Есть на просторах России
Дальние села, где люд,
Крестится, радуясь сини,
С бабьей тоской пересуд.
С детской улыбкой - старушки
Встретят проезжих, легки
Тонкие, с дрожью, их руки
Глупой не знают тоски.
В скошенных набок домишках
Вечером песни поют,
А под чугунною крышкой
Мыши проворно снуют.
Нет, не прогнулись от горя,
Вон, на завалинке, ждут,
Словно у краешка моря,
Как облака пробегут.
Что им богатство столицы?
Все их наследство – поля,
Город, как нервная львица,
Щерится роскошью зря.
А загорелый мальчишка,
Внук, что нечасто гостит,
Нынче босой, и под крышкой
Мышь ухватить норовит.
Так и проходят столетья,
В русской глухой стороне,
Ну а на карте отметят,
Сколько домов по весне
Тронуто рек половодьем,
Спала и эта вода,
А в небесах – хороводит
С белой березой звезда.
Есть на просторах России
Дальние села, где сад,
Полон нетронутой сини,
Годы там в вечность спешат.
