

Что этой тьме с высоты Востока
Рассветом - огненная узда...
Пока мы спали, зашторив окна,
Над миром снова взошла Звезда.

Привычка

Откуда и зачем ты у меня –

Ни в шесть, ни в пять привычка просыпаться,

А в памятные те четыре-двадцать,

Когда в полях залязгала броня?

 

Едва вздохнёт непраздная жена,

Под сердцем нежа Родине солдата:

Глядится в календарь, где – даты, даты,

Оплаченные трудно и сполна…

 

Прикрыть глаза, побыть во власти сна…

Но ветер пахнет выжженой пшеницей.

Удушливая, жаркая волна:

Опять сорвалась с привязи война,

И мир, должно быть, больше не приснится.

Думушка

Даже не верится: были "по окна" снега,
Срубы колодезей сахарным льдом оторочены,
Нынче же - застит глаза студенистая мга,
Расколесована стылая глина обочины.

Даже не верится: были дожди чередой,
Кланялся колос святому земли притяжению,
Нынче же - "в голос", под чертополошьей ордой
Русское поле тоскует о хлебоявлении.

Чаще и чаще закатного неба ожог,
С запада, и на восток - реактивные росчерки,
Только на голову медленный сыплет снежок
С неба, в котором до самого Бога - ни облачка.

Может быть, эта серебряная тишина
Раны Земли уврачует прохладною моросью?
Время ли - брошенным к небу всходить семенам
Дерзкой, озимою, Солнце зовущею, порослью?

Страницы