Посвящается этнографическому комплексу «Огонек»
и краеведческому музею г. Чусового
1.
Здравствуй, чугунный мальчик,
Где сувенирный твой пальчик?
Кто его взял у скульптуры –
Не сохранит культуры.
Чтобы сберечь Россию –
Храмы под небом синим
Нужно хранить истоки –
Так говорят пророки.
Она сидела в тени густой ивы, что росла около ворот Никольского храма. Ее хрупкую, как бы выточенную мастером фигурку было почти не видно с дороги. Казалось, она слилась с деревом.
Перед старушкой лежала дырявая шляпа с обвисшими соломенными полями. В ней стояла пластиковая тарелочка, куда добросердечные граждане маленького городка складывали медяки и мятую бумажную мелочь. Желающих помочь бедной старушке было очень немного. Иногда за день ей удавалось насобирать всего несколько десяток.
Местные мальчишки дразнили ее. Кидали в нее желудями, собранными с дуба, что рос неподалеку.
Кричать не надо. Я к тебе иду.
Несу в ладонях тихую звезду.
Несу навечно память о себе.
Смотри беспечно: я иду к тебе…
Через столетья, через каналы рек.
Через траншеи, где война и снег.
Через метели, радуги, мосты.
Через тоску людей, дома, цветы.
К тебе иду я сквозь планшеты дней.
Несу улыбку и изгиб бровей.
Несу звезду на память о себе.
Смотри сквозь слезы: я иду к тебе…
2012 год
"Не нам, Господи, не нам, но имени Твоему дай славу, ради милости Твоей, ради истины Твоей".
113 псалом
Двести лет после битвы нас спасает молитва,
За Отечество наше, за российскую честь.
Привлекает внимание простор русских пашен:
Чьих-то злых пожеланий у России не счесть.
Но живет в нашем сердце
Бородинское поле.
Никуда не задвинуть,
Эту горькую весть.
И горит в нашем сердце
Божия воля:
За Россию погибнуть
Мы сочли бы за честь.
Как хорошо писать только прозу!
Не сходить с ума, не взлетать в облака.
На подаренные тобой розы,
Смотреть свысока.
А глина на кладбище рыжая,
И небо легло васильком…
И встану к покойнику ближе я,
Прикрывшись черным платком.
Ни плача нет, ни смирения.
Отец мой, прости меня.
Двенадцать лет вдохновения,
Страдания и огня.
Двенадцать лет откровения.
Двенадцать рябиновых лет.
Двенадцать лет сожаления,
Что папы на свете нет.
1.
Я себя потеряла в веренице «прилогов» и масок,
В серой ленте тоски, что кольцом охватила мне шею.
Я себя закопала в одинокую злую траншею,
И не вижу Божественных, радостных красок.
Никому я не верю, ни людям, ни птицам, ни зверю,
Отойдите! - шепчу чьим-то злым голосам.
Как себя мне найти? Несравненную с болью потерю.
Как поверить мне райским святым чудесам?
Вычеркнуть тебя из памяти суток, года, тысячи лет.
Скальпелем вырезать из своей кожи, из своего дыхания.
Ехать от тебя как можно дальше: лететь на красный свет,
Пока все стоят и смотрят… вот испытание.
Пока все матерятся и крутят пальцем у виска,
Взлететь от тебя как можно выше в облака.
Ты будешь смотреть, как я превращаюсь в птицу.
Ты этого хотел добиться?
Не дождешься…
Я люблю брутального мальчика.
Он бы смог написать фокал.
Обниму указательным пальчиком,
Поднимая вина бокал.
Мы не выпьем с ним чисто дружески,
Я не верю в случайность встреч.
И в постелях своих супружеских,
Будем близких своих беречь.
Сыновья растут, как деревья,
Что посажены в саду с молитвой.
Их красивые, тяжелые ветви
Выдержали не одну битву.
С морозом, градом, ветрами,
С нападением тли и бабочек.
Плечи их прикрыты шатрами,
С обилием молодых яблочек.
Стоят деревья богатырями,
Задумчиво пожимают плечами.
Сыновья хлопают дверями,
Бегают по саду с мечами.
Мальчики растут, как деревья,
Быстро и терпко, с горячими сердцами.
И уходят в мир, хлопнув дверью.
И возвращаются домой со слезами.
Я объехала пол-России,
В колокольных купаясь звонах,
Отразилась в озерах синих,
Билась птицей в дубовых кронах.
Я объехала пол-России
Посмотрела ее дороги.
Я жалела людей красивых.
Я любила людей убогих.
Разглядела я все рассветы.
Изучила я все закаты.
Поняла я, как мы богаты,
Сколько нам даровано света.
Я объехала пол-России,
Поняла, что мы все едины,
И хранимы под небом синим,
Как Господние херувимы.
За высокое это счастье
Наши прадеды кровь проливали.
Мы Христовы. Мы в Его власти,
От греха своего восстали.
Я объехала пол-России,
В колокольных купаясь звонах,
Отразилась в озерах синих,
Билась птицей в дубовых кронах.
Я благодарна Богу за судьбу
За то, что я живу в России,
Мои ромашки на лугу
Качаются под небом синим.
Я благодарна ласковой земле,
Она для нас земля святая,
И в сердце, что стучит во мне,
Любовь сквозь пепел прорастает.
Мы направляли корабли,
Бросали прямо в небо якорь.
Прожить не может без любви
Земли российской сын и пахарь.
Как сладко в ласковых руках
Родной земли, лежать, качаясь.
Забыть про боль, про смертный страх,
Тепло и радость - излучая.
Я благодарна Богу за судьбу
За то, что я умру в России,
Мои ромашки на лугу
Качнутся ввысь, под небом синим.
01. 08. 12 День памяти Серафима Саровского
Где Христос? Почему гроб пустой
И нет мертвого тела?
Кто украл его? Для кого он сияет звездой?
Он Воскрес!
Слышишь, птица пропела.
Он Воскрес!
И притих в ожидании лес.
Мироносицы встали у входа в пещеру;
И увидели свет, воссиявший из тьмы.
То Господь им явился – в награду за веру!
Он Воскрес! Он Воскрес! – загудели холмы.
Ослепительной радостью вспыхнули лица.
Он живой! Он спокойно покинул гробницу.
Он Воскрес! Слышишь, птица пропела.
И притих восторженный лес.
Он Воскрес!
Он Воскрес!
Он Воскрес!
30 апреля 2012 года, Духовная семинария г. Перми
Бывали дни: злой дух меня тревожил
И сердце каменело от тоски.
Мороз бежал по нежной коже,
И обручем сжимало мне виски.
Но я смотрела с верой на икону:
Просила, — Господи, меня Ты успокой.
И даруй жить по — Твоему закону.
И благодатью сердце мне покрой.
Я видела любви святые очи
И со стыда сгорала перед Ним.
А Богородица взглянула в сумрак ночи:
Христос, как прежде, был гоним.
И я взмолилась: Господи, помилуй!
Возьми же мое сердце навсегда.
Все в мире глупо: деньги, слава, милый.
Есть только Ты — пречистая вода.
Идет работа над романом.
Мерцают свечи.
Лицо склонилось над экраном.
Устали плечи.
Герои плачут и смеются,
И ждут чего-то.
Влюбившись, тут же расстаются
И прячут фото.
Идет работа над романом.
Идет работа.
И звезды падают в карманы.
И небо в сотах.
