Вы здесь

Смерть

Он уходил на скорости от «встречной»,
Всей юности своей наперекор.
О, если б не кирпично-бесконечный
И, только что покрашенный забор!

Она уже не плакала, молчала,
Смотрела на любимое лицо
И видела в конце земном – начало,
Душа наверх, как палец сквозь кольцо.

А нам уже ни холодно, ни жарко,
Привыкший к смерти двадцать первый век.
Подумаешь, разбилась «иномарка»,
Но в ней сидел хороший человек.
2009