***
Молюсь осинам, может пригодиться!
С. Есенин
О время страшной пустоты,
Черствения и озверенья,
В цепном законе суеты
Всё крепче звенья.
Живу, как червь без света, без
Любви. В апреле високосном
Теперь хожу украдкой в лес
Молиться соснам…
И массово-безумный страх,
И обнуление сознанья,
Приму с молитвой на устах
Как назиданье.
Всё жёстче бытия оскал
Сквозь Откровения... Осанна
Грядым, кто это всё читал
От Иоанна.
***
Месяц опускает луч
на дома епитрахилью,
Ночь сегодня принимает
исповедь от сентября.
Осень, словно мотылёк,
расправляет чудо-крылья
И над нею звёзды робко
и заплаканно горят.
Неужели ты поверишь
в то, что лето канет в Лету?
Сохранить тепло – не просто.
Но кому то по плечу…
И летит сквозь время наша
неуёмная планета.
Ночь прочтёт канон последний
и зажжёт зари свечу.
КТО НЕ СКАЧЕТ
Ещё вчера кричавшие: «Осанна!»,
Сегодня перекрасились нежданно,
Благоразумия уже не сохранить,
Когда в загуле и в угаре пьяном,
Злой дух толпы, витая над майданом,
Рождает крик, взывающий: «Распни!»
И хмурый день становится кровавым.
Народ кричит и требует расправы
(Найдут виновных, ведь никто не свят)…
Зигуя небу жестом ультраправым,
Толпа, как зверь рычит: «Отдай Варавву!»,
И скачет…
Кто не скачет – тот распят!
Зачем эти Мишки отравляют воздух, которым дышит человечество?
Алексей Лосев, эссе «Жизнь»
Сознание щенком слепым дрожит,
Закапаны страницы в старой книжке.
Сомнения, как будто миражи,
Рождённые в расплавленном умишке…
Зачем живут на этом свете «мишки»,
И отравляют на планете жизнь.
И снова горе сердце и уму,
Средь негодяев девятсотой пробы
Несложно, увлекаясь, впасть во тьму.
Здесь каждый день в противоборье лобном,
В стране, где «мишки» не жалеют злобы –
Не стать таким бы «мишкой» самому.
Опять стоишь на новой грани,
Лелея веру на победы…
Ты этот вкус уже изведал,
Теперь оставь свои терзанья,
Иди по следу
Мирозданья…
Какой ты ждёшь себе награды,
Когда уже отмечен даром?
Жизнь – вечный бой, в чаду угара,
Когда душа, дыша на ладан,
Горит пожаром
В кронах сада.
Мне этот день заветным стал подарком,
Откинув бремя ложного стыда,
Молитвою я приведён сюда,
Где свечи в темноте трепещут жарко,
Но холод доминирует всегда.
Поэт всегда – тринадцатый апостол.
Елена Крикливец
Не верьте, что творцом быть очень просто,
Что творчество – тщета и суета,
Всего лишь связка мысли в три нахлёста…
Поэт всегда – тринадцатый апостол!
Не должен быть апостол без Христа!
Сдирая безразличия коросту,
Расплёскивает душу по листам.
И сквозь погосты на помосты поступь…
Когда поэт – тринадцатый апостол,
Ему никак не избежать креста.
***
Так хочется осеннего покоя,
Ветров беспечности и шороха листвы.
Как сложно мне, лишенцу и изгою,
Брести через октябрьские костры.
Искать надежды в каждом новом храме,
Но находить стреноженную память
Над полусонной тихою рекою,
Когда мой день тревожен и постыл.
Наш странный мир устал быть монолитом,
И мы в сомненьях погрязаем вновь.
Где ропот заменяет нам молитву,
Там зависть заменяет нам любовь.
И полнолунью доверяя страхи,
Напрасно ищем ко спасенью путь…
А впереди лишь топоры да плахи,
И нету сил, чтоб всё назад вернуть.
***
Ни сна, ни отдыха, заела кнопка выкл.,
Кручусь магнитофонною бобиной —
Я без движения существовать отвык.
И вьётся путь магнитной лентой длинной…
Как будто птицы в ирей острым клином…
Да будет так, пусть бытия река
Течёт, и не даёт свыкаться с ленью.
Пусть за строкой рождается строка,
И не истлеет в сердце вдохновенье…
И жажда вымолить надежду и смиренье.
Птичий хор теплом доволен,
Галки счастья не таят.
Воздух сказочно намолен,
В ясный полдень с колоколен
Льётся песня бытия.
Светел празднично-иконный
День последний февраля,
Тает звук золотозвонный…
Над рекою утомлённой
Просыпается земля.
* * *
Раскинувшийся август
расточает миро.
На этом празднике я —
неуместный гость.
Забытой суетой
утраченного мира
Питается мой взгляд…
И закипает злость.
За то, что город мой
стал эпицентром ада
Вина на этих ветхих
поблёкших мостовых.
Невыносимо мне!
Прочь ухожу из сада
От звонких голосов
весёлых. И чужих!
Я удаляюсь вон,
не требуя отмщенья,
Смотря, как солнца лик
вплавляется в массив…
Не прощай, но просто до свиданья!
Наши тени пусть проглотит ночь,
И разделят нас не расстоянья.
Размышлений поздние терзанья
Не способны нам уже помочь.
И да будет всё по воле Божьей,
Только он нас может вразумить:
Не питаться сплетнями и ложью,
И упрёками друг друга не тревожить,
Оставаясь чуточку людьми.
Впервые я познакомился с творчеством Александра Конопли на сайте Международного клуба Православных литераторов «Омилия», где были представлены его стихи, которые всегда оставляли хорошее впечатление. Но, тем не менее, сайт есть сайт, и разрозненные публикации не могут составить полного литературного портрета автора, но мне повезло: в руки мне попала книга автора «Земля родная тихо дышит...». Честно признаться, я не читал послесловия Светланы Скорик, пока не прочитал книгу полностью, но сразу, с первых страниц провёл параллель между стихами Александра Конопли со стихами Сергея Есенина и Николая Рубцова (просто светлые и умиротворенческие образы: ромашковый взгляд поля или ползущее по ухабинам время), и мне было приятно, что Светлана Ивановна тоже провела подобную параллель в своей рецензии.
РОЖДЕСТВЕНСКО-ТУМАННОЕ
Сквозь призму вековых реминисценций,
Под Рождество, сквозь слякоть и туман
В толпе с работы шедших горожан
Брели волхвы, неся дары младенцу.
Мерцала путеводная звезда,
С трудом сквозь мглу лучами пробиваясь…
Затравленно зима в проулке жалась,
И вместо снега хлюпала вода.
