Ведь они же за нас в Сталинграде не доели свой хлеба кусок

Мой отец тоже был ветераном.
Всех друзей в своём сердце  хранил.
Шевелился   осколок под шрамом,
Когда плакал  у братских могил.

Вспоминал: как был ранен  в атаке,
Как в бою расплавлялся  металл,
Как немецкие рвали собаки
И, как друг на руках  умирал...

Ордена сохранились в берете,
Обветшал довоенный пиджак,
Все  надеялся: «Где – то на свете,
Все же  жив его старый комбат!»

А комбат умирал от ранений,
Возвратившись, - в соседнем селе.
Без лекарств и от страшных  мучений,
И без хлеба куска  на столе…
+++
Вижу я в чужеземных, как странах
Их ровесники справно живут:
Ходят гордо они в ветеранах
И отцовские песни поют.

В «автоматы» играются в тирах,
Посещают  бассейны и храмы…
В не отопленных, старых квартирах
Умирают в Москве ветераны.

Почему же чужая сторонка
Обогрела с любовью солдат?
А в России лишь празднуем громко,
Да с отчётом бросаем «пятак...»

Память только у нас на бумаге:
Раз в году - для подачки паёк.
Ведь они же за нас в Сталинграде
Не доели свой хлеба кусок.

И сейчас экономят кусочки,
Хоть давно отгремела война.
Я пишу эти с горечью строчки,
Изменить же ничто не вольна.

Мой отец тоже был ветераном.
Все награды  с любовью  хранил;
И до смерти твердил нам о главном:
«Чтобы Родину каждый любил!»