Мой отец тоже был ветераном.
Всех друзей в своём сердце хранил.
Шевелился осколок под шрамом,
Когда плакал у братских могил.
Вспоминал: как был ранен в атаке,
Как в бою расплавлялся металл,
Как немецкие рвали собаки
И, как друг на руках умирал...
Ордена сохранились в берете,
Обветшал довоенный пиджак,
Все надеялся: «Где – то на свете,
Все же жив его старый комбат!»
А комбат умирал от ранений,
Возвратившись, - в соседнем селе.
Без лекарств и от страшных мучений,
И без хлеба куска на столе…
+++
Вижу я в чужеземных, как странах
Их ровесники справно живут:
Ходят гордо они в ветеранах
И отцовские песни поют.
В «автоматы» играются в тирах,
Посещают бассейны и храмы…
В не отопленных, старых квартирах
Умирают в Москве ветераны.
Почему же чужая сторонка
Обогрела с любовью солдат?
А в России лишь празднуем громко,
Да с отчётом бросаем «пятак...»
Память только у нас на бумаге:
Раз в году - для подачки паёк.
Ведь они же за нас в Сталинграде
Не доели свой хлеба кусок.
И сейчас экономят кусочки,
Хоть давно отгремела война.
Я пишу эти с горечью строчки,
Изменить же ничто не вольна.
Мой отец тоже был ветераном.
Все награды с любовью хранил;
И до смерти твердил нам о главном:
«Чтобы Родину каждый любил!»